Где-то я это все… когда-то видел

— Кто-то нас хочет сделать дураками, — заводилась Ирина, вышагивая по палате, — и кто-то горько пожалеет об этом. Очень скоро пожалеет!

— Тише. Тише, девушка, — пытался я ее успокоить, — не надо столько эмоций. Вы же профессионал. Держите себя в руках.

Ирина плюхнулась на койку напротив и зло глянула на меня.

— Знаешь что, Старик? Больно ты благоразумен для ребенка. Ты даже не знаешь, что они там говорят!

— Я догадываюсь, Ириш. Очень хорошо догадываюсь. Этот кто-то, который скоро обо всем пожалеет, имеет очень простое название. Это — Система. Суровая и непобедимая. В которой — по верхам уютно устроились заслуженные дедушки. Слабенькие уже физически, но очень сильные в вопросах козней и интриг. С целью любыми средствами сохранить под собой теплое гнездышко.

Ирина пристально меня разглядывала.

— Что? Я не прав?

— Прав-то, прав. Только мне иногда с тобой становится страшно разговаривать. Откуда ты это все знаешь?

— Знаю. И скажу больше — когда-нибудь из-за этого гнездилища патриархов всем нам, я не имею в виду только контору, всем жителям страны станет очень и очень плохо.

Помолчали. Глаза в глаза. Не мигая.

— Слушай, Старик, — медленно произнесла Ирина, — а ты не хочешь мне сказать правду?

— Хочу. А какую?

— Ты кто?

«Кто же ты такой, шкет?» — спрашивал меня старый уголовник за минуту до своей гибели. Он тоже что-то почувствовал?

— Правду хочешь? Хорошо. Я скажу тебе правду. Только, с одним условием.

— С каким?

— Ни Сан-Саныч, ни, тем более, Сергей Владимирович этого знать не должны.

Пауза. Ирина напряженно думает, не сводя с меня пристального взгляда.

— Ты сам знаешь, что я не могу этого пообещать.

— Теперь знаю. Если бы согласилась — я бы тебе не поверил. А так, ты сама им не скажешь.

— Почему?

— Потому что, я тебя об этом попросил.

Молчит.

— И потому что, правда, до такой степени невероятна, что ты сама не будешь рисковать своей репутацией здравомыслящего человека. Ты ведь не хочешь оказаться вместе со мной в медицинской клетке? Под микроскопами?

— Ну, говори, — поерзала на койке Ирина, откинулась спиной на стену и сложила на груди руки, — давай, не тяни.

В этом она вся.

— Я не просто вундеркинд, — начал я, — точнее, совсем не вундеркинд. Вовсе не «золотой мальчик-гений», свалившийся в нашу опергруппу по прихоти дьявольской «чуйки» Пятого. Кстати, о Пятом. Сергей Владимирович это чувствует. Так же, как и ты…

— Ну и кто же ты тогда?

— Я — семилетний школьник, которому на самом деле СОРОК ДЕВЯТЬ ЛЕТ. Два высших образования, военно-политическое и историко-педагогическое, богатый жизненный опыт и знания, обкатанные на практике.

— Ты хочешь сказать, что родился,… — Ирина мысленно прикинула, — …в двадцать четвертом году? И просто хорошо сохранился?

— Не так. Я родился, как и положено — в шестьдесят шестом. И прожил сорок девять лет вплоть до ДВЕ ТЫСЯЧИ ПЯТНАДЦАТОГО года. А потом что-то замкнуло. Щелк — и я в семьдесят третьем. Опять в семьдесят третьем. В своем же собственном детском теле!

— Ты — из… будущего?

— Если можно так сказать. Хотя, и не совсем точно. Я из СВОЕГО будущего. А наше с тобой, новое будущее — уже другое. Потому что, как минимум, мертв капитан Гришко. И Румын. И Чистый. А красивая черная яхта «Орион» покоится на дне Черного моря, тогда как в МОЕМ будущем она благополучно бороздила волны и в двадцать первом веке. Понимаешь?

Ирина молчала. И пауза затягивалась.

Я ее понимал. Шутки и розыгрыши исключались подоплекой разговора. В общении с Ириной мы давно уже научились четко определять — когда можно похохмить, а когда наступает время для серьезных вещей, будь то хоть действия, хоть разговоры, хоть многозначительное молчание.

Как сейчас, например.

Я просто кожей чувствовал, как Ирина, треща мозгами, прокрутила в своей голове версии «Врет» и «Сумасшедший», потом с усилием отбросила их за несостоятельностью. Осталась версия «Правда», но она никак не желала укладываться своими буграми на гладкие, устоявшиеся годами представления о действительности. Вот и подвисла моя подруга, что и говорить.

Надо помочь. Я, было открыл рот, чтобы чего-нибудь напророчить, но…

…чуть не грохнулся с кровати. Потому что Ирина неожиданно задала вопрос, который меня просто убил:

— А ты был лысый? Ну, в сорок девять. Или с волосами?

О, женщины!

Ну, вот скажите мне на милость — зачем ей это? Почему не спросить — «будет ли мир во всем мире?», или «кто станет Генеральным Секретарем?». Или хотя бы — «что носить будут в двадцать первом веке?». При чем здесь мои волосы? Где логика? На ум пришел Брекоткин из «Уральских пельменей»: «Да почему… голова-то не квадратная у вас после этого-то? Я не понимаю!»

Я выдохнул. Потому что, забыл, как дышать, переваривая этот чудо-вопрос. И не нашелся, как ответить, буркнув:

— С волосами… и даже, проплешины не было.

Ирина улыбнулась:

— Это хорошо. А что носят в… две тысячи пятнадцатом?

— Слушай, Ириш. Мы еще об этом поговорим. И, чувствую, не один раз. Если, конечно, меня в бункер не закроют на опыты. Хочу просто узнать — ты поняла теперь, почему не стоит распространяться о моем феномене?