Фандом 2.0

– Посмотрим, – говорит Ян, прикладывая ладони ко лбу Оскара. – Люблю преодолевать трудности.

Оскар упрямо хмурится, а Ян, закрыв глаза, готовится к мысленной атаке.

«Ласточка? Так Оскар назвал Яна? Но почему? Что-то здесь не так. Сердцем чувствую».

Ян погрузился в исследование памяти Оскара, но что-то подсказывает мне, что мой вопрос не менее важен. Левая рука Оскара вздрагивает.

– Ян, – тихо зову я пророка, – почему он назвал тебя ласточкой?

Не двигаясь с места, Ян хрипло произносит:

– Потому что это и есть моё имя: по-китайски «Ян» означает «ласточка».

Он с силой давит на виски Оскара.

«Птичка… Маленькая птичка… Что сказал Торн? “Птичка напела”».

Меня накрывает волной ярости.

– Зачем ты рассказал Торну о канистре?

Он отвечает, не поднимая головы:

– Потому что мне нужно было, чтобы ты пришла сюда, Виола. Вместе с Нейтом. В эту лабораторию. Только так можно спасти дефов и отправить тебя домой. Ты скоро всё поймёшь. Вот увидишь.

Мне хочется задать ему ещё тысячу вопросов, потребовать ответа, но кто-то зовёт меня по имени. Шёпотом. Совсем близко. «Виола».

Я поворачиваюсь на месте. Снова тот же голос: «Виола».

– Что с тобой? – спрашивает Нейт.

– Ян, это твои штучки? – пробую выяснить я.

Но пророк слишком занят, да и не его это голос. Я слышу не один голос, а несколько, они зовут меня одновременно.

Нейт берёт меня за руку:

– Что с тобой, Ви? Что ты слышишь?

– Кто-то шепчет моё имя, – уже со страхом отвечаю я.

«Что, если голоса доносятся из другого – из нашего – мира? Вот опять: “Виола”. Голоса незнакомые, не мама и не папа, может, врачи?»

«Виола, скорее иди к нам».

Голос удаляется, будто ведёт за собой.

«Виола, поспеши!»

«Они зовут меня из-за стены?» Рядом дверь. Из щели в притолоке струится слабый голубоватый свет.

– Там кто-то есть, – говорю я.

«Виола, Виола, сюда».

Я иду на голос, меня ведёт страх, выкручивающий внутренности.

«Скорее, Виола, спеши!»

– Зовут оттуда? – спрашивает Нейт, показывая на дверь в голубоватом сиянии.

Я киваю и без дальнейших рассуждений толкаю дверь.

За ней открывается самая отвратительная картина, какую только можно себе вообразить: огромная, вырубленная в скале комната, заставленная бесконечными рядами прозрачных контейнеров-колб, в каждой из которых плавает двойник.

Жидкость в колбах густая и прозрачная. У некоторых тел нет рук или ног, у других не хватает кусков кожи. Есть и дети. Сглатывая подступившую к горлу желчь, я вижу колбы с младенцами, которые так и не открыли глаз, навечно погружённые в мир тьмы.

Комнату наполняет мерное гудение электрических моторов, пахнет лекарством и кровью.

– Господи, – охаю я. – Что это?

Но, прежде чем Нейт отвечает, я догадываюсь сама.

– Это склад двойников, – тихо говорит он, будто не желая тревожить спящих. – Я и не знал, что их держат здесь.

– А почему именно здесь?

– Но это же материал для исследований, для экспериментов. Вряд ли их хозяева-гемы знают, что с ними происходит.

– Они зовут меня, Нейт. Двойники только что звали меня… по имени. Они… не спят.

Скользя взглядом по прозрачным колбам, я чувствую, как по моим щекам катятся слёзы. «Эти люди – живы. Они в сознании».

Нейт кладёт руку мне на плечо.

– Может, они сформировали что-то вроде общего разума, и несколько телепатов – наверняка среди них нашлась хотя бы парочка – связались с тобой.

– Но почему они хотели, чтобы я их нашла?

Задав последний вопрос, я застываю на месте, и с моих губ срывается удивлённый возглас.

– Что ты нашла? – спрашивает Нейт.

Но отвечаю я не Нейту, я обращаюсь к обнажённому человеку, запертому в колбе прямо передо мной:

– Ну здравствуй, подлец!

– Элис —

В квартире Тимоти всё совсем не так, как я ожидала. Перед входной дверью – кучка писем, дверь в гостиную полуоткрыта, а за ней виднеются разбросанные пустые коробки из-под пиццы и немытые тарелки. «Господи, ну и вонь!»

– Тимоти! – зову я.

Дэнни поднимает голову от телефона.

– Он опубликовал новый фанфик всего несколько минут назад. Это последний текст… Финал. Твой редактор точно жив.

Я осторожно пробираюсь по коридору к комнате, переступая через брошенный у стены свитер и чашку с, кажется, давно остывшим чаем. Молоко на поверхности свернулось. Бог знает сколько эта чашка здесь стоит.

– Тимоти, где ты? Это Элис, помнишь меня?

Может, фанфики свели его с ума, и, написав последний, он вылакал бутылку водки и провалился в сон. Не удивлюсь, если мы обнаружим Тимоти на диване с торчащей из вены иглой.

Дэнни поднимает с пола чашку чая, чтобы никто её случайно не разлил.

– Так, я точно вызываю полицию.

Оглядев комнату, он ставит чашку обратно на пол – повсюду горы мусора.

– И что ты им скажешь? – интересуюсь я. – «Редактор моей знакомой захламил квартиру. Здесь воняет дохлыми котами, а мы вошли без спроса».

– Он тебе угрожал, – напоминает Дэнни. – И вломился в твой дом.

Коснувшись двери в гостиную, я мысленно готовлюсь увидеть полумёртвого редактора.

– Тимоти, ты здесь? – снова зову я.

Голос у меня уже не такой уверенный и грозный, как был совсем недавно, теперь он дрожит. Дэнни чувствует, что мне не по себе, и берёт меня за руку.