Крест. Иван II Красный. Том 2

Ухабничий посадил Восхищенного на закорки и снёс на попону, отчего в сторону Мити последовали многократные пожелания Господнего спасения. Иван Михайлович напоил страдальца травным отваром, приготовленным на костре, после чего тот развалился на попоне, на подложенных под него подушках.

   — Добрый ты всё-таки, князь! — наконец удостоил он похвалы Ивана Ивановича.

Даже если и немил тебе человек, стоит только начать о нём заботиться, помогать ему, как возникает сочувствие к нему и ответственность за него. Иван Иванович сам не заметил, как испарилась его неприязнь; а теперь он досадовал и корил себя, что раньше не помог больному побирушке: ни ряску ему не послал, ни боты с валяными чулками, вообще забыл о нём на пять лет... А вот про новые сапоги жене не забыл. Нищий не клыхтает, голос не подаёт.

Митя принёс Восхищенному свой новый саадык показать.

   — Ай-ай-ай, какой лук! — одобрил монах, всё осматривая в подробностях. — Какое налучье! Бархат черевчат, поволочен и коймы набиты серебряны, а? И стрелы в колчане, гляди-ка! Теперь ты при оружии, княжич. Хоть в поход иди! Батюшка подарил, да? Батюшка у тебя щедрый!

Митя стрелял во все стороны. Чиж, ухабничий и дядька отыскивали и приносили стрелы. Княжич с горделивым вопросом оглядывался на отца, если стрела вонзалась в дерево, ждал одобрения. Но Иван Иванович молчал.

   — Князь, а князь? — осторожно начал Восхищенный. — Говорят, ты грамотным людям и купленным свободу обещал в своей духовной? Идите, мол, куда кому любо. Так ли?

Иван довольно улыбнулся:

   — Кто сказал?

   — Поп Акинф и Нестерко тож.

   — А ещё что говорили?

   — Ничего. Только радуются все и хвалят тебя.

   — Неужто? В кои разы хвалят.

   — Отблагодарим, говорят.

   — Чем же?

   — Найдём как... В Свод, мол, хвалу об нём занесём. Прокопию с Мелентием скажем, одно только добро спомянут, историки-то наши.

   — Ну вот, значит, и я сподоблюсь? А может, я этих списателей ещё переживу?

Восхищенный потупился:

   — Без разуму болтнул. Не серчай уж.

   — А ты сам-то грамотен ли?

   — Я грамоте хорошо обучен, хотя и не писец. А иные монахи и псалмы-то знают только с голоса.

   — И у Сергия такие есть?

   — А чего же? Там просто всё. Боярин ли, холоп, архимандрит ты был — без разницы. Все живут в равенстве, без кичения и предпочтений.

   — Иван Михайлович, хватит тебе за стрелами бегать! Принеси-ка из моей укладки, бумага там есть да перо с чернилами, — распорядился князь. — А ты, Дрюцькой, сними с телеги сиденье переднее да вот на пень положь. — Требуемое было исполнено. — А теперь отойдите подале, мне подумать надо.

   — И мне уйти? — Восхищенный попытался приподняться, что далось ему с большим трудом и видимой мукой.

   — А ты бери перо да изобрази вот тут вверху крест.

   — Понял, князь, понял! — заторопился Восхищенный. — Поминальную хочешь написать?

Но, увы, перо в его распухших пальцах еле держалось, и крест получился кривой и корявый.

   — Да у тебя и на руках-то мослы не годятся! — с досадой заметил Иван Иванович.

   — Это пройдёт, — оправдывался монах. — Вот жары настанут, и мне легче будет. Прогреюсь — и будет легче. Сколько уж раз так бывало.

   — Батюшка, а можно мне? — от волнения робко попросил Митя. — Я ведь тоже умею. Дозволишь?

   — Отколь ты умеешь? Только бумагу спортишь.

Сын лукаво улыбнулся:

   — А помнишь?.. Заставица люба?

   — Ещё лучше моего сделает небось! — поддержал Восхищенный.

   — Ну, садись, — согласился Иван Иванович. — Макай перо, да неглубоко, чтоб не капнуло.

Митя живо примостился на коленках возле пня, разгладил кулачком бумагу, мельком победительно глянул на дядьку с ухабничим, которые почтительно стояли на расстоянии: неуж княжич сам пишет? Восхищенный пригодился только на то, чтобы держать чернильницу в виде жабы, у которой в голове была деревянная затычка.

   — Пиши, сокол наш глазастый, — сурово сказал отец, Златоглазый, — тут же поправил Митя.

   — Ладно, пиши: Иван, Олена, Феодосья, владыка Феогност, младенец Василий, Семён, Андрей, Настасья...

   — Это жена, что ль, Симеона Ивановича? — встрял Восхищенный.

   — Она... Теперь Алексей...

   — Убиенный, — подсказал Восхищенный. — Ты Хвоста помянуть хочешь?

   — Убиенный не пиши, Митя.

   — Пач-чему?

   — Ничего не надо, кроме имён.

   — А почему Василий — младенец? — спросил Восхищенный. — Я думал, ты новгородского владыку хочешь.

   — Это особо. Пиши, Митя, ещё раз: Василий.

   — А кто они все, батюшка?

   — Утраты мои.

   — Почему?

   — Потому что. Пиши детей Семёна, братаничей моих, Семёна и Ивана.

   — А ещё дядя Юрий? — вдруг вспомнил Митя. — Он тебе дед-двоюродник?

   — Да. Его пиши Георгием.

   — А ещё Кончака?

— Ой, Кончаку-то я забыл! Её пиши Агафьей.

   — Почему?

   — Кончака она по-татарски.

   — Она разве татарка? — удивился Митя.

   — Была татарка, а стала православная. Давай теперь тверских упомянем князей, в Орде убиенных: Михаила и Дмитрия Грозные Очи, Александра и Фёдора. Ещё пишем Константина... Когда, сынок, я твоих годов был, ему отшельник крымский смерть в Орде предсказал.

   — Его тоже убили?

   — Сам помер, горлянка у него была, кровь горлом шла.

   — Почему? — Митя, сдвинув бровки, сумрачно глядел на Восхищенного, но бровки разъезжались, не умел он ещё хмуриться.