Это всё Она

Гипертрофированно голубая вода в бассейне… Музыканты как будто специально для нас исполняют нашу песню.

«Давай?» — с шальным блеском в глазах предлагаешь ты.

«Давай!» — соглашаюсь, отчаянно кивая.

И как есть… В одежде…

Идем на дно, в тесном объятии, захлебываясь поцелуем. Отталкиваемся ногами, всплываем, жадно хватаем воздух, смотрим друг на друга… Вдох!

Можно ли кружиться в танце под водой?

Да.

Огромная сцена, тяжеловесный занавес, свет софитов, пустой зал. Откуда-то доносится скрипучий звук патефона, и всё тот же голос рассказывает нам о том, что в мечтах возможно все.

Поэтому мы танцуем. Не спеша, чувственно, вплотную соприкасаясь разгоряченными телами. Я закидываю ногу тебе на талию, ты подхватываешь меня… И кажется, что время остановилось… А еще мне кажется, что мы можем победить в каких-нибудь соревнованиях. Я даже вижу, как жюри выставляет нам сплошные «десятки».

«Фантазерка!» — усмехаешься ты, отклоняясь назад. Твои руки покоятся на моей талии, а для меня нет ничего удобнее твоих бедер. Обнимаю тебя ногами, изучаю до нюансов знакомое лицо.

Касаюсь кончиками пальцев твоих прикрытых век, наклоняюсь и дотрагиваюсь невинно своими губами твоих.

«Фантазерка», — соглашаюсь привычно.

«Моя мечтательница», — добавляешь ты.

Не отвечаю. Потому что мы оба знаем ответ…

Твоя.

Давай пошепчемся немного — я открою тебе парочку безыскусных секретов. В них нет никакой ценности, но я знаю… Знаю, ты с улыбкой выслушаешь их, обнимешь крепче, проведешь ладонью по моей щеке и скажешь: «Как же хорошо с тобой».

Когда мы целуемся, я всегда прикрываю глаза.

Когда мы целуемся, у меня всегда кружится голова.

Когда мы целуемся, я не сомневаюсь в одной простой истине…

Если и есть Любовь, то она сейчас сидит где-то рядышком и любуется нами.

Нет слов

Нет слов.

А раньше были.

Остро отточенные — вены режущие, сердце насквозь пробивающие, лезвием строк нутро вспарывающие. Томной лаской по коже скользящие, нежно по ключицам гладящие, воздушно губ касающиеся.

Нет слов.

А раньше в голове звенели.

Вызывая вихрь эмоций, бурю мыслей, цунами идей.

Нет слов.

И горько думать о том, что их — таких — уже и не будет.

Осталась боль — тупая, ноющая, червоточинами душу разъедающая.

И хочется спрятаться в том самом месте, что находится за гранью реальности где-то на стыке с вечностью. Пересчитать по пальцам хорошее и вычистить, вымести, как сор, плохое. Освободиться от наносного, избавиться от надуманного — выдохнуть и вдохнуть полной грудью.

Поверить снова в свои же собственные фантазии — оставить их на бумаге. Уж как получится, но честно. И если мучиться, то драмой не своей, а тех, кто может рассказать за тебя.

Отмотать бы пленку на пару лет назад… И поискать, вспомнить, что держало, томило, заставляло не спать ночами. Когда в азарте ты подрывалась с кровати посреди ночи, чтобы записать одну-единственную фразу, когда придушенно хохотала в подушку, проигрывая сценки в голове, увлеченно пила кофе и разговаривала вслух, обращаясь к драгоценному Музу, который неотступно ходил рядом с тобой. Менял лики, имена, но неизменно улыбался тебе, стоило открыть глаза рано утром.

Их так много, их так безумно много — этих еще ненаписанных историй, живущих вот прямо сейчас в тебе. Скачками, как у дурного оператора, путаются и меняются кадры, и декорации пляшут… А еще твои герои — разные и в то же время одинаковые.

Но ты их видишь — каждого из них видишь. Моментами думаешь, как они, переживаешь, как они, впитываешь, как губка, их жесты и взгляды.

Они дороги тебе. И трудно выделить единственного и самого бесценного — невозможно писать и не срастись с героем сутью. Невозможно.

И они ждут.

А ты…

Нет слов.

Где их потеряла, кому отдала и зачем? Зачем тратишь неумолимо убегающее время на тех, кто жадно отнимает его у тебя, не оставляя после себя даже тени благодарности. Вырывает кусками душу и уходит, на возврат отдавая только долго затягивающиеся раны. И после каждой такой раны образуется пустота — маленькая, неприметная… Терпимая и сносная. Но их — этих пустот — всё больше и больше…

Обид, разочарования, неудовлетворенности, неоправдавшихся ожиданий, несбывшихся надежд… Копятся и копятся, образуя черную дыру.

Чистый лист бумаги — пиши!

Но не звучит — всё фальшь.

И внутри что-то ломается и плачет.

Слезами по буквам, пальцами по клавишам. Стирая раз за разом то, чему не веришь. Уничтожая любую неправильно взятую ноту…

Почему в жизни нельзя также?

Взять и стереть часть эпизодов и переписать их набело.

Но ведь пресловутый опыт, а по факту… ты просто раз за разом наступаешь на одни и те же грабли. И нет, чтобы обойти их стороной… Ничему жизнь не учит. Вранье всё это.

Единственное, что ты можешь сделать — это создать свою вселенную, свой мир, где ты, именно ты эти грабли уберешь, расчистив своим героям — таким важным и нужным — путь. Путь в какое-то непременно светлое будущее. И будешь верить вместе с ними, что так бывает…

Что любовь не умирает. Не исчезает. Не тонет. Не горит. Не распыляется на атомы.

Что любые трудности преодолимы, а цели достижимы.

Что после черной полосы обязательно наступит светлая и яркая.