Изнанка

Перед глазами мелькнул свет фар… работающие дворники, искаженное страхом лицо водителя, стрельнувшие во все стороны купюры из выпавшей пачки, слетевшая детская шапка-ушанка…

Рысцов успел сдернуть пацана с бензобака и прыгнуть в сторону, со всей силы оттолкнувшись от подножек, перед тем как мотоцикл кувырнулся набок и, ломая ветви кустарника, зарылся в сугроб. Заглох.

Приземлившись, Валера перекатился несколько раз, намертво сцепив раздираемые ломающимся настом кисти рук вокруг сына, и замер.

Пока он медленно сползал вниз по склону, лежа на спине, Сережка поднял голову и прошептал: «Папка… папочка… у тебя пальчики в крови… а мне ни капельки не больно было…» И его тихий шепоток почему-то был слышен среди оглушительного скрежета рвущегося позади железа и какого-то медленного звона бьющихся вдребезги стекол. Голые деревья, нависшие, казалось, над самыми зрачками, были подсвечены с одной стороны мерцающим сиянием… тускнели… А успокаивающий детский шепоток все глубже проникал внутрь груди, заглаживая раны… снимая тревогу… отпуская во тьму…

* * *

Завывание ветра — только оно значило что-то в этом эфемерном лесу. Человек прекрасно понимал, что фантомы, скользящие через полупрозрачные стволы, не существуют… не проносятся сквозь его скулы, глаза, ногти… Их нет. Лишь потоки ледяной атмосферы рвут волосы и полощут окровавленную рубашку, забирают редкие лоскутки дыхания. Если забыть о боли и прислушаться к бесконечной заунывной мелодии, то можно разобрать, о чем говорит этот ветер.

Он рассказывает о мгновениях.

Он, надрываясь, кричит о секундах…

Тех, что прожил.

Уже.

Тех, что бросили тебя, как неряшливая гулящая девка, которую когда-то очень хотел полюбить.

Давно.

Тех, что никогда не обернутся, не позвонят, не напишут.

Лжешь.

Тех, с которыми невозможно встретиться мимолетным взглядом в уличной толпе.

Вскользь.

Тех, что сны отнимают безвозвратно и теряют в артериях чужого времени.

Словами…

Почти человеческими словами шепчет ветер в этом полном призраков лесу о застывших в темноте секундах.

* * *

Очнулся Рысцов от того, что шея затекла чуть ли не до самого темечка. Он дернулся и заорал в голос — боль ударила острым зубилом в правое предплечье.

— Не дергайся, гонщик!

Кто-то с силой развернул его в прежнее положение. Чрезвычайно, кстати, неудобное: он полулежал на заднем сиденье машины между двумя громоздкими мужиками.

— Сережка… — простонал Валера, стискивая зубы.

— Здесь твой пацан, успокойся… Целехонек, в тулупе родился. Спит… Да не рыпайся, говорю! Руку сломал уже…

Рысцов, преодолевая зуд в шее, повернул голову и посмотрел на говорящего. Что-то в его голосе было знакомое… Изображение подрагивало и расплывалось. Валера прищурился, напряг зрение и вдруг с удивлением узнал мужчину… Не может быть! Это бред, галлюцинации, травматический шок…

— Гоша?

Вчерашний болтливый сосед по купе слегка улыбнулся:

— Ну что, очухался?

Рысцов попытался привести в порядок расползающиеся мысли. Спросил:

— Ты откуда?

— Родом я из Подмосковья. Не думаю, что название деревни тебе о чем-нибудь скажет.

— А как… — Валера совсем запутался. — Где мой сын?

— Говорю же, здесь… Ты чуть не разбудил его своим воплем. Идиот ты конченый, Валера. Едва не угробил пацана! И мы чудом… с автобусом взасос не поцеловались.

На пассажирском сиденье кто-то зашуршал, и назад просунулась голова… нет, это глюки… однозначно… На Рысцова хмуро глядел Андрон Петровский.

— Привет, — злобно сказал он без обыкновенной своей крепкозубой улыбочки. — У меня на руках Сережка спит, поэтому пока ты еще не в нокауте. Вот приедем, и тогда лучше не подходи ко мне ближе чем на пять метров.

Голова Андрона вновь исчезла за спинкой. Рысцов, морщась от боли, подался вперед и убедился, что его сын действительно дрыхнет на руках у Петровского. Вместо ушанки его голову венчала голубая шляпа, съехавшая на одно ухо.

— Что здесь происходит? — беспомощно прошептал Валера, окончательно теряя связь реалий.

— А мне дико интересно твою версию для начала услышать. — Гоша жестко взглянул на него. — Ты какого хера навертывал от нас?

— Думал, вы мордовороты… — Рысцов осекся. А дьявол, собственно, их знает? Да нет, быть не может. Кто угодно, но не Андрон…

— Ну, предположим, мы мордовороты и есть, — с острой усмешкой сказал Гоша. — И что?

— Думал, вы на Больбинскую работаете, — выпалил Валера, вперив взор в свои поцарапанные пальцы, на которых кровь уже запеклась коркой вокруг ногтей и на фалангах. — За сына испугался.

— Поссорился, значит, с госпожой?

— Пошел ты! Не госпожа она мне!

— Ой ли?..

Рысцов срифмовал удачно и дерзко, но абсолютно нелитературно. Руку ломило все сильнее.

— Ты, капитан продажный, не хами мне, — спокойно ответил Гоша. — Я подполковник все-таки.

Валера недоверчиво уставился на него. Что-то здесь творится и вовсе запредельное…

Широколицый Гоша аккуратно, чтобы не травмировать его сломанное предплечье, залез своей ручищей во внутренний карман куртки, достал удостоверение и развернул его на пару секунд. Рысцов успел уяснить следующее: подполковник ФСБ Таусонскии Павел Сергеевич…