Графоман

Только прошлое делает человека защищенным. Такая иллюзия живет в голове у каждого человека. Думал, что это будет правильнее всего. Самая неловкая мысль в моем мозгу.

Не знаю, что означает моя история. Даже не догадываюсь.

Я запутался в своих страхах, заблудился. Поражение никогда не казалось мне невозможным. Уверен, что все мои проблемы в этом. Очень старательно готовлюсь к проигрышу. А ожидание неизбежно притягивает его.

Этот мир не лучший вариант для жизни.

Слишком много мыслей, от которых хочется избавиться. Сомневаться в их опасности уже не сложно.

Слишком много ошибок. Ни одну не смог исправить.

Не знаю, почему все происходит именно так. Мир не обязан быть правильным.

Человек всегда выглядит унизительно среди своих заблуждений. Я выгляжу как любой человек, для которого важны только его заблуждения. В моем рассказе нет правды. Мне не хочется, чтобы она была. Я людям не верю. Я умею ненавидеть людей.

Не верю, что осторожность человека имеет смысл. Как ни стараюсь, правильность жизни остается недостижимой. Это очень неприятное ощущение. Но я чувствую его правоту и справедливость.

Я иду по странной дороге своего одиночества. Нет объяснения этому пути. Только дни догадки. Очень странное ощущение преследует меня на протяжении всей жизни.

Почему я вообразил, что мне интересна реальность? Я не смогу никому ничего доказать. Никто не слушает мои страхи. Они уверены, что их жесты имеют смысл. Я в этом не уверен. Я не разумен даже в мелочах.

Злюсь от беспомощности. Я только злюсь. Злой и беспомощный человек.

Я не способен на великое. Мой путь идет в пустоту. Как будто я хочу оправдаться. Но это совсем не так.

За человека все решает его страх. Мой случай именно такой.

37

Утро я начинаю под землей. В метро. Еду все шесть станций подряд. Раньше мне было удобно ездить на трамвае. Но я сменил работу, и теперь мне приходится ездить на метро. Все шесть станций. Я знаю пассажиров своего вагона. Мы все всегда заходим в предпоследний вагон и садимся каждый на свое место.

Есть люди, к которым я испытываю болезненный интерес.

Я сглатываю колючий комок горькой слюны.

Новый день, новая смерть, очередной комок земли, кинутый щедрой рукой на крышку гроба.

Как хорошо, что я давно перестал за жизнь цепляться.

Я лишь стараюсь выстроить свой маленький, защищенный мир. Живу вне выбора. Не жду будущего. Я помню, что будущего нет. Для меня отведено скромное место глупца.

Не могу ничего рассказать о себе. Разве я – это только мои кошмары или поражения?

При общении со мной сразу очевидна моя ограниченность.

Я так живу. Как умею. Очень неловко и однообразно. Нелепый и неловкий человек. Мне не нужна надежда.

Я жду окончание своего поражения. Вся эта затея с жизнью слишком затянулась. За все отвечает тот, кто все это затеял. Мне не о чем беспокоиться. Моего разума недостаточно, чтобы хоть в чем-то влиять на события в моей жизни. Я забавляю себя необязательностью своей жизни.

Тот, кто создал этот мир, уже просчитал мое поражение. Не мне соперничать с ним. Я полностью соответствую отведенной мне роли глупого и слабого человека. Происходящее со мной – моя попытка противостоять отчаянию. Бесполезная и бессмысленная.

Мне можно перестать изображать из себя напыщенного человека, озабоченного проблемами творчества. Я хочу успеть рассказать лишь о том, что мне совсем не интересны глупые человечки, которые окружают меня. Я не много потеряю со смертью. Это приходится признать с сожалением. Вариант, который разработан творцом для жизни, оказался не подходящим для меня.

Человеке, распят на кресте современной жизни. Человек потерял свое личное «я». Он наполнен мыслями и эмоциями, которые запиханы в него снаружи.

Невозможно не замечать очевидного. Однажды апокалипсис обязательно случится. Сложно предположить в какой форме он произойдет. Но его неизбежность очевидна. Я не описываю мир, я передаю ощущения, которые во мне вызывает этот мир.

Все уже знают, что в мире нет ничего святого. Все стали расчетливыми, атеистичными верующими. Ложь и лицемерие не кажутся угрозой сознанию. Если расстреливают нас, мы тоже имеем право на расстрел.

Мои тексты просты и примитивны.

Мне не дана сложность. Я не верю в сложность человека. Человек надевает на себя свою сложность.

Я больше не пишу книг. Это занятие не для моего мозга.

Я постоянно думаю о смерти. Хотелось бы забыть о ней. Только смерть может сделать человека мудрее. Умирать без мудрости мучительно. Но и мудрецу умирать не весело.

Окружающий мир похож на омут, в который я не могу кинуться с головой.

38

Всё подавляло меня – пасмурная атмосфера, боль, пыточными тисками обхватившая виски, полная разочарованность в жизни.

Новое открытие – я не могу пошевелиться, но чувствую, что меня это мало волнует.

Чему быть, тому не миновать. Нельзя унести ноги от смерти, от самого себя. Нельзя отрезать душу ножом от тела.

Боль – способ познания окружающего мира. Сломанная кость, вспоровшая кожу повседневного бытия.