Хакеры Basic

а если и нет, дальнобои накормят. Одиночке гораздо проще поймать

попутку и добраться до долгожданных сочинских пляжей, а именно

это Малой и собирался сделать.

Хотя… нет. Для начала он собирался найти выброшенный клей

и кайфануть до обеда.

Потом пожрать чего-нибудь, вроде хот-дога или шаурмы, а даль-

ше видно будет. Долгосрочных планов Малой строить не любил, да

и не умел.

Клей он нашел быстро. Окна съемной квартиры выходили на пу-

стырь. Людей там можно было встретить редко, детвора предпо-

читала играть подальше от дома, на горе из бетонных плит и труб,

поэтому источник кайфа спокойно лежал на земле, дожидаясь

хозяина.

Подобрав свое добро, Малой осмотрелся, и двинулся в сторону

плит, собираясь найти тихое местечко.

Он только устроился поудобнее в одной из труб, как услышал

чьи-то голоса. Выглянул — к трубе приближалась компания под-

ростков, чуть постарше Малого. Почти все с пивом, на вид — не мно-

гим лучше бомжей. Гопота, одним словом.

Макушку Малого заметили, хотя он, выглянув, сразу спрятался.

Подошли к трубе, обступили.

— Ты че тут делаешь? — спросил один из них, худощавый патла-

тый дрыщ.

— Ниче, — грубовато ответил Малой.

Одну руку он держал за спиной, пряча пакет с клеем.

— Че у тебя там?

— Ниче.

— Слышь, щегол, ты че так базаришь?

— Оставь его, — бросил самый здоровый из подростков. — Это

нюхало, не видишь, кулек у него. Пошли.

— Пусть идет у кота под хвостом нюхает, — процедил дрыщ,

но лезть в трубу не стал.

Они отошли в сторону, присели на плиты и закурили. Стали тра-

вить анекдоты, вспоминать о каких-то пьянках и о том, кто до ка-

кой степени напился.

Достав пакет, Малой сделал несколько подходов, а потом неза-

метно для себя задремал.

Его разбудил шум мотоциклетного двигателя, который, судя

по звуку, с самого рождения обходился без глушителя. Малой,

услышав треск и грохот, даже не сразу понял, в чем дело, и вскочил,

больно ударившись головой о бетон.

Двигатель заглох, Малой осторожно выглянул из укрытия.

Мотоциклист оказался бородатым мужиком лет тридцати, в ко-

жанке и с разрисованным шлемом, который он снял, прежде чем

начать разговор.

Гопота притихла — судя по всему, мужик был у них в авторитете.

Он даже здороваться с ними не стал, а сразу перешел к делу, протя-

нув старшему гопнику фотографию.

— Кто-нибудь этого видел?

Фотография прошла по рукам, все одинаково покачали голо вами.

— Тогда слушайте сюда, босота, и вникайте, — сказал мотоцик-

лист. — Этот кекс не местный, залетный, сейчас в нашем городе.

Позавчера он спалился возле площади Карла Маркса, неподалеку

от детдома. Его ищут серьезные, очень серьезные люди. Если помо-

жете вычислить его, будете месяц бухать, не просыхая.

— А кто он? — спросил патлатый, рассматривая фото.

— Это не твое собачье дело. Твое дело — найти, где он прячется,

позвонить мне и получить за это деньги.

— А сколько?

— Две штуки баксов. Если найдете сегодня, то еще накину шту-

ку за оперативность, хотя я сомневаюсь, что вы, уроды, настолько

фартовые.

Гопота оживилась — судя по их рожам, сумма была запредельная.

Две тысячи долларов… если с этими деньгами приехать в Сочи,

думал Малой, то наверняка можно будет открыть пункт проката,

и тогда ни о чем не думать, а просто каждый день получать деньги,

которых хватит и на еду, и на всё остальное…

— Этот кекс может быть не один, — продолжил мотоциклист. —

Есть вариант, что сюда он приехал с пацаном мелким, токси ко-

маном.

Малой вздрогнул, услышав эти слова. Но гопники про него

даже не вспомнили, внимательно слушая то, что им говорил

мотоциклист.

— Еще с ним может быть бикса. Молодая, симпотная. Из особых

примет — глаза разного цвета. Но это вряд ли, если он здесь, то,

скорее всего, один. Короче, дегенераты, ищите да обрящете. Фотку

себе оставьте.

Мотоциклист завел двигатель, и уехал прочь, разбрасывая в раз-

ные стороны куски грязи. Гопота возбужденно переговаривалась,

передавая друг другу фотографию, и строила версии, где и как луч-

ше искать пацана.

Малой затаился в трубе и решил пока не вылезать, чтобы не по-

пасть в поле зрения. Но о нем все же вспомнили.

Гопники обступили трубу, в которой сидел Малой. Здоровяк под-

нес к его лицу фотографию, с которой смотрело лицо Ника, правда,

чуть моложе, чем сейчас.

— Слышь, нюхач, видел когда-нибудь этого пацика?

Малой мотнул головой.

— Точно? — недоверчиво спросил дрыщ.

— Да оставь его, — бросил здоровяк. — Пусть сидит, рак наню-

хивает.

— А вдруг это тот, про которого Лобзик говорил?

— Ты что, каждого нюхача проверять будешь? Сказали же

тебе, что скорее всего он один. Пошли лучше у барыг на толкучке

поспрашиваем.

Компания развернулась, и, потеряв интерес к мальчишке, на-

правилась в сторону, противоположную дому со съемными

квартирами.

Малой посмотрел им вслед.

Стая волчат. Чуть постарше, чем он сам. Опытнее, сильнее, злее.

Всем своим видом подтверждают простую истину: в этом мире

каждый сам за себя.

Кто для него Ник? Обычный попутчик. Из-за него в Отстойнике

убили Хрипуна, Сильвера, Одноглазого и еще много бичей, которые

хоть и не были друзьями Малого, но все же он их знал гораздо доль-

ше, чем Ника.

Говорит, что хакер. Компьютер купил, а Малого учить не стал,