Это всё Она

Вот я сейчас стою перед тобой. Посмотри на меня. Посмотри в мои глаза. Не отворачивайся. Не отступай. Не уходи от темы. Просто ответь.

Чем? Чем она может быть лучше меня?

Я не ревную. Не требую. Ничего не прошу.

Смеюсь, если тебе этого хочется. Слушаю, если ты говоришь. Переживаю, если ты в этом нуждаешься. Молчу, если ты не в настроении. Исчезаю, если тебе нужно побыть одному.

Я как река… Обтекаю твои берега, нежно лаская волнами.

Я как луна… Сумрачным таинственным светом скольжу по твоему лицу.

Я как ветер… Летним порывом взъерошу твои волосы.

— Кто ты? Я не знаю тебя. Я не ощущаю тебя. Кто ты?

Ты думаешь, что любишь ее.

Но это не любовь. Это навязанное рабство, надуманная зависимость, изматывающая ловушка взаимного непонимания. Она хочет тебя присвоить себе. Это нечестно. У нее нет прав. Ты не должен принадлежать только ей. Ты вообще не должен принадлежать ей.

Ведь есть я…

Я не устраиваю скандалов, не ищу встреч с тобой, не напрашиваюсь на комплименты, не жду подарков, не требую признаний.

Но я рядом. Если ты позовешь.

Разве я не идеальна?

— Где ты? На крыше небоскреба или в забегаловке через дорогу… Где ты?

Тенью, призраком, невидимкой я стою за твоей спиной. Смутным отражением, расплывчатым видением мелькаю в зеркале. Обернись. Приглядись.

Это я… Я каждую ночь сижу у изголовья и невесомо касаюсь твоей небритой щеки. Дотрагиваюсь неслышно до твоих губ. Пробегаюсь пальцами по пульсирующей венке на твоей шее. Нажимаю на нее…

Это я.

Молюсь — тихо и беззвучно: «Выбери меня! Или я выберу тебя сама».

— Как тебя зовут? Юлия, Марина, Светлана, Наталья… Как тебя зовут?

У меня нет имени. Имя — это уже личность. А меня нет без тебя.

Я могу быть Юлией, Мариной, Светланой или Натальей… А может быть, Жанной или Вероникой.

Я могу быть кем угодно. Лишь бы это имя будоражило твой слух, оставляя сладкое послевкусие на губах. Лишь бы это имя заставляло тебя замирать в ожидании встречи. Лишь бы это имя звучало в твоей голове на грани яви и сна.

Лишь бы это имя носила та, которую ты любишь.

Лишь бы ею была… я.

— Ты одержима.

Я влюблена.

— Что мне с этим делать?

Просто живи.

— Оставь меня в покое.

Не могу.

— Мне нечем дышать.

Это так.

— Хррр… Отпусти… Отпусти! Ты же задушишь меня!

Да.

Я обещала, что вернусь за тобой. Даже с того света.

Чтобы сделать тебя счастливым.

Ты счастлив?

Неужели… Неужели ты не видишь, не понимаешь, не чувствуешь?

Я буду любить тебя мощнее, чище, ярче…

Чем…

Она.

Безответное

На краю обрыва. Одна. Ненадолго. Может, минут на пять. Не суть. Мне и этого хватит.

Иногда жалкие, секундами убегающие в прошлое, мгновения бесценны и значимы, словно маленькую жизнь прожила. Они глубоки мыслями, сложны эмоциями, прочувствованы душой, важны принятыми решениями и остаются в памяти навсегда. Единой картинкой, в которой нет лишних нюансов.

Ветер в лицо — злой, порывистый, наотмашь бьющий по щекам. Перед глазами — море, штормовое: ревниво-беспокойное, истерично-пенистое, дерущееся волнами… Подступившее вплотную к берегу и упрямо продолжающее свой вечный бой с сушей — отъедая по кусочку, отбирая по сантиметру, неумолимо присваивая себе свое. Тревожное бормотание постанывающих от напора стихии сосен. Коричневые, пожухлые листья под ногами, накрывающие гнилым одеялом песок.

И вроде душа должна рваться на части, созвучно разгулявшейся непогоде. Нестись за хмурый горизонт. В поисках солнца. В поисках мира и покоя. В поисках ответов на вопрос: «Почему?» Ведь только недавно было так больно, что не вздохнуть, не выдохнуть…

Но ничего этого нет. Мир и покой уже в душе — шторм лишь на контрасте оттеняет странную умиротворенность. И все «почему?» вселенной больше не волнуют.

Легко. Прикрываю глаза и раскидываю руки в стороны. В наушниках та самая мелодия. Она всегда есть. От которой уносит. И на пиковом моменте глубоким вдохом вбираю в себя разбушевавшуюся стихию. До самых легких вбираю… Неслышным выдохом отпускаю на волю. И всю мою боль вместе с ней.

Подпрыгнуть. Взлететь. Парить. Поддерживаемая ветром. Музыкой. Уверенностью, что могу.

Всё могу.

Если захочу.

А я хочу.

И буду. Шагать смело, с сорванными с души замками, теряя, оставляя кому-то… кому-то дорогому и, как показалось, незаменимому, весомые части себя.

Не надо догонять, не надо возвращать — оставь себе. Со мной отданное уже не срастется. Себя прежнюю не верну. И не надо. Иногда просто получается пережить свою личную драму и снова… снова повзрослеть на целую жизнь.

Я, может быть, была слепа, смешна и нелепа в своих заблуждениях. Я, может быть, была доверчива, открыта и наивна в своих рассуждениях. Я, может быть, была романтична, простодушна и глупа в своей любви. Но это была я.

И сейчас я.