Формалин (СИ)

Атмосфера в этом доме иная: если у меня холодные стены, сухой воздух, пыльно, сероватые обои, то здесь все иначе. Здесь тепло, глаза приходится щурить от такой «солнечной» обстановки. Много желтых, бежевых и оранжевых оттенков.

Опускаюсь напротив Дилана. Еды-то сколько…

Потираю ладони, смотря на тарелки большими глазами: блинчики с джемом, вафли, тосты, разные соки, судя по всему, свежевыжатые.

Поднимаю глаза на О’Брайена, который, к слову, выглядит спокойным. Старушка поставила передо мной стакан с молоком:

- Пей, это нам только вчера привезли из соседней деревни, там такие прелестные люди живут, а природа там…

- Ба… - шепчет Дилан, потирая глаза.

- Да-да. Кушай, а я пока отнесу еду старику, он опять противится покидать комнату. Знаешь, я вскоре спрячу его пульт от телевизора, - говорит, чем вызывает улыбку на лице парня. Я немного теряюсь, ведь понятия не имела, что Дилан может так тепло улыбаться.

Старушка берет поднос, оборачиваясь:

- Меня кстати зовут Софи.

Я откашлялась, смущаясь:

- А м-меня Кэйлин.

Старушка улыбается мне:

- Приятно познакомиться. Дилан, будь повежливее с гостьей, - поднимает брови, направившись в коридор. Дилан стучит пальцем по столу, кивая с наигранной улыбкой:

- Конечно.

Старушка выходит, оставив нас. Я ерзаю на стуле, чувствуя, как ладони потеют. Убираю прядь волос за ухо. Дилан берет стакан сока, говоря:

- Если ты не поешь, она решит, что тебе не нравится её стряпня, поэтому советую тебе хоть что-то съесть.

Я не отвечаю, смотря на тарелку с блинчиками. Мой живот бурчит, но я не могу съесть столько. Это так много калорий… Не могу позволить себе такое.

- Ты меня слышала? – Дилан ставит локти на стол, смотря на меня.

- Да, - выдавливаю улыбку, наблюдая за тем, как парень пьет сок, опустошая стакан. Тоже беру кружку с напитком из фруктов, поднося её к губам. Корчусь:

- Кислый, - начинаю улыбаться. Моя бабушка тоже сама делала сок, и он тоже был кислым. Забавное сходство.

Беру тост, кусая. Не в силах убрать эту улыбку с лица, ведь это очень вкусно. Чувствую, как мои щеки начинают пылать, когда замечаю, что Дилан наблюдает за мной, изредка поглядывая. Встретившись взглядом со мной, начинает откашливаться, прикрывая рот кулаком:

- Что ж, мы опоздали в школу, хоть что-то положительное из всего этого дерьма.

Я качаю головой, теребя стакан в руках:

- Я все равно поеду.

Дилан поднимает глаза:

- Почему?

- Мои отметки… Короче говоря, мне не стоит пропускать, - опускаю глаза на тарелку, хмурясь. О’Брайен облокачивается на спинку своего стула:

- Понятно.

Молчим. Нужно разрушить тишину:

- У тебя хорошая бабушка, - говорю, подняв глаза. Дилан накрывает лицо ладонями, вновь открывая его:

- Ты просто не видела её в гневе.

Слабо смеюсь, на что Дилан отвечает легкой ухмылкой.

- Ладно, - ставлю стакан на стол. – Мне уже пора.

- Да, только не забудь свои вещи у меня в комнате, - говорит Дилан, ставя меня в тупик.

Я щурюсь, не понимая:

- Какие вещи?

О’Брайен кивает. Мой взгляд скользит на мои ноги. Это хлопковые штаны. И да, они не мои.

- О, черт, - прикрываю рукой лицо, наклоняя голову. – Теперь мне стыдно перед Софи. Черт, - повторяю, взглянув на Дилана. – А раньше не мог сказать?

- Как можно забыть то, что ты в одежде парня? Сама же просила у меня вещи, так что не вини в своей тупости меня, хорошо?

- Ты смеёшься надо мной, - киваю, смотря на него.

- Ага, - соглашается со мной О’Брайен, вновь поднося к губам стакан. Я возмущенно приоткрываю рот, на что Дилан поднимает брови, все так же ухмыляясь.

Такая обстановка между нами… Это что-то необычное.

Дилан может быть таким?

Дилан такой?

Этот парень… Он куда страннее меня.

========== Part 18. ==========

Это неописуемое, странное и еле переносимое чувство пустоты. Неудивительно, что стоило мне вернуться в свою комнату, как оно тут же въелось в мою грудь, вызывая неприятные спазмы в животе.

Мой дом и дом О’Брайена – два разных мира.

Моя семья и семья О’Брайена – совершенно не похожи друг на друга.

Я заставила себя покинуть комнату, чтобы убедиться, что матери нет, а отец заперся в кабинете. Понятия не имею, чем он там может заниматься, ведь даже свет не горит. Дело в том, что он не открывает шторы. Он не любит видеть мир, обвиняет реальность в его проблемах. В чем-то я его понимаю, но закрываться не собираюсь. К тому же, в последнее время отец часто покидает дом, что не может не удивлять.

А ведь мы были обыкновенной семьей: мой отец читал мне свои сказки на ночь, готовил, убирался, в то время как мать – более рабочий человек – строила себе карьеру, которая рухнула, стоило им разойтись. Мы влезли в долги, как и отец, и теперь обязаны вновь выкручиваться вместе.

Я не люблю воспоминания, какими бы они ни были, с чем бы они ни были связаны. Эти мысли, эти яркие картинки прошлого заставляют меня почувствовать «что-то». И это не радость, не тоска по прежним временам. Эта ненависть. Я ненавижу судьбу, если это её вина, ненавижу обстоятельства, если это их вина, ненавижу чувства родителей, если все дело в их непонимании.