Леди мэр

— Ну, день приезда, день отъезда… суточные… За прочее я с тебя ничего не возьму… Сяду в свой тарантасик… И газану к финнам… А там паромом на Швецию… А там Европа… Далее везде…

— Что ты несешь? Кто тебя гонит?

— Я сама себя гоню, Сеня. Шла как на битву…

— Господи, это ты что, со мной сражаться надумала? В чистом поле, что ли?

— У меня мое поле битвы. Вот тут вот, в постельке. Все мои сражения, победы, поражения… И вот тут я все окончательно проиграла… Показалось, могу… Не выходит…

— О чем ты?

— Туманской мне так и не бывать, Сеня?

— А это что? Так уж обязательно?

— Значит, не бывать… А остальное мне зачем? Чтобы ты меня по московским кабакам таскал? Да и обгрызло тебя здорово, Туманский.

— Что значит «обгрызло?»

— А ты считаешь, все вокруг стареют, а ты все еще петушком? Шантеклерчик ты мой… Молодые курочки солнышко уж давно без твоего кукареканья встречают.

— Тебе обязательно говорить мне гадости?

— Это не гадости, а суровая действительность. Я понимаю, досталось тебе… Пожевало! Только сам ты этого не замечаешь. Со стороны, особенно бабам, оно как-то видней. А мне чужих огрызочков не надо. Натерпелась я в молодые лета от огрызочков, которые мне от Нинки доставались.

— Ну, не ту пластинку завела, Марго. Все у нас с тобой еще может быть нормально… Прорвемся!

— Ой, не темни, Семен… Не надо… Я собираюсь!

— Уже?

— Я не дура… Ты же этого так ждешь!

Часа через полтора Туманский сидит на ступеньках парадного входа в особняк, и, все еще изображая сильно поддатого, покуривает трубку и наблюдает за тем, как Цой помогает Монастырской распределять багаж в ее открытой иномарочке с откидным верхом. Марго в дорожном наряде, шляпке-шлеме, автомобильном шарфе «под старину». Поодаль тормозит «Волга», из нее выбирается Чичерюкин.

— Здравствуй, Марго…

— И прощай, Чичерюкин… Так что тут у тебя, Цоюшка?

Наш повар никогда никого не отпускает без своих кулинарных сочинений. Ей он тоже передает коробки:

— Здесь восточные сладости. По рецепту моей мамы: хурма на меду, фаршированная инжиром с миндальными орешками, цукаты из ранней айвы… Будет вкусно!

— Этого я никогда не забуду, Цоюшка. Будет что вспомнить. Хоть что-то сладенькое.

Марго садится за баранку, включает мотор.

— Эй! Там! На вахте! Может, скажешь что-нибудь на дорожку, Туманский?

— Мое сердце для тебя всегда открыто, Марго! Этот дом тоже…

— Ну хоть и врешь, а приятно…

Монастырская отъезжает, громко сигналя.

Туманский поднимется, мгновенно сдирая с себя маску запойного.

Ни хрена он не пьян по-настоящему.

Наглотался чекистских таблеточек — и ни в одном глазу.

Он, гикая, отчубучивает коленца лезгинкообразного пляса. Чичерюкин, хохоча, присоединяется к нему в этом ликующе нелепом танце.

Повар невозмутимо смотрит на них из своих щелок. Нашего кулинарного Будду ничем не проймешь.

— Цой! — вопит Сим-Сим. — Корейская твоя душа… А вот теперь заводи шарманку без балды! Мяса — с кровью! Водки — со льда! Свободные мужики свободно празднуют жизнь! Без бабья!

Глава вторая «ЧАО, МУТЕР!»

До выборов четырнадцать дней.

Мои штабисты полны оптимизма и пашут как лошади. На кухне у Гаши не остывают кастрюли. Она тоже весела, напихивает всю ораву своим варевом и жаревом, доит щедрую Красулю, в холодильнике свое молоко не переводится.

И только мы с Карловной знаем точно — все напрасно. Мы уже продуваем. В общем, продули…

Сели на пару с нею втихую от всех к компьютеру, просчитали варианты.

И — первые — поняли.

Нам концы.

Хоть пупки развяжи — за меня будет процентов шесть, максимум семь сомовских.

У Зиновия почти пятьдесят.

Начальник порта болтается где-то в районе трех.

Но его и так никто всерьез не принимает.

В общем, щеколдинский кукольный театр меня делает по всем параметрам.

Лохматик тоже о чем-то догадывается, спрашивает:

— Ну что, Лизонька? Пора сливать воду? Или у тебя есть, как в рейхе у незабвенного Адольфа, какое-то «вундерваффе»? Чудо-оружия вроде «фау» еще не отрыла?

Может быть, уже и нашла.

Свое чудо-оружие.

Последний шанс.

Только про это никому знать не дано.

Шлепнусь мордой в дерьмо.

Так это только моя персональная морда будет и мое полуродимое дерьмо.

Они-то при чем?

В общем, я даже к Эльвире в парикмахерский салон зарулила, почистила перышки.

Помирать надо красивой — это я по первой Туманской запомнила.

Ну, без Кыськи у меня бы ни фига не вышло.

А так она у меня десантировалась в щеколдинский штаб. На своем скутере.

Когда в своем моторизованном прикиде и каске она входит в их вестибюль, Зиновий в светлом элегантном плаще, шляпе, отложив букет цветов на стол, пьет кофе, оттопырив мизинчик. Виктория работает на компьютере, перегоняя распечатку на принтер.

Лениво-снисходительный пиарщик Петровский тщательно чистит свою трубку ершиком. Ему просто скучно.

— Зюнечка, лапочка, а я к тебе, — говорит Зюньке Кристина.

— Подождите секунду, мадемуазель. Значит, ваша встреча с птичницами прошла удачно, Зиновий Семеныч?

— Даже хлопали… Вон… Цветы всучили… Некоторые плакали…

— Плакали?

— Ну, когда я им впилил про детскую беспризорность… По вашим параграфам…

— Слезы — это более чем хорошо! Что там у нас, Виктория? По последнему опросу…