Гигаполис

В серую пелену дождя с нарастанием входит режущий свист. Над моим элкаром по закрытому виадуку, невидимый, проносится пассажирский магнар. Кажется, даже воздух трепещет, а дождинки замирают на лету. Но это длится какие-то секунды, и когда зуд в волосах под шлемом и боль в зубах отступают, магнар уже далеко, вспарывает по живому покойную, влажную атмосферу соседнего округа.

Хотя там вовсе не обязательно моросит, как у нас. Вполне допускаю, что тучи водят хоровод исключительно над небоскребами деловой части Гигаполиса, а за ее пределами светит тощее осеннее солнышко.

Можно перекинуться парой слов с трассерами в смежных эшелонах. Еще третьего дня – услышать голос Арсланыча и увидеть неподалеку его элкар… Можно просто молчать и глазеть по сторонам. В это время суток обычно не происходит ничего нештатного. И я выбираю второе.

Скуки ради заглядываю в окна. Большей частью они плотно зашторены, и что там за общественно-полезная деятельность происходит, остается только гадать. А можно и врубить сначала схемоскан… потом дипскан. Зуб на расстрел, в любой из этих фирм сыщется десяток-другой архивированных схем, принадлежащих нашим бывшим и настоящим клиентам!

Там же, где не таятся, можно разглядеть не так много любопытного. Мигающие дисплеи, неряшливые, плохо выбритые парни либо всклокоченные девицы в потертых брюках с сигаретами в одной руке и кофейными чашками в другой – это, значит, какой-нибудь мозговой центр. Здесь все чисто – в нашем понимании этого слова! – и если схемоскан что и покажет, так виноваты будут пустяковые грешки невинной юности. Кто не носился по ночным улицам на грохочущих мотоциклах? Кто не вязался к сверстникам с соседних улиц, ненароком заглянувшим на твою суверенную территорию?.. Те, кто сумел повзрослеть, нынче не наш контингент. Не знаю почему, – смотреть на них, может быть, и не так приятно, а послушать, так и не поймешь ни слова, – но эти хлопцы мне нравятся, и я им даже завидую. Они живут в другом мире, о котором я уже и забывать начал. У них другие заботы. И руки у них, пускай и не бог весть каким мылом помыты, а чистые, не попачканные ни наркотой, ни кровью. А по ночам им не снится всякое дерьмо, в котором я и мне подобные должны копаться за свои небольшие деньги и вовсе бесплатные старомодные убеждения в неотвратимости наказания порока.

Офисы же тех, кто выколачивает из этих парней и девчат ба-альшие деньги, всегда надежно укрыты от постороннего глаза…

Подо мной снова демонстрация. На сей раз хладнодушная, стоячая. Я этих людей вижу каждый день. Они молча, обреченно стоят и ничего в общем-то уже и не ждут. Иногда сидят прямо на тротуаре. Иногда медленно, как во сне, перемещаются с места на место, не удаляясь, впрочем на сколько-нибудь значительное расстояние от высоких ворот из древнего черного чугуна. Их одежды серы и смяты. Лозунги их не меняются месяцами, они выжжены солнцем и вымочены дождем, буквы на них едва различимы. Но я и так знаю, что там написано: «Отпустите нас на волю… вы же обещали!..»

Мигранты, отказники из «отбойной волны». Ни одно государство мира не хочет, чтобы они окончательно распрощались с Гигаполисом и с этой страной. Все эти паршивые оплоты демократии десятилетиями боролись за неотъемлемое право наших граждан ездить куда им заблагорассудится. Победили. И – захлопнули границы. Сволочи, подонки, предатели…

Есть люди, которые не умеют жить здесь, как умею, например, я. Они устали. От бардака в магазинах, бардака на транспорте. От холода зимой и жажды летом. От стрельбы по ночам и стрельбы средь бела дня. От того, что если муж не вернулся с работы до полуночи, то лучше сразу звонить в морг, а дочь рано или поздно, в девяноста случаях из ста, придет из школы изнасилованная. Не у всех такие кулаки, как у меня. Некоторые больше не могут. Пусть они уедут и забудут Гигаполис, как бред, как горячку. Пусть будут там, за кордоном, спокойны и счастливы, если это возможно. Там еще полно земли, вот и дайте им клочок этой земли и шанс построить свой город, не жлобьтесь же!..

Я обнаруживаю, что у меня снова стиснуты зубы, а пальцы вместо того, чтобы чутко лежать на сенсорной панели управления, собраны в кулаки. И так со мной всякий раз, когда я в своем элкаре проплываю над американским консульством. Пусть скажут спасибо, что у меня нет бомбы.

Снова таращусь по сторонам.

Сейчас я поравняюсь со зданием Биржи труда и поднимусь до уровня двадцатого этажа. Там обычно раздраены все окна, схемоскан молчит мертво, и среди небритого, немытого, нечесаного скопища моих дружков-незнакомцев есть одна девочка.

Я зову ее Белоснежкой. А вокруг, стало быть, одни безобразные, но добрые трудяги-гномы… Она среди них – как чистый кристаллик. Белые дешевенькие джинсы, белый свитерок с белым же воротничком навыпуск. Платиново-светлые волосы, без особой фантазии подстриженные «скобочкой». Остренькое личико с едва заметным макияжем. В общем, ничего диковинного. Просто она мне нравится.