Иисус достоин аплодисментов

— Сижу, вот, и думаю о смерти, — произнес Сингапур спокойно. — Думал убить себя или в драку влезть… впрочем, все едино. — Он какое-то время молчал. — Грязно все это — вся эта смерть. Как представил себе всех этих соседок, соседей, убитых горем родственников… противно стало. Все соберутся, будут делать скорбливые физиономии — конечно, при матери, так ведь положено в таких случаях, — только попался на глаза близкому родственнику усопшего — сразу делай скорбливую физиономию, выражай свое сожаление и свою печаль по усопшему — порядок такой. Хоть ты этого усопшего и сто лет не видел и столько же не видел бы, а хочешь — не хочешь скорбú. отскорбился — и свободен, можешь к подъезду спуститься посидеть на лавочке, обсудить с такими же скорбливцами, что да как. Убили его или сам? — Да кто его знает, — ответят. — Говорят, что сам, а может, и убили, — добавят равнодушно; вспомнят: — А ты сам-то как? Сто лет тебя не видел, я слышал, ты повышение получил, машину, слышал, купил, давай, рассказывай, не стесняйся, а то вон, растолстел, забурел, зазнался. — Да ладно, — смущенно ответит забуревший, — так, живу потихонечку, — и будет рассказывать не без удовольствия, как он потихонечку живет. И забудут, зачем пришли. Ведь никому, всем этим вынужденным скорбливцам, всем эти дальним родственникам и близким знакомым, никому не нужны все эти похороны, прощания, поминки. Все будут избегать этой последней минуты, избегать, но любопытно заглядывать в гроб: как он, изменился, мертвый-то? Или нет, не изменился… И какие-нибудь старые бабки, которые покойника в глаза не видели, как заголосят не к месту: Ой, чего же это делается, какие люди гибнут, какие люди умирают, ой, что же это! — и обязательно заголосят, когда мама будет стоять рядом. Хотя через час рассядутся по своим лавочкам, и помнить не будут — чего голосили? По ком голосили? И главное, сплетни, пересуды — вот что мерзко, — сквозь зубы процедил он. — И обязательно в день похорон у каждого найдутся свои неотложные дела, и всякий про себя будет раздражаться, вот, дескать… не мог дня другого найти, обязательно в этот день, когда у меня… — и так далее. Но это все ничего. Хуже, когда в ком-нибудь, у какого-нибудь дяди Вали, который бог знает какой родственник на какой воде… Хуже всего, когда в этом невесть откуда взявшемся деде Вале возникнет внезапное, и главное, искреннее желание утешить, желание, конечно, двоякое, с одной стороны, самому скорбеть ему не по чем, но раз приехал он, раз он здесь, то обязан же он… И вот он подойдет к маме и с невообразимо скорбливой рожей произнесет: Это ничего, это время сейчас такое. Я вот тоже в прошлом году дядю своего похоронил, двоюродного по отчиму, ничего вот, пережил ведь, вынес ведь, время, оно все же лечит, вы крепитесь, — и еще руку на плечо положит, в знак соболезнования, и отойдет с чувством выполненного долга — утешил, блядь! — уже в какой-то ненависти прошептал он. — Мало того, он еще, этот невесть откуда взявшийся дядя Валя, нажрется на поминках и вдруг решит, что не до конца он высказался, неосновательно утешил, не все он про своего дядю троюродного рассказал, а рассказать надо, надо же убедить женщину, что время лечит, что не стоит так убиваться, что, может, оно все и к лучшему. Вот дядя его помер, и ничего, все же живы, не сошелся же на этом дяде белый свет. Вот, сидят вот люди, пьют, поминают, жизнь-то, она же продолжается, она же это… как его… ну, это… Короче, чего грустить-то! — опомнится, стушуется, еще стопку выпьет, соберет волю в кулак и еще заход сделает, контрольный — про дядю, уже со слезой, уже от души — что дядя его был самых честных правил, и какие люди гибнут… Как там вашего зовут? — Федя? Какой был талантливый Федя, какой был Федя… Мерзость, — процедил он в тихой, все наполняющейся злобе. — И как потом все выдохнут с облегчением… — он смолк. Долго молчал. — Не хочу я так умирать, не хочу быть участником этой обязаловки… Тошно, — совсем тихо вырвалось у него. — Хочу умереть, но не так… Хочу незаметно… просто исчезнуть. Словно и не было. Без этих скорбливых физиономий, без этих утешителей, без этих любопытствующих в страхе заглядываний в гроб… Без этих сплетен… Возможно ли это — умереть незаметно, исчезнуть? Раствориться. Как и не было. Нет этих дядей Валей. Ничего нет. Небытие. — Он вздохнул. — Если бы эта жизнь была как повесть: дошел главный герой до последней главы, его автор взял — и бритвой по горлу — и конец повести; или оставил открытый конец — дескать, пусть читатель дальше сам голову ломает, как быть герою, что ему делать… А ведь это не повесть, и герою ох, как не хочется, чтоб его — бритвой по горлу для завершения полноты образа… Герою жить хочется. И открытый конец этот — читатель захлопнул книгу, дух перевел, и пошел своими делами заниматься. А герою-то что делать? Для него-то конец не закрыт. Не может он захлопнуть свои проблемы и пойти делами какими-то заниматься. Хорошо быть героем повести — хлоп, и нет тебя… и не нужно скорбливых рож и… вообще ничего не нужно. Исчезнуть — вдруг странно повторил он. — Есть сигарета?