Геологическая поэма

— Я ему брошу! — весело пригрозил Субботин. — Так мы играем, что ли? Или закруглимся?

— Пусть наши враги закругляются! — отвечал на это Роман.

Валентина что-то не тянуло в свою палатку, сыровато-знобкую и нежилую по сравнению с этой. Он медлил уходить. От нечего делать занялся походным радиоприемничком «Турист». Аляповато-розовый, в мраморных разводах, с окантовкой, как говорят, из самоварного золота, он выдавал похвальное желание его творцов создать нечто «изячное». В прошлом сезоне, будучи новым, он еще кое-как работал, но потом бесповоротно замолчал: выдохлись родные, еще с магазина приложенные батарейки, а достать другие не удалось — как выяснилось, они были большой редкостью. «Лучше б я завез на базу тот старый свой ящик! — не раз кипятился Субботин. — По крайности, хоть раз в месяц слушали бы радио!» Валентин на это лишь пожимал плечами: забрасывать в тайгу на современнейшем МИ-4 допотопный приемник «Родина-49» с полуторапудовым комплектом питания — как хотите, но в этом было что-то противоестественное…

— Брось, Данилыч, на леченом коне далеко не уедешь, — на миг отвлекся от карт Василий Павлович.

Валентин предпринимал очередную безуспешную попытку оживить «Турист» с помощью элементов от геофизической аппаратуры.

— Шесть в бубях! — объявил прораб.

— Вист! — тотчас отозвался Роман.

Начальник задумчиво пожевал губами и тоже завистовал. Москвич сокрушенно помотал головой.

— Эх, лечь бы надо — мы б ему сделали бледный вид и тонкую шею.

Василий Павлович с сомнением покосился на мощную красную шею Самарина.

— Этому бугаю-то? Не знаю, не знаю… Прораб меж тем бормотал, разбирая карты:

— Интересно девки пляшут, по четыре штуки в ряд…

— Что, четыре дамы пришло? — поднял брови начальник. — Любит тебя женский народ!

— …Сарафанами помашут — только ичиги шуршат, — Самарин вздохнул, сделал ход.

Валентин насторожился, вскинул голову. Уже некоторое время он подспудно ощущал некое изменение в окружающем мире, а теперь вдруг до него дошло: иным стал шум дождя. Приподнявшись, он выглянул наружу. Нет, на глаз дождь моросил, как и раньше, однако туго натянувшаяся от влаги крыша палатки, подобно чуткой мембране, отмечала: дождь тишает.

— …Да кто ж так ходит? — раздавался за спиной возмущенный крик Романа. — Это ж не по-игроцки!

Василий Павлович добродушно похохатывал:

— Нам не до огурцов, нам бы хоть рассольчику…

— Я остался без одной, а могли б его подсадить! Как выпить взять!.. За такие дела — бронзовой канделяброй по голове!

— А бутылкой из-под мальвазии не хочешь? — со смешком отвечал Субботин. — Своя рубаха, знаешь…

Самарин гудел вполголоса, утешая экспансивного москвича:

— Карта, Рома, не кобыла — к утру повезет…

Но «не кобылой» оказалась погода — она наладилась уже к вечеру.

Три цвета, не сливаясь, господствовали в сумеречный час: тяжелый пурпур — в стороне заката, чернота разорванных туч — над головой, все остальное — темно-синее.

К ужину весь отрядный люд дружно собрался у костра — сидеть целыми днями в палатках всем основательно, по выражению Романа, «остогидло». Даже пес Арапка, у которого хоть в какой дождь, естественно, не возникало проблемы сырой одежды и обуви, вертелся тут же с самым восторженным видом.

— Рад, холера, по хвосту видно, — хмыкнул, поглядывая на него, прораб.

— А погоду по его хвосту нельзя определить? — мигом прицепился Роман.

— Можно, — отвечал Самарин. — Переменная облачность, без осадков.

Субботин в наброшенной на плечи любимой телогрейке задумчиво прихлебывал чаек. Вздыхал, уставясь в костер.

— Да-а, полевая жизнь уже не для меня, — вдруг тихо проговорил он, не глядя на сидящего рядом Валентина, однако обращаясь именно и только к нему. — Почему, думаешь, я игру-то затеял? Шибко уж кости разнылись — вот и надумал отвлечься… Хоть немного… — Помолчал; молчал и Валентин. — Видно, последний свой лист снимаю. Вот так… Дальше, парень, действовать будешь сам…

Валентин протестующе шевельнулся, но ни слова не проронил.

— Летят года, летят… — после недолгой паузы продолжал Субботин. — На то и жизнь… Вот и отец твой тоже… Когда сейчас на базу выйдешь, не забудь по рации запрос сделать насчет отца.

— Конечно.

— А вообще-то, как он там? Доктора что говорили?

— Фронтовой друг его лечит. Старый друг по фронту. Ничего, говорил, вылечим.

— Вылечим… — Субботин все теми же невидящими глазами глядел в огонь. — От болезней-то есть лекарства… от смерти нет… — Спохватившись, виновато посмотрел на Валентина. — Ты это… не бери в голову — это я так, по-стариковски…

Насупясь, он поднялся от костра. Сделав несколько шагов, остановился, по-хозяйски обозрил небо, землю. Поразмыслил и с полнейшей уверенностью выдал прогноз на завтра:

— Маршрутный будет денек… Кто как, а я пошел спать, — чуть отойдя, обернулся — Подъем будет ранний, учтите!