Кодекс калибра .45

Выхватив из кармана деньги, я выдернул из пачки пять долларов и бросил их на стоящий рядом столик. Выскочив на улицу, я был готов перебежать дорогу, как мне перекрыл путь усилившийся поток машин. Выжидая момент, я не отрывал взгляда от Джека Грубера, стоящего на противоположной стороне улице.

«Нет, гад, сразу я тебя не убью. Сначала буду избивать. Долго. Очень долго, пока ты весь кровью не умоешься, а потом приставлю пистолет к голове и буду смотреть, как ты будешь извиваться от страха и вымаливать прощение. И только потом пущу тебе пулю в лоб!»

Если бы я встретил его в грязной подворотне, боявшегося собственной тени, то возможно, оставил бы его в живых, но сейчас… выходящим из ресторана, смеющимся, со шлюхой под ручку… Нет! Предателю — смерть!

Вдруг Грубер замахал рукой, подзывая проезжающее мимо такси. Я понял — еще минута и он уйдет. Под рев клаксонов и злые крики водителей я бросился через дорогу, но лишь для того, чтобы увидеть, как такси с предателем вливается в поток машин.

«Мать вашу! Ушел! Из-под носа ушел! Гад! Паскуда!»

Несколько секунд в бешенстве я смотрел вслед растворившемуся в темноте такси, как вдруг вспомнил о двух других мужчинах. Посмотрел в их сторону. В этот самый момент один что-то сказал другому, они рассмеялись, пожали друг другу руки и разошлись в разные стороны. Один из них свернул на улочку, ведущую за ресторан, а другой пошел в мою сторону. Отвернувшись и сделав вид, что высматриваю в потоке машин такси, я стал осторожно наблюдать за ним. Определить его национальность было нетрудно: итальянец. Густые черные брови. Черные ухоженные усики. Когда он прошел мимо меня, я немного выждал, а потом пошел за ним следом. Судя по тому, что тот шел не спеша, могло означать только одно: этот тип живет где-то поблизости. Мне пришлось идти за ним минут десять, пока тот не вошел в подъезд жилого дома. Подойдя к стеклянной двери, я увидел, как он, подойдя к конторке консьержки, перебросился с ней несколькими словами, после чего стал подниматься по лестнице. Попробовать подняться следом за ним? Тогда надо что-то сказать консьержке.

«Соврать, но что? А если… Сойдет! Остальные подробности придумаю по ходу разговора!»

Рванув дверь на себя дверь, я придал себе вид сильно спешащего человека, затем сделал несколько быстрых шагов и остановился у перегородки, за которой сидела пожилая женщина с круглым лицом любительницы сдобных булочек и глазами завзятой сплетницы. Не успела она хоть что-то сказать, как я спросил:

— Скажите, фамилия мужчины, который только что сюда вошел, не Дженкин?!

Оторопев от неожиданного вопроса, она, чуть помедлив, ответила:

— Нет. А что случилось, сэр?

— Проклятье! Я был уверен, что это он. Окликнул его по имени, но он не отозвался и сразу вошел в этот подъезд! Скажите, а у него нет маленького шрама над губой, который он прикрывает усами?

— Нет, сэр!

— Тогда это не он! Ради бога, извините! Ну, доберусь я еще до этого негодяя… — последние слова я сказал вполголоса, словно для себя, и уже начал разворачиваться, как меня остановил голос консьержки:

— Сэр! Извините меня!

Повернувшись к ней, я понял, крючок рыбка заглотала. Глаза у женщины прямо горели от желания узнать мою историю.

— Да?

— Сэр, я знаю одного человека по фамилии Дженкин. Кстати, фигурой он походит на мистера Сполетто.

— Гм! Что за мистер Сполетто?

— Это тот мужчина, которого вы посчитали за Дженкина! Наш жилец! Живет на втором этаже. Так спокойный, а когда напьется… просто… жуть. У него оружие есть. Такой большой револьвер! Еще девицы к нему ходят, все такие размалеванные да расфуфыренные. Этакие фифы! Проходят мимо и делают вид, что не замечают меня. А сами-то они кто?! Девки распутные! Вы бы слышали, какие звуки из их квартиры доносятся! Это же… — тут она опомнилась и, придав своему лицу смиренное выражение, уже другим тоном сказала:

— Прости меня Господи, грешную!

В душе обрадованный столь нужными мне сведениями, я все же состроил недовольную физиономию и сказал: — Миссис, мне этот человек не интересен, лучше расскажите мне про вашего Дженкина!

— Это мой сосед! В том доме, где я живу! Худой такой тип. Вечно пьяный.

— Так-так, интересно! — теперь я постарался выразить на лице живой интерес. — Говорите!

— Извините, сэр, за нескромный вопрос: что плохого вам этот Дженкин сделал?

— Мою сестру бросил. С ребенком. Сбежал, подлец!

— Каков негодяй! — с чувством отреагировала на мои слова женщина. — Такого типа… Подождите! А сколько вашему Дженкину лет?

— Двадцать четыре года.

— Ах, сэр! Тогда это не он! Моему соседу далеко за сорок.

— Не повезло! Извините. Я пойду!

— Ничего, всякий может ошибаться. Всего вам хорошего, сэр!

Я вышел на улицу, дошел до угла и остановился.

«Оружие есть, значит, наш человек! Адрес есть. Имя… Впрочем, имя он мог взять любое. Благословленное время! Ни тебе паспортов, ни водительских прав. Выбирай себе любое имя! Класс!».