Я вернусь в твою жизнь

Смотрю, как моя жена, которая уже пару недель как должна стать бывшей, аккуратно выкладывает на тарелку гренки, посыпает их сыром с зеленью и переставляет на обеденный стол.

— Вот, — растягивает в голливудской улыбке свой идеальный рот. — Твой завтрак, Сёма. Как ты любишь.

— Надеюсь, ты его купила, а не сама наклепала. Тогда шанс отравиться куда ниже.

— Ты злой, — обиженно оттопыривает, как утка, губы.

— Вау, ты прокачала в себе навык наблюдения?

Зарина откидывает за плечо свои рыжие, как ржавчина, волосы и подходит ближе. Дрожь пробирает от отвращения и желания сделать пару шагов назад. Только там стена, к сожалению.

— Семён, ты очень сердитый.

— Спроси себя, почему.

— Ну пожалуйста, Сёмочка, давай поговорим, ну? — заглядывает в глаза. Никогда и ни у кого не видел столь лживого взгляда, как у неё. Насквозь пропитан пиздежом.

— У тебя опять обострилась биполярка, Зарин? — спрашиваю, чуть склонившись к ней. — Документы принесла? Можно было и по почте переслать, не обязательно с завтраком возиться.

— Я их не подписала, — опускает глаза. Играет, лисица. — Не хочу.

— И какого чёрта, позволь спросить? — разбитую бровь простреливает болью, когда на рефлексе удивлённо её поднимаю.

— Потому что я не хочу разводиться. Хочу снова быть с тобой, Сёмочка. Снова вместе. Ну пожалуйста, давай всё обсудим.

Мне кажется, мы в каком-то зазеркалье. Она ведь несерьёзно сейчас? Что вообще нам с ней обсуждать?

— Зарина, ты ебанулась? — сталкиваю её ладонь со своей груди. Она первая баба, которой мне до чесотки хочется дать по морде. И к греха этому я ближе, чем можно себе представить. — Ты полтора года прожила с другим мужиком. Снова вместе? Ты настолько не в себе?

Она поджимает губы. На виске под бледной кожей начинает заметно пульсировать жилка. Мозг свой в кои-то веки напрягла?

— Я поняла, что не люблю его, Сём, что люблю тебя.

— Круто. А пока ты жила в Цюрихе с Георгием своим, ты не понимала? Зарина, не юли. Выгнал — шуруй к папочке.

Прохожу, зацепив её плечом. Случайно, но ни капли не испытываю угрызений совести. Эта мелкая больная шлюшка должна знать своё место. Счастливую жизнь я ей не обещал, особенно после того, как они со своим папашей угрозами заставили на ней жениться. Мои родители, конечно, тоже поспособствовали.

Тогда мне на всё похер было. День за днём — серая масса. Жить не хотелось — настолько всё казалось постным и опротивевшим. Без цели, без удовольствия. Серо.

Вере спасибо. Вытащила. Тогда я договорился сам с собой душу законсервировать до лучших времён. Придут такие — хорошо. Нет — ну и ладно…

А потом даже как-то подумал, что раз уж я женат, может в этом какой-то смысл поискать? Но Зарина оказалась лживой шлюхой, не более того.

— Сёмочка, давай всё заново? Ну всё, как ты хочешь. Я тебе ребёночка рожу, как ты мечтал. Помнишь, как ты детей хотел? Я рожу.

Зарина цепляется за мой локоть и хочется отшвырнуть её так, чтобы о стену стукнулась. Насилу сдерживаюсь.

Сколько она мне врала, изворачивалась. К врачам таскала, будто проблемы у неё. Сам анализов кучу сдал, а оказалось, что она просто не хотела. Что контракт в Цюрихе назревал у неё. Модель же.

Только к чему было лгать?

— Не нужны мне от тебя дети, Зарина, — руку всё же высвобождаю. Максимально аккуратно, хотя мышцы от напряжения аж лопаются. — Ничего не нужно. Подпиши документы о разводе и проваливай уже.

— Поздно уже, — говорит тихо.

Я разворачиваюсь и смотрю на неё внимательно. В каком, мать твою, смысле?

— Я сделала инсеминацию.

Похмельный мозг не сразу отдупляет, что это за херня. Но когда доходит, будто что-то взрывается в голове.

— Ты что, блядь, сделала? — хватаю её за плечи и встряхиваю.

Может, лжёт, идиотка?

Но нет. Вижу по глазам, что правду говорит.

— Ты же сам хотел детей! — выкрикивает и зажмуривается, будто удара боится, хотя я никогда её и пальцем не трогал. — Сколько раз просил!

— Да мать твою! — отпускаю её и отворачиваюсь к окну.

Нахер я вообще когда-то сперму сдал?

Торкнуло почему-то. Детей всегда хотел, а когда друг мой Нажинский* в аварию попал да яйца отбил, после чего получил на руки заключение о бесплодии, задумался. А вдруг и у меня что-то случится, и я останусь даже без возможности?

Кулак врезается в стену, простреливая острой болью до самого плеча.

— Какого чёрта тебе предоставили мой биоматериал? — резко разворачиваюсь к ней, лелея последнюю надежду, что лжёт.

— Там работает подруга моей двоюродной сестры, деньги предложила, — пожимает равнодушно плечами, будто это само собой разумеющееся и совершенно нормально вообще.

— Сколько недель?

— Я только сделала, пока неизвестен результат.

— То есть ты ещё можешь быть небеременной? — надежда вспыхивает, но она слабая.

— Врач сказала, шанс очень высок, исходя из её расчёта, — делает пару шагов ко мне, снова заставляя подняться внутри тошнотворную волну. — Ты меня совсем-совсем не любишь?

— Я люблю другую, — говорю настолько холодно, насколько вообще могу. — Всегда любил. И тебе это много раз повторял.

— Но ведь у нас с тобой теперь будет малыш. Теперь ты меня будешь любить больше?