– Нет уж, не вырвется… – осклабился Святогневнев. – Я вирусную культуру храню в жидком состоянии – сама она не распространится, не волнуйся. Только если ввести в кровеносную систему, иначе никак. Да ее пить можно! Хочешь попробовать?
– Да ты что, Лева, мы же друзья – что я тебе, на слово не поверю? – развел руками я.
– Как хочешь… – явно разочаровался микробиолог.
– Слушай, я там взял твою бритву – отчистить кровь с пальцев. Когтями плохо получилось. Ты не возражаешь?
– Нет, не возражаю. Тем более, что у меня нет никакой бритвы.
– Как это нет?
– А зачем она мне? Волосы-то больше не растут… даже выпадать начали. Ум-м, как не хочется лысеть… – озабоченно погладил шевелюру Святогневнев. – Может, парик купить?
– Угу. Бритвы у тебя нет… понятно. А что это за лезвие такое, на желтенькой ручке?
– А-а-а, ты про это? Это специальный скальпель, для разрезания омертвевших мышц… а что с ним случилось?
– Я его немножко подточил, – уклончиво ответил я, возвращая доктору его скальпель.
Ну да, и что тут такого? Форма у этой штуковины была не слишком удобная, вот я и обрезал с двух сторон. Зато получилась отличная чистилка промежутков между пальцами. А скальпель он себе новый купит – все равно большую часть «лишнего» миллиона я отдал ему. На что мне в Лэнге доллары?
– Ефим Макарович, а вы готовы? – поднялся по лестнице я, оставляя в подвале ворчащего Святогневнева. – Можем возвращаться обратно в ваш родной Союз.
– Не извольте беспокоиться, товарищ Бритва, я, значить, остаюсь здесь, – отрубил Щученко.
– Уверены?
– Безапелляционно. Я, значить, принял твердое решение. Пойду под начало к товарищу Шандыбину – будем вместе поднимать эту пропащую страну. Ух, развернемся!
Я представил этих двоих, трудящихся бок о бок, и содрогнулся. Да уж, дел они наворотят, будь здоров… Если, конечно, Шандыбин не пошлет этого иномирянина куда подальше.
И мне почему-то кажется, что пошлет.
– Мы тут у вас устроим революцию, установим диктатуру пролетариата, расстреляем всех несогласных, дадим по шапке зарвавшемуся Западу и построим коммунизм! – торжественно объявил Щученко. – Наш Шандыбин молодец, он устроит всем пи… ршество духа и торжество разума!
– Угу. Ну ладно, удачи вам в этом деле.
– Я, значить, полагаю, шо штурм Зимнего… или где у ваших поганых оппортунистов располагается правительство?
– Вроде как в Кремле.
– А! – слегка озадачился Щученко. – Как-то нехорошо звучить – штурм Кремля… Ну ладно, звучить нехорошо, зато выглядеть будеть хорошо! Глаза порадоваются! Штурм Кремля мы, значить, приурочиваем к октябрю! Шоб была еще одна Октябрьская революция! Хорошо я придумал?
– Я бы так не смог, – честно признал я.
– То-то же! КГБ, оно, значить, на шо угодно способно!
– Угу. Не спорю. Ну ладно, полковник, это ваше дело. У меня уже был случай, когда человек благодаря мне переселился в другой мир… и я тогда сильно возражал, но в конечном итоге все получилось вполне нормально. Так что на этот раз лезть не буду. Только где вы собираетесь жить? И работать?
– Пока, значить, поживу здесь, у товарища Святогневнева…
– Лева!
– Да-да, я не против! – крикнул мертвец.
– Но ты же вчера говорил…
– Я передумал!
– Полковник, подождите минуточку, – попросил я, спрыгивая в подвал. – Как это «передумал»? Лева, колись!
– Зачем? – тупо уставился на меня Святогневнев, как раз сжимавший шприц.
– Да не в прямом смысле. Чего это ты вдруг передумал? Только не надо плести насчет неожиданно вспыхнувшей симпатии.
– Да я и не собирался…
– Лева, Ефим Макарович, конечно, человек неприятный, с ним тяжело общаться, и на голову он ушибся еще в детстве, но это не значит, что его можно использовать вместо подопытной крысы! Если ты задумал…
– Олег, что за подозрения?! – неискренне возмутился Лев Игнатьевич.
Я посмотрел на него самым тяжелым взглядом, на какой только способен. Секунд десять три моих красных шарика боролись с двумя обесцвеченными и невыразительными Святогневнева.
– Просто мне нужен ассистент, – наконец признался он, отводя взгляд. – Одному работать трудно. А Ефим Макарович человек небрезгливый, мертвецов не боится… никаких.
– Ну-ка, ну-ка… Он что – знает?
– Ну, довольно трудно скрывать, что ты мертвый, когда у тебя дыра в брюхе, – скривился Святогневнев. – Рассказал я ему, конечно…
– А он?
– А он – ничего. Сказал, что «усегда, значить, гордился советской наукой, способной и не на такие чудеса». Он коммунист, что ли?
– Самый коммунистический из всех коммунистов.
– Я заметил. Но это ничего – руки у него вставлены как надо, нормальный санитар получится. Буйного успокоить, или еще что-нибудь там…
– А что – намечаются буйные? – насторожился я. – Лева, ты помнишь, чем закончились эти игры на «Уране»? Смотри, если устроишь такое же посреди Москвы, я тебя на ленточки порежу! Для бескозырок!
– Да не собираюсь, не собираюсь!
– Смотри у меня, без фокусов…
– Без угроз, хорошо? – попросил доктор. – Олег, тебе не кажется, что ты слишком много о себе воображаешь? О, я такой великий яцхен, у меня есть крылья, я умею летать!..