Кристалл

Одиночество —
тягостный крест!
Нет на свете несчастия горше…
Человек — одинокий как перст,
как в пустыне —
забыт и заброшен.
Одиноко и зябко ему.
Безысходными вечерами
смотрит, горестный, в тусклую тьму,
подперев
подбородок руками.
И, тревожную память глуша,
встрепенется навстречу
чему-то.
…Потаенно мерцает душа
в ожидании позднего чуда.

НА БЕРЕГУ ЛЕСНОГО ВЕЧЕРА

На берегу лесного вечера
плескалась тихая листва.
Дыханьем чистого и вечного
дышали мирные леса.
Мне представлялось море времени
и всплески волн его.
Рассветы — розовыми гребнями,
и дни — бездонной синевой.
Волна к волне
влюбленно лепится.
Дымясь, клубится глубина.
И вся колеблется-колеблется,
качает долгая волна…
И даль России предрассветная
горит на смутном рубеже…
Так осязаемо бессмертие,
так больно,
так светло душе…

Александр Медведев

Родился в 1945 г. Жил в селе Пыскор Усольского района и в Березниках. Писать стихи начал рано. Член Союза писателей РФ. Живет в Москве.

* * *

На стройках химии «лежит ночная мгла».
Багровые огни на высоте сияют.
И крана длиннорукая стрела
гигантским жестом небо осеняет.
Вдали кричат спросонья поезда,
и вздрагивает эхо в котловане.
Бетонных башен темная гряда
стоит по грудь в нахлынувшем тумане.
Здесь глины древние обнажены,
но истина, открывшаяся грубо,
не взыскана никем — и не нужны
ни лом костей, ни солеварен срубы.
Вот здесь, гляди, грядущее встает.
В стеклянных трубах кровь его помчится.
Все выше металлический восход
за слоем слой вскипает и дымится.
Нет! Это ты, ты сам встаешь вот здесь
и зренью новому велишь: откройся!
И сталь гудит. Ты полон дрожью весь;
свет занимается, — гляди, гляди ж, не бойся.

* * *

Что бы однажды с тобой ни случилось,
белое утро придет врачевать.
Памяти нежность и времени милость
все превозмогут опять и опять.
Чаши весов переполнены снами,
явью и нами, и нашей судьбой.
Все учтено — мотылек и цунами;
что б ни случилось однажды с тобой,
правда вернется, земля возликует,
с буйством и злом забывая родство.
Лишь справедливость одна торжествует.
Страшным бывает ее торжество.

РОМАНС О ЗАПОЗДАЛОЙ ОСЕНИ

Смотрит осень в синий телевизор
сквозь окно на первом этаже,
где живет на пенсии провизор,
старый и полуслепой уже.
Наши перепутались погоды,
и со снегом пополам листва
в вихре, на цыганский плат похожем,
кружится едва-едва.
Снег с листвой, в слезах, обнявшись, ляжет.
Но любовники обречены.
И глумливый ветер им расскажет
о стране, где и зимою даже
листья, словно юность, зелены.

* * *