Фатальное трио

Мама с бабушкой переехали в Краснодар, когда я ещё училась в универе. Там родственники, все наши, там климат, земля и фрукты, и вместе легче выживать. Ну и всё в таком же духе. Отец умер, когда я была ещё ребёнком. Вот и осталась одна в Москве. Пока училась, жила в общаге, потом Ярослава встретила.

При мысли о нём наворачиваются слёзы. Столько лет вместе… Я ведь в нём не сомневалась, верила безоговорочно, а он всё это время… Наверное, в этом и моя вина. Не смогла я, как женщина создать нужные условия. Ай, да ладно, теперь уже поздно локти кусать.

А ведь бабушка меня предупреждала. Когда мы с Яром приезжали в Краснодар, она мне сказала:

– Алисонька, зачем же ты рыжего выбрала? Рыжие бесстыжие, врут всегда. И правнуки рыжие будут. Подумай десять раз, прежде чем связываться.

У бабушки своя тема и я только скептически поулыбалась, но в итоге она оказалась права.

* * *

Я выбегаю из метро и несусь к кафе, где меня уже ждёт литагент. Тороплюсь, поэтому не дожидаюсь зелёного и бегу через дорогу, убедившись, что машин поблизости нет. И вдруг справа раздаётся рёв мотора. Он приближается очень быстро, буквально за одно мгновение, и потом следует бешеный визг тормозов.

Я отшатываюсь и вижу Роба за рулём его чёрного спортивного автомобиля. Он останавливается в нескольких сантиметрах от меня.

16. Неожиданная встреча в кафе

Не хватало мне только разборок с Робом, запихиваний в машину и похищений. Во что превратилась моя жизнь! И как можно в огромной Москве столкнуться с ним нос к носу? Нет! Однозначно нет. Больше никаких Робов.

Это я так думаю, припуская во весь дух. Подальше отсюда! Поскорей! Но вот тело моё, в отличие от головы, реагирует на встречу с Робом совсем иначе. Сердцебиение, ватные ноги, огонь в груди, покрасневшее лицо… Как-будто кто-то задел давно засевшую в сердце занозу.

Долго ли ещё будут меня мучить тени прошлого? Хотя какие тут тени – настоящий живой Роб с прожигающим взглядом. Да и прошлое ещё совсем не прошлое, а настоящее.

Когда я вся взмыленная забегаю в шумное и недорогое кафе «Муза», грузный как ждун Сысуев сидит с крайне недовольным видом. У него крупный нос, выпуклые глаза за толстыми стёклами очков и гладкая лысина, обрамлённая чёрными хаотическими кудрями. Сысуев всегда имеет серьёзный и скорбный вид

– Не велите казнить, Алексей Вильямович, директор задержал, кровопийца.

– Привет, – поджимает он толстые влажные губы и показывает рукой на стул напротив. – Кофе?

Густой аромат свежемолотого кофе обещает всё в моей жизни исправить, хотя бы на пару минут.

– Да, кофе может помочь. Только сначала воды.

Официант принимает заказ.

Сысуев, как всегда, нудит о планах, о договорённостях с рецензентами и о новых вложениях. Почему сегодня меня все так бесят? Я в какой-то момент отключаюсь от его бормотания и пытаюсь подсчитать общую сумму предстоящих платежей. От осознания недостижимости цели, из глаз выкатываются две маленькие, но вполне настоящие слезинки и медленно сползают по щекам.

– Алиса, Алиса, ну что ты в самом деле! Вот же нежная душа поэтическая. Что я такого сказал, чтобы плакать?

– Это я так, простите, – спохватываюсь я, вытирая щёки салфеткой. – Вы не виноваты, я тут над новой поэмой задумалась.

– Алиса, – проникновенно говорит он и замолкает.

Знаю я наизусть все его паузы. Я тяжело вздыхаю и возвращаюсь к разговору:

– На эти деньги можно было бы за свой счёт книгу издать с таким же успехом, только в кожаном переплёте, с тиснением, золотым обрезом и иллюстрациями Джона Каррена*.

*(Джон Каррен – современный американский художник, картины которого стоят несколько миллионов долларов)

– Опять двадцать пять, – лохматые брови моего так называемого литературного агента скорбно складываются домиком, а толстые губы печально вытягиваются в трубочку. – А я и не скрывал от тебя, что это всё недёшево стоит. Зачем нам за свой счёт? Что потом с тиражом делать – друзьям раздаривать? Нам надо, чтобы сборник вышел в правильном издательстве, чтобы была критика благосклонная, пресса хорошая, автограф-сессии и всё такое. Я не понимаю, ты хочешь продолжать по барам стихи читать или собирать большие залы, чтобы билеты не достать было ни за какие деньги?

– Чтобы билеты, Алексей Вильямович, – послушно киваю я.

– Ну вот, а что же тогда…

– Да я уже и так прорву денег вбухала, а по итогу у нас с вами только две поэмы в журналах вышли, и то в региональных.

– Ну знаешь, Москва не сразу строилась.

– Москва Москвой, но где мне-то денег взять?

– Это уж не мне тебя учить, дорогая моя, у мужа попроси.

У Ярослава на стихи я не взяла ни копейки. Это мой жизненный проект, то, чего именно я стóю вместе с моими рифмами, строфами и всем остальным. Я каждую строчку выстрадала и вырвала из сердца с кусочками собственной плоти.