Гонки на выживание (Солдаты удачи - 2)

А в поле зрения бинокля происходило что-то непонятное. Тот, что вылез из-под фургона, миновал стоянку японцев, чуть задержался около американцев. Теперь он уже не таился, вел себя совершенно непринужденно -- просто прогуливался, дышал кислородом. Двигался этот человек удивительно легко, спортивной поступью -- вот вышел за пределы лагеря, вот удалился в темноту, вот показался с другой стороны и вновь вернулся в его границы... Похоже, он шел по кругу. Увеличение было достаточно сильным, но лица по-прежнему нельзя было рассмотреть из-за прядей темных волос, падавших на глаза. Он вновь возвращался к российскому лагерю, но уже с другой стороны, так что Олег мог видеть его только со спины. Следивший за ним неизвестный, пригнувшись, двигался по его следу.

И тут где-то в лагере хлопнул выстрел, за ним -- второй...

Длинноволосый сначала кинулся вперед, потом метнулся назад. Прильнул к борту какой-то темной машины, и на миг слился с ней.

В лагере поднялся переполох. Олег видел, что многие технари оторвались от работы и с недоумением смотрят в ту сторону, откуда раздались выстрелы, люди из разных команд повыскакивали из палаток. На звук выстрелов из-за деревьев в направлении лагеря раллистов выбежала чуть ли не рота одинаковых молодых людей в тюбетейках -- не иначе все те же утренние местные гебисты, -- и они взволнованно забегали по периметру площадки, видимо не понимая, что произошло.

Тут у Олега в кармане курточки задрожала "зажигалка".

-- Слышал? -- встревоженно спросил Михаил.

-- Ясное дело! Что стряслось? Где Семка?

-- Сгинул куда-то. Видно, что-то случилось. Оставайся пока там и продолжай наблюдение...

-- Есть!

Муха по-прежнему следил за тем, что происходило в лагере.

Артист не появлялся. Человек в шортах исчез. А тот, что держал в поле зрения длинноволосого, продолжал скрытое наблюдение за своим объектом, прячась за крылья, бамперы и капоты высоких "джипов".

И тут Олег понял, что заставило длинноволосого отступить во тьму. Из-за поворота, озираясь, торопливо вышел тот высокий в спортивной кепочке, но пистолета в его руке уже не было. Встревоженно оглядываясь, но уже не таясь, он быстро проследовал к стоянке россиян, и его тотчас обступили, возбужденно размахивая руками, несколько человек.

Длинноволосый, по-прежнему не замечая наблюдателя, быстро зашагал в том же направлении к стойбищу россиян. Это шел он, несомненно, но приметных длинных волос на его голове уже не было...

-- А... ч-черт! -- тряхнул головой Олег. -- Скинули паричок...

А бывший длинноволосый беспрепятственно оказался внутри ограждения у российских автомобилей, подошел к человеку в кепке и о чем-то торопливо заговорил с ним. Тот кивнул и вместе с двумя или тремя механиками тут же шагнул куда-то в сторону и скрылся в темноте.

Оставшись один, пришедший обошел техничку, сунулся под нее, быстро вытащил пакет из-под заднего моста, стремительно вернулся с ним обратно в фургон, пробыл там не больше десяти секунд и снова оказался снаружи, но уже с пустыми руками. Потом устремился туда, куда ушли остальные. Но двигался уже неспешно, расслабленной, ленивой походкой.

А тот, что все это время следил за ним, пошел в сторону от российского лагеря и пропал за машинами.

Артиста крепко держали двое. В лицо ударил, ослепив, луч яркого фонаря. Он уже понял -- угодил в руки туркменской службы безопасности.

-- Ай-яй-яй, как нехорошо! -- прозвучал рядом укоризненный голос с сильным акцентом. -- Совсем нехорошо. Такой молодой, такой красивый...

-- Вы не имеете права! -- возмутился Артист. -- Я российский журналист! Вот мои документы. Пожалуйста, убедитесь!

-- Какой российский журналист, почему российский журналист? Все журналисты вон там, в лагере. А это зачем? -- Рука говорившего постучала по биноклю.

Ослепленный лучом фонаря, Артист слышал только голос. Его трясло от досады и нетерпения. В любую секунду там, внизу, все могло измениться. "Вот вляпался, -- думал он. -- Хотя по-своему они, конечно, правы. Не придерешься".

Выкручиваться надо было как можно скорей и без международных инцидентов. Тем более что "зажигалка" в кармане рубашки раз за разом оживала и начинала трепетать.

-- Сейчас все объясню, -- лихорадочно импровизировал Семен. -- Мы тут жили, когда я был мальчишкой, в Красноводске. Двадцать лет не был здесь, понимаете? А на рассвете выезжать. Когда еще окажусь? Решил пройтись немного, найти свой дом...

-- На улице какой жил? -- спросил из-за спины один из тех, что заломили ему руки.

-- На улице Ленина, -- без запинки отрапортовал Семен. -- Улица Ленина, дом три...

-- Вот интересно! -- воскликнул человек. -- Дом три. А я жил -- дом пять. Только не помню тебя.

-- Какое там помнить, -- махнул рукой Семен. -- Мы же мальчишками были. Да и жили мы тут недолго.

-- В школу какую ходил?

-- Какая школа, мне пять лет было, -- удивился Семен. -- Ну и пошел посмотреть... -- продолжил он.

-- А зачем ночью?