Эмилия и Шон

Сейчас не время думать о сексе. Нужно сосредоточиться на более важных проблемах. Я понятия не имею, кто я, откуда и кто, черт возьми, меня преследует. А если к этому добавить еще и пулевое ранение, то, однозначно, я должен выяснить все как можно быстрее. Судя по всему, дело не шуточное.

Поскольку я уже заявил, что хочу принять душ, думаю, нет смысла с этим затягивать. Да и мне он определенно необходим. Быстро снимаю одежду, а потом внимательно осматриваю валяющуюся на полу грязную кучу. Свежая коровья лепешка. Какая гадость. Сев на крышку унитаза, разглядываю штаны. Я что, солдат? Они пошиты из плотной хлопчатобумажной ткани, которая выглядит очень прочной. На внутреннем ярлыке написано «GenTech Альфа7, 000357810333». Это странно. Разве там не должны быть, как обычно, указаны размер и фраза «сделано в Китае» или что-то подобное? Я сравниваю цифры с татуировкой, которую обнаружил на своем запястье. Тот же самый номер. Вот только, что он обозначает?

Если бы я только мог вспомнить…

Крайне разочарованный я бросаю брюки на пол. Кто я, черт возьми? И кто эта женщина, которая не звонит в полицию, когда в ее дом вламывается незнакомый мужчина, и чей взгляд делает мой член таким твердым, словно я проглотил пачку «виагры»? Судя по ее поведению, она не знает меня. Но это делает ситуацию еще более странной и запутанной. Я волей случая попал в дом бесстрашной отшельницы или же за невозмутимостью хозяйки дома скрывается что-то более серьезное?

Я задыхаюсь от бессилия. Обхватив голову руками, опираюсь локтями на колени. Мои пальцы судорожно впиваются в волосы. И во что же это я вляпался?

«Успокойся, Шон. Один шаг за раз».

В вопросах выживания я, как ни странно, чувствую себя профессионалом. А разве профессионала могут выбить из колеи чудаковатая женщина и отсутствие воспоминаний? Я приму душ, наполню едой свой голодный желудок, а потом разберусь с тем, кто я и кто мои преследователи.

Глава4

ЭМИЛИЯ

Быстренько натянув джинсы и футболку, спешу на кухню. Из душевой слышится шум воды, но я не знаю, как долго мужчина там пробудет. Хочу успеть все приготовить к его приходу. Пока взбиваю яйца и выливаю их на раскаленную сковороду, до меня доходит, что я не знаю его имени. Все это время мой внутренний голос ворчит, сводя меня с ума. Ему не нравится, что я кинулась готовить для какого-то незнакомца, прям как прилежная женушка. В этом он, безусловно, прав, но приготовление пищи отвлекает меня от стрессовой ситуации. Чтобы держать себя в руках, мне нужно хоть чем-то занять свои руки. Кроме того, горячую сковороду можно использовать в качестве оружия.

Быстро отправляю булочки в духовку и включаю таймер на восемь минут. Достаю из холодильника масло, Камамбер и домашнее повидло из бузины. Вода в ванной перестает шуметь. И когда слышу спускающиеся по лестнице шаги, буквально на одном дыхании расставляю на столе тарелки и чашки.

Я испуганно вздрагиваю от внезапно запищавшего таймера. Суетливо распахиваю дверцу духовки ― не хочу, чтобы булочки подгорели, ― и нервно провожу руками по волосам.

«Вот дура. Вместо того, чтобы беспокоиться о своей прическе, лучше бы положила ножик в карман брюк».

Прищурившись, оценивающе рассматриваю подставку с ножами.

― Доброе утро, ― раздается у меня за спиной.

Мужской голос звучит гораздо более выразительней и даже, я бы сказала, дружелюбней, чем в те несколько раз, что мы сталкивались. И самое главное, моя душа отзывается на этого незнакомца так, будто я инструмент, на струнах которого он играет.

― Ты вовремя. Завтрак уже готов, ― я быстро снимаю с плиты сковороду с шипящими на ней яйцами, ставлю ее на подставку и только потом поворачиваюсь к нему.

При виде своего незваного гостя я замираю с дурацкой улыбкой на лице, а мое глупое сердечко делает кульбит. Мужчина стоит, небрежно прислонившись к дверному косяку. Абсолютно голый. Ну, если не считать обернутого вокруг бедер полотенца.

«Святые небеса, и что это значит?»

Непроизвольно ― совершенно забыв о приличиях ― разглядываю великолепный торс. Ничего себе, вау… Мускулистые, идеально накачанные руки. Узкие бедра. А пресс… такой бугристый, словно стиральная доска. Он так и манит, притягивая к себе взгляд и вызывая непреодолимое желание провести по нему ладошкой.

Чтобы не наделать глупостей, впиваюсь пальцами в столешницу позади себя.

― Мне жаль, что я ворвался на кухню в таком виде, ― говорит мужчина. ― Но моя футболка, к сожалению, пришла в негодность. Ее теперь можно только выбросить. У тебя случайно не найдется что-нибудь подходящее для меня? ― он показывает мне свою окровавленную футболку, которую даже после тщательной стирки можно будет использовать, в лучшем случае, как половую тряпку.

При этом он выглядит таким смущенным, как будто действительно чувствует себя крайне неловко. И это меня немного успокаивает.