Кофе на утреннем небе

«Где же всегда, сегодня ни черта ты не готов». Нельзя со мной на автомате. Я представил его, пялящегося сейчас в экран, в график своей прибыли по шкале Форекса. Бездумно подставляет слова мне в ухо. Разве так можно? Вот так кончаются друзья, как вино в бокале. Они становятся сослуживцами, одноклассниками, приятелями, неизвестно кем ещё, но только не друзьями. Раньше я считал, что дружба – это то, что не кончается. Своего рода бутыль, из которой можно пить бесконечно, в любой момент, в любое время дня и ночи достанешь из буфета, нальёшь стопочку, опрокинешь, сразу тепло по всему телу и легче на душе. А тут какой-то густой ликер, рюмку которого я выковырял с трудом. Всё. Пусто. Осталась только бездушная стеклянная форма. Я положил трубку.

* * *

На небе был полумесяц, в часах полночь. Все таращились в ночь. Не я один рыскал в поисках своей второй половины. Я зашёл в какой-то уютный бар. Внутри всё залито флиртом. Мужчины в эту ночь хотели полюбить женщин, женщин не устраивало на одну. Из первых никто не знал, что надо сказать, чтобы она дала сразу, без стихов (хотя этого дерьма у меня было достаточно), без букетов из задрипанных комплиментов. Все понимали, что нужен любовный плевок, я никогда не умел делать этого. Не всё, что я видел, хотелось потрогать, не со всеми поговорить, некоторые внушали отвращение сразу, некоторые потом. Кого я хотел бы видеть каждый день, и в чьей тени прятаться ночью? Да, пожалуй, ни в чьей. В силу обстоятельств, взаимности, сна, желание проходило само собой либо оно было слеплено из дерьма. Когда мне надоела публика, я рассматривал фото французской гордости, висящее над моим столиком, мысленно отправляя себя в Париж, но чувствуя задницу в Петербурге. Я пил, голова тупела и заполнялась ватой. Будто её задачей было стать в конце концов подушкой на эту ночь.

– Может, сыграем в бильярд, – подвели меня ноги к столику, за которым сидела в меру залитая лаком и вином женщина. Она сидела давно, я не смотрел в её сторону, потому что ещё полчаса назад она мне не нравилась.

– Ты же меня не знаешь совсем, – попросила она огня, воткнув сигарету в губы.

– Это и лучше, неизвестность всегда влекла новизной, – положил я свой взгляд на её губы.

– Они созданы для другого, – заметил я вслух, всё ещё медля с огнём. – Может, махнёмся?

– Чем?

– Меняю твою сигарету, на мои поцелуи. – «Не волнуйся, я не собираюсь с тобой целоваться, так ляпнул без всякого злого умысла».

– Шустрый, давай для начала бильярд. – «Целоваться с тобой я не буду. У тебя на лице написано, что женат. Встречаться с женатым всё равно, что брать в аренду».

– Хорошо, – чиркнул я зажигалкой. Женщина затянулась, с такой страстью, будто могла дышать только через сигарету. Потом выдохнула:

– Мэри.

– Максим, – признался я вслед за ней.

Пока мы катали шары в пул, она всё время теребила свой телефон.

– Что у тебя там такого интересного? – хотел разбить я треугольник, образовавшийся между нами, но кий мой киксанул, едва зацепив шар, и вяло прокатился мимо цели.

– Да так, ерунда. Когда у меня нет настроения, я начинаю листать фотографии своих друзей и друзей своих друзей, – взяла Мэри на себя миссию разбить вторую партию. В первой победила Мэри. Рука у неё была поставлена, и я чувствовал себя в роли ученика.

– Я не верю фото, они цветные. А в жизни все чёрно-белые. Тебе сейчас грустно?

– А тебе весело? Я же вижу, ты просто бодришься, как всякий самец, извини за словцо, который заигрывает с новой самкой, пусть даже в бильярд.

– Ты права, бильярд мой не самый лучший конёк.

– А какой твой? Только не говори, что Горбунок.

– Чёрт, ты слишком умна.

– Нет, не умна, а грустна.

– Грусть женщине придаёт женственности.

– Ну да, а веселье – вульгарности, – ввернула она белым шаром красный точно в лузу.

Вино из меня выходило потихоньку, и скоро я понял, что ей не нравлюсь. Когда принесли горячее, мы уже оба сидели, каждый в своём телефоне: видно было, что нас обоих не устраивала эта связь, и мы хотим как можно быстрее сменить провайдеров.

* * *

Дойдя до половины рассказа, Томас, предчувствуя что-то неладное, вспомнил, что обещал отправить Максиму альбом с фото. Он нашёл его в папках, стал листать и снова впал в африканскую эйфорию, точно он был ею инифицирован и теперь уже подсел. Фото сменяли одно другое, лица рисовали то день, то ночь, то радость, то тоску, то тревогу, то отчуждение. Но в целом все они передавали одно большое доброе письмо, для которого лицо стало бумагой. И мимика этих полотен служила орфографией. Черты лица, морщины ставили знаки препинания именно в том месте, где прошлась душа, где она сделала остановку, чтобы утолить жажду или голод на пути к истине, на пути к источнику смысла жизни, на пути к цели. «А цель моя бесперспективно проста, – подумал про себя Томас. – Лежать на берегу моря, ни о чём не думать, но при этом писать книги, на гонорары от которых построить хижину в два этажа, заполненную женой и детьми».

– А вдруг он порвётся, потом вообще не вытащить будет.

– Бабке скажешь?

– Да ты чё, она же нас убьёт!

– Не то слово.