Кайрос

– Кайрос проснется, и камни уйдут на закат.

– Но ей… Ей не будет больно?

– В твоих руках – нет.

– Ну и хорошо. Вот только одного не пойму. Чем мы так этому времени не пришлись?

* * *

– Почему не сказала?

– Что тут ответишь, Марга… Прости… Мара…

– Еще болит?

– Фантом. Болит. Неважно. Сорвалось с языка. У вас похожие имена. Потому и не сказала. И у него болеть будет, когда она уйдет, а он спасти не сможет.

– Кайрос ищет такие пары. Один умирает, другой живет. Один – посредственность, другой – гений. Мир замешан на гиблых именах и судьбах: каждый мечтает о таком предназначении, но бежит от него… Менять мир – тут смелость нужна и безумие.

– Мы безумны, Мара?

– Безумны. И немного смелы.

– Он видел тебя? Ну… без масок.

– Видел. Сегодня.

– И?

– Кассандра…

– Прости. Ты сможешь дальше жить?

– Сотни женщин так живут. Чем я лучше?

* * *

Если ты слышишь меня, ответь. У нас так мало времени. У нас его почти не осталось.

Алиса!

Абонент находится вне зоны действия сети…

Невозможность поговорить – как паспорт с просроченной визой: границы видишь, попасть не можешь.

* * *

Алиса долго плутала, пока не нашла нужный двор.

Дверь в подъезд оказалась открытой.

Поднялась на одиннадцатый этаж и позвонила.

Тишина.

Издали – шаги.

Щелкнул замок.

– Дэн?

– Добрый вечер, Алиса Михайловна. Дэн спит.

– Позволишь?

– Не мой дом, – Сара зевнула. Вполне искренне. – Разбудить?

– Не надо. Пусть спит.

– Проходите на кухню.

Алиса прошла на кухню.

– Вы уверены, что чая нам будет достаточно?

Сара накинула халат Дэна и теперь босая стояла на пороге.

– Может, сразу чего покрепче?

– Давай.

Сели друг напротив друга.

– Ну, как? Будем про касты разговаривать? Про избранность? Или другие темы найдем?

– Ты его любишь?

– Нет. Я его не люблю. И он меня не любит. У нас с ним просто секс. Безопасный секс. С двумя презервативами.

– Я боялась этого, – сказала Алиса. – Боялась, что у вас с ним будет просто секс.

– Он случился. Теперь уже не стоит бояться.

– Вы изменились.

– Вы постарели.

– Начнем сначала?

– Начнем. Я вам никогда не нравилась.

– Он слишком в вас влюблен.

Сара с нежностью погладила ворот чужого халата.

– Дэн ни в кого не влюблен. Он когда-то меня хотел. Интерес удовлетворен. История закончилась. Вы были правы: у нас все равно бы ничего не вышло.

– Ваш интерес тоже удовлетворен?

– И мой тоже, – мягко сказала Сара. – Вам не стоит волноваться. Мы ничем не связаны с вашим сыном, даже сексом.

– Связаны, Сара, связаны. И мне было бы намного легче, если бы вас с Даником объединяло влечение. Но…

– Но?

– Я ошибалась. Не в вас. В ситуации. Мне казалось, что мой сын свободен, а теперь я понимаю, что он опутан по ногам и рукам. Он несвободен. И ты, Сара, тоже. Скоро все закончится. И все закончится плохо, для тебя или для него. Для всех.

– Вы бы, конечно, предпочли, чтобы все закончилось плохо для меня.

– Он – мой сын.

– Понимаю. Для своего сына я не смогла бы сделать того же.

– Не знаю, как объяснить тебе. Наверное, сочтешь меня сумасшедшей. Ваши судьбы сплетены. Теперь я это понимаю. Я пришла, чтобы убедить Дэна уехать, но теперь вижу, что это невозможно.

– А что вас здесь держит, Алиса Михайловна? Вы ведь еще можете сбежать…

– Что держит? Возможность слушать сказки по вечерам.

* * *

Один из немногих дней, когда Сухопаров чувствовал себя хорошо. Прекрасно выспался до полудня и даже сумел не поссориться с Марой за обедом. В другие дни он ее откровенно раздражал, но сегодня Мара была особенно спокойна – вещь в себе. Только потребовала показать руки, зачем-то их понюхала, посмотрела в глаза и осталась довольной осмотром, как и светлой радужкой сухопаровских глаз.

– Удержала, – и снова заварила ему чай от «нервов», который Петр Аркадьевич теперь пил каждый день.

Нервишки действительно перестали шалить, давление выправилось, жизнь стала казаться не такой уж плохой. И самое главное – ушли страшные сны с мертвой Ларисой. Сухопаров больше не ездил на Невский и предпочитал вечерами сидеть дома – пить чай и ждать Мару.

– Сегодня придет женщина. Молодая, – сказала Мара. – Пригласишь ее в дом.

– А потом? – тупо спросил он, шелестя старыми страницами «Ньюсвика».

– Потом – ничего. Дождетесь меня.

Женщина действительно пришла. Молодая. И очень красивая. У Сухопарова даже голова закружилась от такой красоты. Женщина сидела на подоконнике, рассматривала себя в зеркальце и разговаривала сама с собой. Это было так странно и нелепо, что он почти в нее влюбился.

И все время, пока он сидел рядом с ней и смотрел, как она пьет чай, понимал, что такой женщины у него никогда не было и никогда не будет. Кто он в сравнении с ней? Неуклюжий мужчина средних лет. С отвисшим брюшком и невысоким интеллектом. Ни красоты, ни таланта. Ничего, что могло бы привлечь такую красавицу. Даже новая должность – сомнительный аргумент: какая радость сидеть в большом кабинете, если знаешь, что сидишь на чужом месте?!

Ты – никто. Неудачник. В тебе нет ничего, чем бы ты мог гордиться. Разве что…