Изнанка

…отходит от охраны. Неуютно. Улочка узкая, освещенная одним подвесным фонарем. До угла — метра четыре. Если неожиданно рвануться — можно успеть…

Валера остановился посреди комнаты. Аккуратно потер виски. Это похоже на его воспоминания…

…так и не понял, зачем приехал именно сюда. Мутит. Официант что-то лепечет и вдруг бросается на пол, роняя поднос. Кофе небрежной волной застывает в воздухе…

Зажмурившись до плывущих цветных пятнышек, Рысцов тряхнул головой. Взвыл от боли и упал на колени, утыкаясь лбом в ворсистый ковер. Все перепуталось. Он не мог отличить — где в последние дни кончался сон и начиналась реальность. Напрягся. Дополз до валяющегося возле кресла пиджака и похлопал по карманам. Извлек мобильник, набрал номер Бориса. Телефон не отреагировал… Его номер отключили. Что ж, отрицательный результат — тоже результат.

Валера поднялся. Снял трубку стационарного аппарата.

— Слушаю, — отозвался вежливый голос портье через некоторое время.

— Нет, ничего. Спасибо, — хрипло ответил Рысцов, возвращая трубку на место.

Вышел в коридор. Подходя к двери ванной комнаты, он с внутренней усмешкой подумал, что не удивится, если там сейчас лежит труп какой-нибудь шлюхи. Включил свет и замер на пороге.

В одном он оказался прав. Труп имелся.

Только не шлюхи. И не один…

— О господи… — прошептал Валера, медленно пятясь назад и упираясь спиной в стенку.

Весь санузел был завален телами. Штук пять, не меньше! Мужчины. В костюмах. Кафельного пола видно не было — только темная запекшаяся кровь. В ванной — тоже кровь. На стенах и зеркале — кровь…

Сердце у Рысцова затрепыхалось через раз. Остатки хмеля унесло безвозвратно. Грудь сжалась, воздуха стало не хватать. Все тело забилось крупной дрожью… Наваждение?.. Ой, вряд ли.

Он сжал губы и напряг горло, чтобы не стошнило. Пустил воду, набрал пригоршню и брызнул на лицо одного из мертвых мужчин. Повторил процедуру еще раз. И еще… Когда корка крови немного сошла, он его узнал. Саша… кажется, его звали Саша.

Один из его, Рысцова, личных охранников.

Стараясь не паниковать, Валера снял дрожащими пальцами с крючка более-менее чистое полотенце и принялся обтирать ручки, краны, косяки — все, где могли остаться его отпечатки. Через минуту он бросил полотенце и захрипел в отчаянии. Бесполезно — всего не стереть…

Нужно бежать. Сначала бежать, а потом разбираться — что к чему. Иначе может произойти еще какая-нибудь срань. Неважно — какая…

— Да, да, да… это очень здравая мысль, — вслух проговорил Рысцов, не узнавая собственного голоса.

Что же здесь произошло?.. Нет. Не думать. Все после. Сперва — бежать. А куда? Неважно, главное — бежать. Может, найти Кристину? Странно, почему она до сих пор сама с ним не связалась?.. Ах да, он же вчера послал ее подальше… Но она в любом случае должна была отслеживать его местонахождение, поддерживать контакт с его охраной, часть которой сейчас… молчаливо принимала ванну… Значит… значит, она не знает, где он теперь находится. Это очень хорошо. Это просто замечательно. С ним что-то происходит, и пока он не разберется — что именно, нельзя никому доверять. Борис? Алешка? Леонид?.. Ни в коем случае! Сдадут в пять минут.

Валера вернулся в комнату и быстро оделся. Пригладил мятые брюки. Расческа ходила в пальцах ходуном, пока он пытался привести в относительный порядок волосы…

Кто их убил? Они же профессионалы высочайшего класса, бойцы. Значит, не он. Отставному менту такое не под силу. Значит… Ничего ни хрена это не значит! Рысцов сейчас чувствовал себя так, будто проснулся после летаргического сна, во время которого его телом управлял кто-то другой. Поэтому он не решался верить пока даже себе самому — вдруг этот другой притаился где-то в подсознании и все еще выжидает подходящего момента, чтобы вновь ворваться в его разум? Наваждение, наваждение, наваждение… Это эс! Это его сучьи проделки!

Флюки, дежа вю, наркотические галлюцинации…

Валера выронил расческу и закрыл лицо руками. Господи, он ведь толком не знает, что вокруг. Мир превращается в кошмарную фата-моргану… День за днем, ночь за ночью — все туже его стягивают кольца эса. «Капля» уже появилась в реальной Москве. Или… не в реальной?.. За те недели, которые Рысцов работал на Больбинскую, он как-то незаметно для себя перестал разграничивать деятельность в эсе и настоящую жизнь.

Валера резко отнял ладони от лица и повернулся. С-визора над кроватью не было. Значит, либо он, Рысцов, сейчас в С-пространстве, либо это просто номер отеля, не включающий данную услугу. Нужно проверить… Стоп! Он звонил портье, а в эсе никакой вид электронных и аналоговых коммуникаций не работает априори. Стало быть…

Реальность.

Бежать. Куда угодно, подальше отсюда. Подальше от Кристины. Подальше от эса…

* * *

«Может, к Панкратовой? — подумал Рысцов, проходя мимо ресепшина. — Нет, она, наверное, ненавидит меня после всей этой истории с Больбинской…»

— Валерий Степанович, — окликнул его солидный пожилой портье. Валера вздрогнул и обернулся. — Ключ, пожалуйста.