Это всё Она

Немного цинична, немного скептична, немного саркастична. Почти научившаяся трезво мыслить, усмирять эмоции, контролировать внезапные всплески чувств. Четко знающая, где причина, а где следствие. Почти не сомневающаяся в следующем повороте. И принятом решении.

Но всё еще живущая надеждой, что израненная чужими признания, истерзанная чужой ложью, измученная чужим любопытством я та — наивная и романтичная — по-прежнему есть. И знаю не все ответы на все «почему?»

Потому что они в какой-то момент просто становятся не нужны.

Живешь строками. Еще недавно каждая из них имела значение, за каждой тенью стояла я — мои чувства: эйфория или боль. Там прятались слезы или смех. А сейчас… Просто строки. Те же самые. Но там уже нет меня. Почему?

Пишешь словами. Еще недавно каждое из них было на вес золота, каждое отрывалось от сердца с кровью и вручалось с надеждой на взаимную откровенность. В каждом — множество смыслов, как в шкатулке с потайным дном. И отзвуков больше, чем звезд на небе. А сейчас… Просто слова. Те же самые. Но цена им — грош. Нет… И того меньше. Почему?

Думаешь образами. Еще недавно каждый из них играл солнечными красками, мазками запечатлеваясь в немного смазанной, но понятной картинке дня, был насыщен, как творения импрессионистов, и звучен, как стихи Маяковского. А сейчас… потускнели до сепии, покрылись слоем пыли и рассыпались в прах. И сожаления — ноль. Почему?

Почему… на раньше столь необходимое «Привет» хочется промолчать, на долгожданный взгляд — отвернуться?

Не знаю. Лукавлю, конечно. Но взвешенная красота момента диктует.

Пусть будет так: просто вдруг в какой-то момент хватает решимости отпустить. Рискнуть и продолжить путь параллельными непересекающимися прямыми. Заболеть, умереть, но выжить. Возродиться. И запомнить. Что это тоже был опыт. Нужен он или нет — только мое знание.

Остываешь, отгораешь, откидываешь за ненадобностью розовые очки. Смотришь уже как будто отстраненно. И хочется уйти. Дальше. За горизонт.

И иду.

На краю обрыва. Пять минут. Моих персональных пять минут.

Сумеречные грёзы

Давай пошепчемся немного. В темноте.

Пусть с улицы пробивается сквозь полупрозрачный тюль рассеянный свет уличных фонарей, но мы-то с тобой знаем, что это тысячи звезд мерцают блестками на черном бархате неба и переговариваются между собой, с любопытством заглядывая в наше окно.

Неясные силуэты, сумеречные всполохи, таинственный, волшебный полумрак — и можно с легкостью сыграть в театр теней. Давай я сегодня ночью буду твоей послушной марионеткой, а ты моим нежным и внимательным кукловодом.

Убавим звук до еле слышного — позволим мягкой мелодии ласкать наш слух, обволакивая сладкой гармонией, причудливо сплетенной всего лишь из семи нот. Разве это не магия?

Забудем о делах-заботах, о том, что есть миры, в которых мы существуем параллельно, никак не соприкасаясь. Да и не нужно им пересекаться, иначе не останется нашего укромного от чужих глаз убежища, где есть только ты и я. И множество фантазий, которые можно разделить на двоих.

Немного красного вина… Терпкого, слегка вяжущего, пахнущего виноградом и деревом, играющего на просвет рубинами. Дурманящего и щекотного, шального — ускоряющего бег крови… Которое так вкусно пить из твоих губ.

Давай пошепчемся немного — я расскажу тебе тихонечко на ухо о моих незатейливых мечтах.

Представь себе… Плеск реки, деревянный пирс, шорох камышей, лучи закатного солнца. Я в легком сарафане прижимаюсь к твоему оголенному торсу — на тебе только подкатанные до колен брюки. В вечерних звуках природы мы слышим приглашение на танец.

«А почему бы нет?» — ты смотришь в мои смеющиеся глаза.

«Почему бы нет?» — соглашаюсь.

И вот мы уже топчемся на месте, и, наверное, это мало похоже на вальс, но ты кружишь меня… И смысл не в том, чтобы поразить мое воображение мастерством первоклассного танцора… Смысл только в объятиях. И финальном поцелуе.

Под лучами заходящего солнца, красным диском тонущего за горизонтом.

Ливень, улица, редкие машины, запотевшие витрины магазинов, прячущиеся под зонтами одинокие прохожие. Мы промокли до нитки. Ничто не предвещало грозы и сумасшедшего божественного душа. Ты тянешь меня за собой — я спотыкаюсь. Сломался каблук.

«К черту!» — командуешь ты, кивая на босоножки.

«К черту!» — соглашаюсь, скидывая ненужную больше обувь.

Ты подхватываешь меня на руки, и словно рыцарь в изрядно помятых и мокрых доспехах бережно несешь домой. Но останавливаешься посреди площади. Закидываешь голову к хмурому небу. Капли бьют по твоему лицу, стекая ручейками по щекам, по шее… Откуда-то доносится та самая мелодия, что звучала только для нас на пирсе.

«Ты позволишь?»

«Конечно!»

Танго под дождем… Я не касаюсь ногами узорной плитки, ты уверенно ведешь, и мы определенно неплохо смотримся — двое сумасшедших.

Шикарный отель, пальмы, замысловатые коктейли, живой оркестр, южная непроглядная ночь, убиваемая мощной искусственной подсветкой, так много людей, но их для нас не существует — они фон, столь необходимый для атмосферы праздника.