Я вернусь в твою жизнь

В который раз в голове заводится шарманка: по какой такой причине, за какие грехи в прошлой жизни мне в матери досталась именно эта женщина? Почему для неё так важно властвовать над своими детьми и делать это посредством боли. Она ведь понимает, что причиняет нам боль. Не может не понимать.

Я смотрю на неё, а думаю о Насте. Я скорее себе руку отгрызу, чем по своей воле причиню ей страдания. Я когда вижу в её глазах грусть, меня на куски рвёт — так хочется в пыль рассыпаться, но сделать так, чтобы она улыбнулась. Я взрослый и адекватный, и прекрасно понимаю, что фрустрации избежать невозможно, что это часть формирования личности ребёнка, но мне всё равно тяжко наблюдать, когда она расстроена.

Тогда что не так с женщиной, что сейчас сидит напротив? Что в ней сломано? Или это в нас с Верой?

Я мало верю, что в ней что-то ещё может измениться. Я в принципе против теории, что люди не меняются. Меняются, конечно же. Зависит от обстоятельств, окружения, жизненных событий. Но это не о моей матери.

И всё равно мне хочется дать ей шанс. Шанс сохранить для себя хоть какое-то подобие человечности.

— Какова твоя цель, мама? Глобально. Потому что я не понимаю, зачем ты делаешь то, что делаешь.

Мама мягко усмехается и делает глоток кофе.

— Я всегда хотела лучшего для своих детей, Сёма. Вы совершаете ошибки, я их исправляю.

— Ты правда в это веришь? — я знаю её с рождения, а это без малого тридцать лет, но абсолютно не понимаю. — Серьёзно думаешь, что отобрать ребёнка у матери — это сделать хорошо? Кому? Ребёнку? Матери? Себе? Кому, мама?

— Твоя сестра была наркоманкой, по-твоему, я должна была оставить внучку с ней?

— Вера тогда уже не употребляла, ты и сама знаешь. У неё были проблемы с едой, да, но ведь это было решаемо. А ты забрала Арину на годы, — качаю головой. — Хорошо. А какая у тебя аргументация по поводу Насти и Василины? Меня и Насти?

— Ты серьёзно задаешь этот вопрос, Сёма? — мать поднимает брови в удивлении, будто я сущую глупость спросил у неё. — Эта женщина — лгунья, она беспринципная и аморальная. Скрыла факт рождения ребёнка, обманула, врала. Такая мать не может воспитывать детей.

— Вот как, — откидываюсь на спинку стула. — Может, приведёшь пример идеальной матери. Никак ты?

Она неподражаема. Серьёзно. Одним лишь движением брови подчёркивает свою позицию — превосходство и полнейшая уверенность в своей правоте. Психопатка.

— А что насчёт меня, мама? Я тоже не могу воспитывать дочь?

— Конечно, — она ставит кружку на стол и смотрит с искренним удивлением, — ты сам как ребёнок, Семён.

— Мне почти тридцать, мама.

— И что? Ты гоняешь на спортивной машине, бросил работу, играешь в компьютерные игры. Какой с тебя отец? И уж если так получилось по неосторожности, что у тебя есть ребёнок, я смогу воспитать его как следует, в соответствии с положением нашей семьи в обществе.

Мне становится смешно. Потому что иначе реагировать не получается.

Она ебанутая, прости Господи.

— Нас воспитать не вышло, да, мам? Тебя это гнетёт? Я просто прошу тебя — отстань. Уйди с дороги.

— Семён, этот разговор не имеет смысла, — её лицо каменеет. — Думаю, нам стоит закончить.

— Не уж, — качаю головой. — Я бы тоже хотел, но ты сама виновата, мама.

Набираю Вере. Она снимает трубку на первом же гудке.

— Ну как? — хихикает в трубку. — Нет, не отвечай, подожди, дай сама угадаю: никак. Верно?

— Верно. Подключайся.

Я пытался. Вот честно, пытался. Но мама непробиваемая.

Не знаю, что именно подготовила для неё Вера, сказала, это сюрприз. Но это Вера. А значит, сомневаться в значимости сюрприза у меня нет оснований. Даже интересно. И уже жаль мать. Хотя… нет, не жаль, пожалуй.

— Вера тоже придёт на кофе? — интересуется мать. — Не знала, что она сейчас в Краснодаре.

— Ты многое о ней не знаешь, мама. И оно к лучшему, знаешь ли.

— Приветик, — рядом материализуется Вера. Улыбка сияет как всегда. — Сёма, — наклоняется и целует меня в щёку. — Мамочка!

Мать она тоже целует, хотя я прекрасно понимаю, как непросто ей это сделать. Вера тоже говорит девушке сделать и вынести кофе и падает на стул рядом со мной.

— Мы здесь! — машет рукой куда-то, и я смотрю туда же. Интерес растёт. Что же она задумала?

— Добрый день, — к столику подходит мужчина лет пятидесяти. Высокий, блондин с посеребрёнными сединой висками. Его лицо кажется мне слегка знакомым, хотя я уверен, что никогда не видел его. — Здравствуй, Кристина, — это уже говорит нашей матери.

Вера расплывается в довольной улыбке, а я перевожу взгляд на мать. Ощущение, будто в её лице не осталось ни кровинки. Она побледнела настолько, что реально стала похожа на снежную королеву из сказки.

— Здравствуй… Елисей…

Я в принципе впервые вижу, как она заикается. Видно, что каждый звук даётся ей с трудом. Весь привычный ледяной лоск слетает, и она кажется будто на несколько лет старше.

— Необычная встреча, правда, Кристина? — этот Елисей присаживается с торца стола.

— Неожиданная, да, — мать опускает глаза на стол, чего я в принципе никогда у неё не наблюдал. Кто же этот Елисей, что навёл на неё столько страха? Ох и Вера. Не дай Бог её врагом иметь.