Лабиринт №7

– Что дали мне эти времена? – не унимался собеседник. – C ваучерами надули. Пусть бы лучше совсем ничего не давали! А так у меня теперь акции некого инвестиционного фонда, на которых черным по белому написано: «Ты идиот!» Что дальше? Акции моего института, которых не было. Или сберкнижка, деньги с которой получат мои внуки, если доживут. Или грядущая пенсия, которой только что подтереться. И после этого я еще плачу им налоги!

– Так все думают. Даже те, у кого по определению должно было все получиться, – Сергей попробовал перевести разговор на другую тему. Не вышло. Он извинился, сказал, что требуется в туалет, и направился к дому.

«Действительно, – отметил Сергей, пробираясь между оградами. – Ты хорошо образован, воспитан, начитан, имеешь завидную родословную. И что с того? Написал диссертации – они на полке; книги – их никто не читает; картины – хорошо, что им рады твои друзья. Индивидуальность – кому на хрен нужна твоя индивидуальность. Будущее – его нет! Сплошной поток машин, где персоналии лишены даже собственных ликов. Кичливость и китч – вот правда жизни… Эммануил Мифодиевич – выдали мозги забытое имя, и еще, – Пессимизм – удивительно заразная штука». Тут он опять вспомнил про письма и затосковал.

Март подходил к концу, но к вечеру опять похолодало. Сергей озяб и, проходя мимо кладбищенской церкви, решился зайти внутрь. Все было как всегда: свечи, иконы, амвон, клирос. Батюшка после всенощного бдения говорил своим прихожанам тихую проповедь. Вслед за Сергеем в храм ввалился пьяный майор в форме десантных войск. Несколько минут он стоял и спокойно слушал. Потом стал нервно поправлять свою форму и, наконец, не выдержал:

– Я расстрелял пятнадцать человек, мне Бог простит? – гаркнул майор в сторону преподобного.

Батюшка, не торопясь, закончил проповедь и объявил порядок служб на следующий день.

– Кто завтра хочет приступить к Причастию, может остаться на исповедь. Вы, молодой человек, подходите первым, – указал на майора.

Принесли аналой с крестом и евангелием, и священник начал чин исповеди.

– У меня с собой две гранаты, – просто сказал военный. – Я могу их тут взорвать.

– Ну и что? – ответил Батюшка – мы станем мучениками за Христа, а ты будешь орудием бесов.

– А за кого же тогда те пятнадцать погибли, – ехидно спросил майор, сунув руки в карманы, – за Аллаха? А мои ребята из Майкопской бригады? Ответь мне, поп. А?

Священник поднял крест и начал творить молитву, слов которой было не разобрать. Присутствующие в церкви потихоньку пятились к выходу, стараясь держаться поближе к колоннам. Сергей просто стоял и смотрел. Как-то он сразу проникся к этому подвыпившему вояке. И, когда тот развернулся на каблуках и кинулся вон, выбежал следом.

– Слушай, друг! – начал было.

– Да пошел, ты .... !

– Ежик – гордая птица, – пробормотал Сергей. – Пока не пнешь – ни за что не полетит. – И остался стоять посреди кладбища. И только сейчас сообразил, что здесь лежат и его родные. И он не был на могилах уже несколько лет. Стоило бы их навестить прямо сейчас, но тут в кармане заурчал телефон:

– Алло, привет!

– Привет! Кто это?

– Ну, даешь! Это же я – Сашка!

– Ничего удивительного.

– Слушай, дружище, ты, не из тех, о ком говорят: «Где посрал, там и штаны оставил»?

– Что ты сказал?

– Это не я – народ. Ты хоть помнишь, что мне обещал?

– Нет. – Честно признался Сергей.

– Конечно. Обещал на завтра, а уже не один месяц прошел.

– И ты только-только собрался справиться о моих делах?!

– Это я должен справляться?

– А как же?

– А что?

– А ты знаешь, что я того – машину грохнул и сам месяц в реанимации…

– Не врешь? – В голосе Сашки проступила подозрительность вместе с озабоченностью.

– С чего бы?

– Ну, так – для форсу.

– Не вру…

– Тем более пересечься надо. Ты где?

– На кладбище жертв 9-го января.

– Давай номер могилы. Лопату прихватить?

– Сам выберусь. Встретимся у входа…

Когда возле кладбища притормозил таксомотор, Сергей уже изрядно продрог.

– Извини! – высунулась из машины сияющая физиономия. – Не мог же я с тобой за рулем разговаривать. Поехали.

– Мертвые ждут! – сказал Сергей, когда машина отъехала от кладбища.

– Всегда! – подтвердил Сашка.

Сергей присмотрелся к своему другу. Тот был голубоглазым блондином со слегка вздернутым носом. И чем-то ужасно походил на Сашку из того другого мира. Чем? А черт его знает! Может быть улыбкой.

Они вышли в центре города, заглянули в первый попавшийся бар и заказали по сотке водки и по бутерброду с килькой. Свободных мест почти не было. И друзья устроились за столиком, уже занятым парой подвыпивших дам институтской наружности.

– Ну, будем, – выдохнул Сашка и вылил содержимое рюмки себе в рот, снял с бутерброда лимон и впился в него зубами. Сергей уже заглатывал напиток, когда услышал утомленный женский голос:

– Горением желаешь.... Тьфу, желанием гореешь. Нет? – он поперхнулся и закашлялся.

– Дура! – не выдержала подруга, – Желанием горишь! Пошли отсюда. А то уснешь еще у меня! – И дамы удалились с неприступным видом.

– Всяким делом надо заниматься сосредоточенно, – наставил друга Сашка. – Так и захлебнуться можно. Ну что, поговорим?