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Il fronça les sourcils et ajouta, "Avait l'air d'un crapaud."

Harry lâcha sa baguette : Elle frappa Mondingus sur le nez et lança des étincelles rouges sur ses sourcils, qui s'enflammèrent.

"Aguamenti!" cria Hermione, et un jet d'eau coula de sa baguette, submergeant Mondingus bafouillant et choqué.

Harry leva les yeux et vit son propre choc se refléter sur les visages de Ron et Hermione. Les cicatrices sur le dos de sa main droite semblaient le picoter encore.

Harry Potter et les Reliques de la Mort

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Harry Potter et les Reliques de la Mort

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Tandis qu'août arrivait, le carré d'herbe non entretenu au milieu de la place Grimmaurd se desséchait

au soleil jusqu'à être cassante et brune. Ni les habitants du numéro douze, ni le numéro douze luimême,

n'étaient jamais vus par quiconque dans les maisons environnantes. Les Moldus qui vivaient

dans la place Grimmaurd depuis longtemps avaient accepté l'erreur amusante de numérotation qui

avait fait siéger le numéro onze à côté du numéro treize. Mais la place attirait maintenant un certain

nombre de visiteurs qui semblaient trouver l'anomalie plus intrigante. À peine un jour passait sans

qu'une ou deux personnes arrivaient dans la place Grimmaurd sans autre but, tout du moins à ce

qu'il semblait, que pour s'appuyer contre les grilles faisant face aux numéros onze et treize,

observant la jointure des deux maisons. Les badauds n'étaient jamais les mêmes deux jours d'affilés,

bien qu'ils semblaient tous partager une aversion pour l'habillement normal.

La majeure partie des Londoniens qui passaient étaient habitués aux gens habillés excentriquement

et y firent peu attention, bien que de temps en temps l'un d'entre eux pouvait jeter un coup d'oeil en

arrière, se demandant pourquoi n'importe qui porterait de si longs manteaux avec cette chaleur.

Les observateurs semblaient récolter peu de satisfaction de leur surveillance. De temps en temps l'un

d'entre eux commençait à s'avancer avec enthousiasme, comme s'il avait enfin vu quelque chose

d'intéressant, mais seulement pour faire demi-tour, l'air déçu.

Le premier jour de septembre, il y avait plus de personnes rôdant dans la place que jamais

auparavant. Une demi-douzaine d'hommes dans de longs manteaux se tenaient, silencieux et

attentifs, comme toujours regardant fixement les numéros onze et treize, mais la chose qu'ils

attendaient semblait toujours insaisissable. Tandis que la soirée se profilait, apportant avec elle une

rafale inattendue de pluie froide, pour la première fois en plusieurs semaines, se produisit un de ces

moments inexplicables lorsqu'ils semblaient avoir vu quelque chose d'intéressant.

L'homme avec le

visage tordu fit remarquer quelque chose et son plus proche compagnon, un homme livide et

grassouillet, commença à s'avancer, mais un moment plus tard ils étaient retournés dans leur état

Harry Potter et les Reliques de la Mort

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précédent d'inactivité, semblant frustrés et déçus.

Pendant ce temps à l'intérieur du n°12, Harry venait d'entrer dans le hall. Il avait presque perdu

l'équilibre quand il était apparu sur la dernière marche juste à l'extérieur de la porte d'entrée, et

grâce à cela les Mangemorts pourraient avoir entraperçut son coude momentanément à découvert.

Fermant la porte d'entrée soigneusement derrière lui, il retira sa cape d'invisibilité, l'enroula autour

de son bras et se pressa le long du couloir lugubre en direction de la porte qui mène au sous-sol,

agrippant une copie volée de la Gazette du sorcier.

L'habituel chuchotement de Severus Rogue l'accueillit, le vent froid le balaya et sa gorge se serra

pour un moment.

" Je ne t'ai pas tué" dit-il une fois qu'il l'eut déroulé, puis il retient son souffle quand la figure portemalheur

de poussière explosa. Il attendit d'être à mi-chemin des escaliers vers la cuisine, hors de

portée de la voix de Mrs Black et débarrassé du nuage de poussière, avant d'appeler :

"J'ai des

nouvelles, et vous n'allez pas les aimer".

La cuisine était presque irreconnaissable. Chaque surface resplandissait ; les pots en cuivre et les

casseroles avaient été polie jusqu'à un éclat rosé, le dessus de table en bois luisait, les verres à pieds

et les assiettes déjà alignées pour le repas étincelaient dans la lumière d'un feu crépitant

joyeusement et sur lequel un chaudron mijotait.

Rien dans la pièce, cependant, n'était plus nettement différent que l'elfe de maison qui accourait

vers Harry, habillé d'un torchon blanc comme neige, ses poils d'oreille aussi propre et duveteux que

de la laine de coton, le médaillon de Regulus rebondissant sur sa maigre poitrine.

"Enlevez vos chaussures, s'il vous plaît, maître Harry, et lavez-vous les mains avant de manger"

croassa Kreattur, en saisissant la cape d'invisibilité et en se voutant pour l'accrocher à un crochet sur

le mur, à côté d'un certain nombre de robes démodées récemment nettoyées.

"Que se passe-t-il ?" demanda Ron avec appréhension.