Это не моя жизнь

Огромная подслеповатая лампа дореволюционных времён свисала с обшарпанного потолка, её свет заслоняли мутные расплывчатые силуэты коллег в масках. Их глаз он разглядеть не мог, мешала боль в промежности. Невыносимая, сверлящая. И этот пронзительный скулёж!

– Тужимся, деточка, дышим, тужимся, дышим и тужимся, ну! – спокойно и настойчиво твердил грудной голос. Что-то подсказывало Изместьеву, что он принадлежал его коллеге. Проступала в нём этакая рассудительность. – Не обращай ни на кого внимания. Ты должна справиться, чай, не первородка!

Боль тем временем достигла апогея, возможности терпеть её уже не было. Из-за этого смысл сказанного коллегой до Изместьева дошёл не сразу.

«Первородка? Кто первородка? О чём это они?»

И только тут он понял, что истошный скулёж, способный вывести из наркоза слона, принадлежит… ему. Вернее, его голосовым связкам. Ничего особенного, нормальный стон роженицы.

Кого???!!!

Роженицы???!!!

А причём тут он???!!!

– Да кончится когда-нибудь оно или нет?! – продолжала прогоркло «впаривать» Антоновна. – Что-что? Говно, вот что! Кто ж перед родами столько жрёт?! Дыши правильно, тебя ж учили! Тужься, тужься!

Догадка долбанула его наподобие разряда дефибриллятора. Это покруче пожизненного заключения! У Робинзона Крузо и то удел был полегче.

Это не его горло! Не его тело! Он… рожает. На столе. А может, всё-таки… За столько лет можно и отвыкнуть. Только… не может припомнить столь… дерзкой экзекуции. Не было в его жизни ничего подобного. Не было! И быть не могло!

– Твердила Силантьевне, твержу… Как дура, ей-богу! Чтоб клизмила какчественно, чтоб здеся они не срали! Чай, родильная, не туалет! А они всё одно срут, всё одно срут! Воды ей, что ли жалко? Жидормотина!

– Помолчи, Антоновна! – оборвал «прогорклую» грудной голос. – Совесть поимей, вернее, её остатки. Ещё неизвестно, что после тебя на столе оставалось.

– Угу! А кому говно-то убирать потом? – не унималась та. – Той же Антоновне! Убью Силантьевну! Умертвлю, заразу!

Он по-другому чувствует, по-другому сложён. Совершенно иные ощущения. В горле словно кто-то наждачкой «пошурудил».

Боже! Его интубировали! Ну, конечно! Тяжёлые роды, он отключился, вернее, она. И в это время, как и в Поплевко, поменялось внутри всё.

И какое время на дворе – одному богу известно. И как его зовут… её… И сколько лет… И замужем ли… Вот это финиш!!! Что может быть круче?!

Неплохо для начала, Карл Клойтцер! Очень неплохо! Отомстил всё-таки. Да так изощрённо, что скули не скули, всё без толку. Обратной дороги нет.

В этот момент резь в промежности достигла своего крайне точки, скулёж превратился в рёв, слёзы хлынули из глаз. И из него поехало! Словно локомотиву удалось, наконец, сдвинуть состав вагонов в семьдесят. Пошло-двинулось! Само сдвинулось или с чьей-то помощью, он разобрать не мог.

Детский рёв раздался так неожиданно, что Аркадий подавился слюной. Человек родился!

Обработка пуповины, отхождение плаценты-последа. Он помнил что-то из акушерства. Смутно, урывками, но помнил.

– Молодец, Акулина! – ободряюще пропел грудной голос. – Девочка у тебя. Первая-то, кажется, тоже…

У него уже вторые роды, вот оно что! Акулина… Какое романтичное имя! Интересно, давно ли были первые? Сколько лет старшей дочери? Полный отпад!

Изместьев внезапно схватил за руку акушерку. Вернее, хотел схватить. Движение оказалось столь слабым, что «прогорклая» едва заметила.

– Чего ещё тебе? Всё, что можно, ты уже выдала – три слоёные кокоры.

– Какое сегодня число?

– С утра четвёртое было, навроде, – рассеянно ответила акушерка.

– А месяц, год? – не унимался Аркадий, надеясь на что-то. И, видя, что от него шарахнулись, как от… прокажённой, повторил изо всех сил: – Месяц, год, я тебя спрашиваю…

– Ты, девонька, видать, не зря за туманом бегала, не вернулась ишо, кажись, – протянула в итоге акушерка. – Всё ещё один туман в голове у тебя.

Глоток сумасбродства

«Вся в отца…»

Изабелла Юрьевна долго ещё сидела возле кровати дочери, промокая платком глаза, и мысленно повторяла эту фразу: «Вся в отца…»

Вспоминала она своё давно промелькнувшее, как зарница в майском небе, замужество, после которого осталась лишь саднящая в груди досада и родное, горячо любимое существо, периодически вздрагивающее во сне и сладко посапывающее.

Вся в него, такая же «сорви-голова».

Кроме того, что являлась практически точной копией бросившего Изабеллу Юрьевну почти двадцать лет назад мужа. Кристина также предпочитала рубить с плеча, совершать всякие сумасбродства типа замужества без согласия матери. И – говорить правду-матку в глаза, о чём впоследствии не раз жалела.

«Даже спит так же, как он, – с обидой отмечала про себя мать, поправляла одеяло дочери. – Глубоко и нервно. Даже вскакивает иногда посреди ночи, особенно в последнее время».

Не посоветовавшись с матерью, Кристина сделала аборт.