Я всё ещё здесь (СИ)

Морт появляется из кухни и, видимо, по одному моему выражению лица понимает, что из этой квартиры я хочу убраться как можно быстрее. Улыбается. Помогает с багажом и дверь входную открывает, покуда я испуганно таращусь в подъезд и отчего-то не решаюсь выйти следом.

— Не укусят, малыха. Пошли.

Плетусь, закрывая дверь на всевозможные замки и догоняя Михайлова у лифта.

— Только в супермаркет заедем, а то у меня холостяцкая берлога, а не дом. Кроме чипсов и пива в холодильнике нет ничего. — Ничего удивительного. Хотя, есть одно “но”... Пивного живота и прочих прелестей от полуфабрикатов не наблюдаю, он был, есть и остаётся дрыщом со дня нашей встречи.

Как он и обещал, мы заезжаем в супермаркет, сметая с полок чуть ли не всё, что на глаза попадётся. Представляю, как мы со стороны выглядим... Два усохших худыры, которых наверняка первый раз за долгое время к полкам с едой допустили, и они скидывают в тележку всё, делая в ней винегрет из овощей, креветок и мороженого. А, и ещё оливок, обязательно.

Наконец с полными пакетами покупок возвращаемся к машине, скидывая всё в багажник бедной Ауди, заводя его белую любимицу и двигая до дома. Частного, двухэтажного дома, который достался Михайлову от отца.

Внутри всё довольно скромно и роскошно одновременно. По его словам, интерьером тут занималась мать, и в этом ей стоит отдать должное. Ещё я узнала, что родители теперь в штатах живут, продвигая там свой бизнес. А ему и одному неплохо, только открытым остаётся вопрос, как при всей этой роскоши в совокупности с красотой и умом он не нашёл себе девушку?

Не моё дело.

Моё дело молча расположиться в одной из комнат и приготовить ужин, ведь как оговаривалось нами в машине — я, в обмен на жильё, готовлю, стираю и убираю. Прямо как контракт брачный заключили...

Переодеваюсь, умываю лицо и топаю на кухню, начиная разбирать пакеты.

— Михайлов... — вкрадчиво так призывая его, щурюсь и сверлю глазами бутылку моего любимого Мартини, пускай с ним и не очень хорошие воспоминания связаны. А стоит она себе спокойно на столешнице возле окошка, открывающего взор на проезжую часть. — Слава! — зову уже более требовательно, пока Морт не является в одном обмотанном вокруг бёдер полотенце. Теперь понятно, от чего я его отвлекла.

— Ну что опять случилось?

— Когда ты успел купить это? — разворачиваюсь к нему и улыбаюсь, заключая бутылку в руки и вопросительно глядя в его непонимающие глаза.

— Я этого не покупал. — Теперь взгляд тупится и у меня. — Может это ты успела нырнуть в алкогольный отдел? Потому что себя я там не припомню.

Я выучила его за два года. Я знаю, когда он шутит, а когда говорит вполне серьёзно. И сейчас, к сожалению, правит второй вариант, как бы сильно не хотелось мне этого признавать.

Обмен взглядами, после нелепого диалога тишина царит практически во всём доме, а я отвожу глаза к приоткрытой форточке, рядом с которой стояла эта самая бутылка, что вот-вот рухнет из моих пальцев и разобьётся вдребезги.

Пожалуйста...

Нет...

Комментарий к Глава 3. Скажи, что это ложь Сладкие, спасибо, огромное спасибо что поддерживаете эту идею. Для меня это и важно и нужно сейчас, как никогда.

Я вас люблю.

====== Глава 4. Ты поверишь, вопреки ======

Бутылка выскальзывает, а Михайлов, видимо, на инстинктивном уровне ловит её на лету, пока я таращусь в окно округлыми глазами.

Какого. Чёрта?

Либо он сейчас же говорит, что это была глупая шутка, либо я...

— Лера? — да, это всё ещё я.

— Ты ведь пошутил, так? — улыбаюсь, даже посмеиваюсь нервно, но Морт развеивать мои сомнения и не думает.

— Я свяжусь с полицией, за домом будут наблюдать...

Он говорит что-то ещё. Убедительно так, будто заставляет поверить в это не только меня, но и себя самого. Но часть слов я уже не слышу, я попросту рухаю в обморок прямо посреди кухни, чувствуя напоследок, как меня подхватывают сильные руки.

Не знаю, сколько проходит времени прежде, чем я открываю глаза.

Я в спальне, в его, по всей видимости. Странно, я ведь за два года тут не была ни разу, он никого не зовёт в свою святыню, даже парней. Кровать просторная, просто огромная. И мягкая. До такой степени, что вставать не хочется. Но приходится, поскольку любопытство тянет к коридору, откуда доносятся мужские голоса. Обладателя одного из них я точно знаю, и это хозяин дома, не иначе. А вот другой... Низкий, басистый. Стоит мне выглянуть в гостиную, и я вижу человека в форме, представителя закона. Он что-то рассказывает Морту и крутит перед его лицом какой-то инструкцией. Судя по всему, это сигнализация, которая будет охранять меня, ушатанную жизнью недотёпу, которая нихреново так проблем Михайлову в его жизни добавила. И чем я только думала, когда соглашалась к нему переехать? Идиотка.

— Ты как раз вовремя, — спиной что ли чувствует?

Вытягивает руку и подзывает меня, заставляя быстрее семенить и наконец оказаться подле него.

— Опиши его, — два слова, а у меня к старту уже готова армия мурашек, как только понимаю, что опять нужно вытягивать из закутков памяти этот образ. — Ну, на всякий случай.

На всякий, как же...