Испытание тьмой

Витязь на крупном дымчато-белом жеребце неторопливо движется от Шварцвальда на север по так называемой дороге. "Так называемой" - потому что лишь в Альмейне могут называть дорогой нечто, двадцать лет назад слегка обозначенное редкими столбиками вдоль обочин и с тех пор не то что не ремонтировавшееся, но даже не подвергавшееся уборке. Каким чудом коню Яромира удается оставаться почти чистым, ты не представляешь. Нет, сам-то ты знаешь пару-тройку соответствующих заклятий, но ни одно из них не относится к разделу Огня, а другие стихии Яромиру неподвластны; как маг он, если честно, слабоват, ибо владеет формулами лишь одного из многочисленных разделов стихийных сил, да и те не может пустить в дело иначе, как почувствовав себя в зыбкой, колеблющейся Нави.

Ты возникаешь позади него и окликаешь. Жеребец встает на дыбы; витязь разворачивается и вытаскивает метательный молот из-за пояса, но потом узнает тебя и успокаивает коня.

- Давно не виделись, Наставник.

- Давненько, - соглашаешься ты. - Как успехи?

- В смысле, в общении с Сердцем Огня? Да все так же. Мне нет нужды в высших формулах, ведь в битве я все равно никогда не пользуюсь магией.

- А мог бы. Не всякому даны способности Повелителя Огня.

- Я - воин, - с нажимом говорит Яромир, - и воинская честь требует, чтобы я сражался равным оружием. Недостойно воина поднимать меч на того, у кого есть лишь кинжал...

Остановись и подумай, молча молвишь ты. Разве оружие делает воина воином? Или все-таки нечто иное?

"Ну разумеется, крестьянин не станет воином, просто подобрав после сражения меч убитого бойца..." - мысленно отвечает он.

"А как тогда понять твои слова? Ты оцениваешь противника по тому, какую броню он носит и каким оружием пользуется?"

- Конечно же, нет. - Возбужденный, Яромир говорит уже вслух.

- Я, равно как и всякий воин, заслуживающий этого звания, могу оценить другого воина по одному движению: достаточно посмотреть, как он, например, спускается по лестнице или поправляет плащ.

- Отлично. Тогда при чем тут его оружие? Ведь насколько я знаю, истинный воин способен превратить в оружие все что угодно, вплоть до деревянной ложки. И победить.

- Это верно. Но...

- Что "но"?

- Существуют же общепринятые...

Усмехнувшись, ты некоторое время рассматриваешь краснеющего подобно смущенной девице закаленного витязя, затем качаешь головой.

- Семаргл не научил тебя одному: никогда не раскрывай подлинной своей силы. Возможно, у обычного воина таких ограничений нет. Однако ты - не обычный воин. Ты знаешь, что тебя ждет.

- Как раз этого я и не знаю, - пожимает плечами Яромир. - Ты мне так всего и не рассказал. Он тоже.

- ВСЕГО, - подчеркиваешь ты, - я не знаю и сам. И тебе поведал ровно столько, сколько мог. Есть силы превыше моей.

Каждое слово тут - чистейшая правда, однако вместе они образуют картину, слегка отклоняющуюся от действительности. Яромир обладает задатками не только Повелителя Огня, но и Чтеца Душ; только он по-настоящему не умеет применять ни первую, ни вторую свою силу. Самоуверен и горд- и, надо сказать, не без оснований.

- Мне известно, что я - один из пяти Избранных. Что Оружие Тени в наших руках будет противостоять каким-то враждебным всему живому силам в битве, именуемой Черным Рассветом. Что тот, кто погибнет в этот день, умрет навсегда, без надежды на воскрешение или перерождение; зато выжившие получат шанс обрести бессмертие не только в памяти грядущих поколений.

- Все верно. Так почему же ты, Избранный, считаешь возможным и даже достойным расходовать свой Дар в этой мышиной возне? Что ты делаешь в Альмейне?

Яромир ухмыляется.

- Я мог жить и на Руси, и в Галлии, и в Византии - мне, честно говоря, было все равно. Что я, должен все время, сколько там осталось до битвы, провести в уединении где-нибудь в горах?

- Совсем неплохо, кстати. В Поднебесной Империи это практикуют сплошь и рядом. И достигают неплохих результатов.

- У них - свой путь, у меня - свой. - Здесь он прав на все сто. - Мне нужно действие, а не пустопорожние размышления. Я - Огонь!

Словно это слово было Словом, в зрачках витязя разгорается настоящее пламя, а голову окружает красно-оранжевый нимб. Конический шлем испускает запах раскаленного металла, но Яромир этого не замечает, войдя в образ Повелителя Огня. Наконец-то научился...

- Ладно, Огонь, - усмехаешься ты в лицо разбушевавшейся Стихии, - давай. Покажи, на что ты способен в реальном мире, а не в вероятностном тумане Нереальности.

Удар.

Перепуганный конь издает дикое ржание, встает на дыбы и сбрасывает Повелителя Огня головой в ближайшую лужу. Когда Яромир поднимает голову из грязи, вид у него откровенно жалкий, а ауры огненного могущества как не бывало.

Вот так-то, малыш, молча говоришь ты без капли насмешки. Никогда не теряй себя в Силе. Используй ее, но не позволяй ей использовать себя. Приручи свой огонь.

***