Гребень Дяди Нэнси

Прохор откинулся на спинку стула. «А может я зря переживаю, действительно? Вдруг эта Кружевница — и правда его мечта детства, и Остап сейчас пребывает в неге своих ванильных мечтаний? И они сидят у камина, держатся за руки, пьют горячий шоколад из кружки и шепчут друг другу на ухо всякие нежные глупости?»

Прохор слабо в это верил, но сделать сейчас все равно ничего не мог, так что решил пока заняться другими делами. Открыл почту. Ага, вот то письмо, которое он ждал.

«Привет, Прошка!

Короче, про этого твоего Рино Спайдера. Под этим псевдонимом писал некто Юрий Евгеньевич Нойсман 1967 года рождения, доцент кафедры археологии СпбГУ. Примерно год назад он съехал с катушек и сбежал из дома. Несколько месяцев он слонялся неизвестно где, потом его подобрали на вокзале Ярославля в сумеречном состоянии. Он уверял, что зовут его Корнелий Брюсов, на прошлое свое имя не отзывался. Месяц провел в психушке Ярославля, потом его опознали родственники и забрали домой. Потом он снова сбежал, устроил поджог в минералогическом музее. Когда его взяли, он снова представлялся другим именем, родственников опознавать отказывался, суд назначил психиатрическую экспертизу, его признали шизиком и отправили бессрочно в отделение принудительного лечения шестой психушки. Насколько я знаю, он и сейчас там. Судя по тому, что его статьи до сих пор выходят, этот жук как-то убедил персонал пускать его в интернет периодически. Уж не знаю, как именно он это сделал. Если хочешь подробностей, скину контакт врача, который легко поддается убеждениям и может даже устроить тебе свидание с этим твоим Спайдером.

Вот видишь, не такой уж это и секрет, как ты считал.

Не благодари, просто будешь должен.

Иван Доу».

Прохор допил кофе, перечитал сообщение еще раз. Если уж кому и можно доверить поиск информации, так это Ванятке. Они были знакомы чуть ли не с детского сада, и он всегда обладал способностью вынюхивать факты чуть ли не из воздуха. Прохор был уверен, что если спросить его сейчас, откуда он взял все эти данные, то он по каждому пункту сможет предоставить пруфы со сканами документов, газетные вырезки и чуть ли не блок-схему. И пофиг, что на все про все у него было двенадцать часов… Прохор почувствовал короткий укол зависти. Сам он никогда так не умел.

Телефон завибрировал сообщением. «Карташов Борис Леопольдович, ознакомиться с данными карточки — пятера, незарегистрированное свидание — десятка, поболтать по душам — от трех до десяти».

Прохор задумался и посмотрел в окно. Дождя не было, прогноз обещал неплохую погоду, можно было прогуляться. Кроме того, стало любопытно. Никогда раньше не случалось бывать в психушке.

Борис Леопольдович был совершенно не похож на психиатра. Во всяком случае, на такого, какими Прохор их себе представлял. Он был тощеньким, плюгавеньким, с пропитым лицом слесаря дяди Бори. Костюм сидел на нем как на деревенском дурачке, решившем пойти свататься к доярке тете Зине. Однако первую бумажку принял, не моргнув глазом и не изменившись в лице. Молча кивнул и мотнул головой, приглашая прохора следовать за собой.