Избранные рассказы. Хронологически

А Ольге ни слова не сказал про её стихи. Захлопнул книжечку, как бы наскучив ею, и, поколебавшись: вернуть Ольге, оставить себе (воде ведь подарок?), - всунул между книг на полке – и книжечка эта сразу утонула, пропала между двумя толстыми томами. Только и сказал:

-Ольга, это странно, что ты не куришь. Или куришь?

Боялся, что Анюта ляпнет: мол, Боря тоже когда-то писал, прозу. Но Анюта не ляпнула: понимающий человек Анюта.

А ведь иной раз, показывая студентам на осциллографе фигуры Лиссажу, так и хочется загородить экран спиной, повернуться к этим молодым и сказать: «Да разве в этом дело!»

Вот тут и начинается весь конфликт.

Ты – вспомнил.

До острова, к которому ты причалил и где поджёг свой корабль, донёсся забытый ветер.

Но куда бежать от этих уютных тяжёлых занавесов, из этой взлелеянной тишины, от фигур Лиссажу, от Катькиных слипшихся от фруктового сока пальцев? Куда тебе в море, ты плавать не умеешь.

Говорят, домашние гуси, завидев по осени клин в небе к югу, тревожатся, тоскуют и подскакивают: тоже улететь.

А Ольга приходит в гости. То пачку кофе притащит, то пирог с маком из магазина «Кулинария»: боится, значит, объесть хозяев. Придёт, возится на кухне с Анютой. Анюта её прогонит: «Ладно, Ольга, я сама». Бредёт к Катьке в комнату. А Катька рисует политическую карту мира: накрутит карандашом разводов на листке и раскрашивает розовым, голубым и жёлтым. Ольга смотрит, смотрит – надоест.

-Боря, а вы… хорошо живёте.

И вздох.

Какой соблазн! Ах, Оленька, ах, Олька… «Ольга, разве ты не видишь: как конвой, за нами соблазн совсем других отношений, а мы оба делаем вид, что свободные люди», - сказать так и прогнать насовсем из дома.

Или: «Ольга, неужели ты думаешь, что я стану обсуждать с тобой свою семейную жизнь?» – и усмехнуться ледяной усмешкой, и мстительно любоваться, как она будет барахтаться в этой луже.

-Ольга, а когда же ты пишешь свои стихи? Ты ведь всё время у нас.

Такой вот невежливый намёк, и она покраснела. Но чтобы не понимать, что её прогнали, лепечет разъяснение:

-Стихи записать недолго – они ведь неизвестно как появляются.

-Потому и плохо, - беспощадно рубишь ты. – На скорую руку сляпано.

Женщины не понимают этого. Она тоже вскакивала по ночам, варила кофе кипятильником в стакане и сидела в их холодной берлоге, вся в сигаретном дыму, завернувшись в пальто. Загораживала настольную лампу: чтобы не разбудить тебя. У неё тоже «неизвестно как появлялось». И неизвестно зачем. А ты и не спал, ты украдкой доставал из-под койки бутылку и отхлёбывал неслышный глоток. Вскакивать и срочно записывать тебе было нечего. Писать «седобородая зима налилась синью» тебя уже тошнило, а для того, что единственно имело смысл когда-нибудь написать, ещё не завелось в природе обозначения и слов.

Ты её ненавидел за то, что вскакивает и пишет. Ты её ненавидел, потому что куда же ещё деваться от любви.

Вот почему, Ольга, я до сих пор тебя не прогнал, понимаешь ли ты это?

Писем твоих листья облетели,

Наступила голая зима.

-Плохие, Ольга, стихи.

-Я знаю, - заливается она краской. – Но, может быть, я ещё научусь?

Какая удача, что тебя, Бор.Лежнёв, в своё время нигде не напечатали, кроме «Вечорки». Ты привёл в своё логово Анюту, в ночь своего роскошного страдания – чтобы сострадала. Чтобы взглянула на твою берлогу, грязную, в пустых бутылках, в кислой питийной вони, и чтоб поняла, какое здесь страдалище.

Она была тихая, внимательная, Анюта.

Нет, конечно, ты не собирался всю эту красотищу обернуть своей кобелиной выгодой, - нет, ты просто увидел: взошла багровая луна, и щека её весёлого лица испятнана клочком тучи. Ты не выдержал, пошёл и привёл.

Анюта сидела у мутного окна, молча, а ты надолго забывал о ней, проваливаясь в тёмные паузы. Очнувшись, бормотал:

Пускай я умру под забором, как пёс,

Пусть жизнь меня в землю втоптала, -

Я верю: то Бог меня снегом занёс,

То вьюга меня целовала!

Ночи почти и не было. Часов в пять она повела тебя на улицу – ах, пустой город! Как чистое поле.

Луна уже пригорюнила на западе своё лицо набок – и вместо привычных её глаз и улыбки видно было, как брат убивает брата, опрокинув вниз головой.

Анюта сидела на скамейке в сквере, а ты пошёл на тротуар, чтобы встретить такое же, как ты сам, исчадие ночи – прикурить.

Улицы просторно-пусты, и куда ни ступи – ты хозяин, нигде тебе не загорожено. Всё-таки нашлось у кого прикурить, и ты возвращался к Анюте, заготовив пьяную нежность в красных измученных глазах. А она сидит и тихо поёт. Поёт и смотрит на тебя из своей песни, как из окна проезжающего мимо автобуса. «В инее провода, в сумерках города. Вот и взошла звезда, чтобы светить всегда. Чтобы светить в метель, чтобы стелить постель, чтобы качать всю ночь у колыбели дочь».

И ты увидел: «Ты у меня одна, словно в ночи луна, словно в степи сосна, словно в году весна. Нету другой такой ни за какой рекой, ни за туманами, дальними странами».

Да, была такая песня в те времена. Ты сел с краю на скамеечке и отвернулся: не навредить бы.

Всё это ты помнишь, ты даже насильно вспоминаешь. И всё-таки: с кухни слышится: