Игра отражений

Мы сели на троллейбус и отправились на Героев Сталинграда. По рабочему времени народа в общественном транспорте было мало. Довольно комфортно расположились на сидящих местах, рассматривая сквозь украшенное морозом стекло улицу. Настроение было боевое, хоть запал понемногу проходил. Азарт сошел, осталась лишь суровая реальность, если так можно назвать Зазеркалье.

— Теперь-то ты мне веришь? — спросил я Яну после недолгого молчания. Троллейбус медленно и вальяжно покачивал нас на мягких рессорах. Вокруг было ни души, а уставшая озлобленная на весь мир кондукторша мирно дремала в начале салона.

— Если быть совсем честной, то написать эту записку мог и ты сам, пока был в ванной… — огорошила меня Красовская.

— Что?! Да ты понимаешь…

— Понимаю. Но это можно было бы преположить, если бы тебе было бы выгодно впутать меня в это дело, — жестко отрезала журналистка, — а так как я не вижу особой выгоды тут для тебя, то склонна верить.

— Зато честно, — согласился я, надолго замолчав, так и не проронив ни слова до конца дороги. На круге троллейбуса мы вышли. Оказалось, что 125 номер дома располагается прямо напротив остановки. На первом этаже расположены парикмахерская, агенство недвижимости и еще какая-то невзрачная контора, сопряженная с аптекой. Вход в подъезды был со двора. Мы вдвоем вошли в тенистый, уютный дворик, спугнув стайку ребятни, тайком курящей сигареты. Они, как голуби, разлетелись кто куда, едва завидя взрослых. На каждой коричневого цвета двери мелом были написаны квартиры и этажи. Благодаря этим указателям, мы легко обнаружили нужные нам. Позвонили в домофон, но ответом была тишина.

— Видимо, нет дома, — со вздохом заключила Яна, пряча озябшие руки в карманы куртки.

— Или спит крепким юношеским сном…Девушка! — обратился я к молодой мамаше с коляской, прогуливающейся наподалеку. Она обернулась ко мне, оказавшись совсем молоденькой девчушкой, которой еще самой в куклы играть, а не детей нянчить. В ушах у нее торчали наушники, лицо измазано косметикой с присущей раннему возрасту максимализмом. Она лениво жевала жвачку и удивленно смотрела на нас с Янкой. — Добрый день! — поздоровался я, стараясь сделать самое доверчивое из лицо из всех какие возможно.

— Здрасте! — процедила мамаша, соизволив вытащить один наушнки из уха.

— А вы случайно не из этого подъезда будете? — поинтересовался я, начав издалека.

— И чо? — вопросом на вопрос ответил мне продукт акселлерации.

— Понимаете, мы ищем мою племянницу Божену Калиновскую. Она проживает все еще здесь? — как можно вежливее спросил я.

— Боженка? А то как же…Тока вы ее щас не найдете!

— Это еще почему? — напряглась Яна.

— А эт чо за чикса? — юная мамаша выплюнула жвачку в лужу. Достала из сумочки пачку сигарет и закурила, глубоко затягиваясь.

— Это моя жена. Вот уже несколько дней мы не можем дозвониться до нее…Решили приехать, а тут закрыто, — пояснил я.

— Так она щас на парах, либо в «Какаду» на Рымарской. У них планерка, блин! — она засмеялась, и я прекрасно понял почему. «Какаду» известен в Харькове своими вольными нравами и представениями. Только каким боком Божена к нему, успешная студентка филфака из Каразина?

— Ааа… — протянула девчонка. — Вы не знаете?

Она чуть истерично засмеялась. От чего ребенок в коляске захныкал.

— Боженка там танцует танцы с дядьками, у которых бабки водятся! Говорила ночь почти штука баксов. Я тоже хотела туда попасть, но куда уж теперь… — девушка кивнула на коляску.

— Ой, как плохо, — покивала головой Яна.

— Да вы не переживайте! — отмахнулась девчонка. — Я еще свое наверстаю, а Боженка теперь не со всеми…Она какому-то серьезному мэну приглянулась, теперь только с ним кувыркается. Типа VIP!

— Спасибо за информацию, — бросил я, хватая Красовскую за руку. Мимоходом выдернул из тонких девичьих пальцев сигарету, отбросив в лужу.

— Эй, ты чо?

— Не кури при ребенке!

Выбрались из дворов. Через дорогу громоздились ларьки Коммунального рынка, серо-стальная двухэтажная громадина «Класса». Здесь все начиналось и здесь круг замкнулся.

— И что теперь делать? — спросила Яна, взглянув на часы. За всей этой беготней мы совсем забыли о том, что нам надо обедать и отдыхать. Часы показывали половину четвертого. Небо уже начало сереть, наливались снежнйо синевой тучи. Из-за облаков выглянул бледный полумесяц. Загорелись первые, еще робкие звездочки.

— Для начала перекусить, — я повел Красовскую в «Класс», где на втором этаже вполне сносно кормили. Вести ее в пиццерию, облюбованную нами со Светой в реальном мире, показалось мне верхом цинизма.

Харьковчане толпились в супермаркете, скупались перед выходными, торчали в длинных очередях, вежливо раскланивались друг с другом. Магазин горел своей яркой иллюминацией, дышал неповторимой атмосферой непроходящего праздника. Мы сели в глубине зала, подальше от веселящейся на батутах детской комнаты, заказали по сто грамм коньяка и картошку в горшочках.

— И как нам искать теперь Божену? — спросила Яна, аппетитно уплетая горячее.