Кристиан Фэй-2 (СИ)

  -- Послушай,-- наконец сказал он.-- Устав нашего Общества гласит: любая информация, касающаяся клиентов, является личной и конфиденциальной. Поэтому я, как законопослушная фея, никому и никогда не разглашаю подробности своих дел, не оставляю папки на городских лавках и в кафе. В отличие от тебя, Кристиан, у меня нет напарника, и мне даже поболтать не с кем.

  -- Можешь болтать со мной, когда захочешь!-- с готовностью откликнулся Фэй, но Брауни лишь смерил его еще одним неприязненным взглядом и покачал головой.

  -- Мне пора. Я тороплюсь.

  -- Был рад нашей встрече!-- выкрикнул Кристиан вслед. Затем, когда фигурка Брауни потонула в людском потоке, неспешно выудил из кармана сигарету и закурил.

  Было еще одно место, которое стоило посетить. И находилось оно в нескольких минутах ходьбы от площади вокзала.

  Место преступления в городском парке оказалось изрядно затоптано. Кристиан не знал всего процесса расследования, которого придерживались полицейские Петрополиса, но он сомневался, что в наведенном хаосе можно было что-либо понять. Следы человеческих сапог и собачьих лап были повсюду, из-за чего земля превратилась в сплошную мешанину. Люди отменно постарались, чтобы животные никогда не отыскали след.

  Однако в том, что касалось чутья, собакам было далеко до Кристиана Фэя.

  Он неохотно развязал узел шарфа, стащил его с шеи и повесил на ветку дерева. За ним последовали сюртук и жилет. Оставшись в одной рубашке, Кристиан расстегнул верхние пуговицы и манжеты, и закатал рукава по локоть.

  Теперь нужно было как следует разозлиться.

  Как же он это ненавидел.

  Он представил жертву, лежавшую в кустах, у самых его ног. Ее шерстяные одежды, пропитанные грязью, потом и дождем. Представил, как тонкая удавка сдавливает ее шею, как колотят ноги по раскисшей земле. Как жизнь покидает тело, а на губах выступает пена...

  Кровь прилила к голове, и Кристиан рухнул на колени, погрузив ладони в холодную жижу. Виски пульсировали огнем, а зубы неистово чесались. Ноздри моментально наполнились тысячью запахов, уши -- сотней звуков, а мир перед глазами поблек и снизил яркость, лишившись многих оттенков и цветов. Сердце бешено колотилось, и Кристиан сделал глубокий вдох. Еще не хватало превратиться в волка второй раз за месяц.

  Склонившись ближе к земле, он принюхался. Ноздри наполнило множество запахов: мокрая шерсть, кровь, табак (скорее всего, оставленный полицейскими), гнилая листва, мох и дым магниевого порошка от фотовспышки. Вонь остывшего мертвого тела, от которой волосы на теле Кристиана встали дыбом.

  Он прикрыл глаза и сосчитал до десяти, силясь успокоиться. Затем сдвинулся на несколько шагов и вновь припал к земле.

  Но сколько он ни старался, так и не обнаружил ничего полезного или интересного. Словно убийцы здесь и не было. Словно женщина пришла ночью в парк одна и сама придушила себя, лежа под кустом.

  -- Чертовы полицейские...-- пробормотал Фэй. Он отряхнул безнадежно испачканные штаны и брезгливо вытер руки носовым платком. Люди даже не представляли, сколько вони и хаоса они вносили одним своим присутствием. Еще этот чертов дождь... Кристиан сжал платок в кулаке. Тот превратился в землистого цвета тряпочку, которую уже вряд ли могло что-то спасти.

  И он источал едва уловимый запах, который Фэй раньше не замечал. Кристиан прижал платок к носу, затем быстро склонился к углублениям, оставшимся в грязи после его коленей.

  Да, среди какофонии ароматов, испускаемых землей, присутствовал еще один запах, совсем слабый и еле ощутимый после прошедших дождей. Запах жареных кофейных зерен.

  Кристиан нахмурился. Должно быть, он ошибся. Голод играл на его чувствах.

  На всякий случай он не стал выбрасывать платок, как планировал ранее. Аккуратно сложив, он сунул его в карман штанов.

  Ветер усилился. Выбравшись на дорогу, Кристиан сбил грязь с ботинок и отправился в ближайшую забегаловку, в которой, как он помнил, готовили изумительный бифштекс. После долгой прогулки ему остро захотелось мяса, запить которое он планировал большой кружкой кофе.

Тайные радости

  Мистер Буччо был очень занят. В его жизни вообще редко случались свободные дни, отчего мистером Буччо постоянно овладевало плохое настроение. Но сегодня он находился на грани нервного срыва.

  -- Скажите, пожалуйста, что вы делали в субботу вечером?

  Молодой человек закинул ногу на ногу и нагло уставился на заместителя директора, ожидая ответа.

  -- Я правильно понял? Вас интересует, чем я занимался в вечер своего выходного дня? -- процедил мистер Буччо, желая вцепиться нахалу в уши и оторвать их с корнем. Лицо и шея начали багроветь, что уже само по себе служило опасным сигналом.

  Юнец беззаботно кивнул.

  -- Что вы делали в свое личное время, да. Так что же?

  -- Не ваше. Собачье. Дело. Юноша,-- отчеканил мистер Буччо и, словно бык, уставился в глаза Фэя. Он, заместитель директора, не был обязан отчитываться перед каким-то сопляком.

  Но упорство Кристиана заслуживало восхищения.

  -- Очень даже мое,-- уверенно ответил он.-- Сейчас я вам все объясню...