Домашний фронт

Ей просто необходим бокал вина. Он успокоит нервы, уймет дрожащие руки. Всего один бокал. В этом нет ничего плохого.

Руки у нее опять тряслись. Джолин подошла к холодильнику, налила себе вина и села. После двух бокалов стало чуть-чуть легче. Напряжение ослабло. Но страх остался.

Ей нужна помощь.

Да. Именно так. Самое главное для нее — дети, а она их теряет. Пугает их, отталкивает. Ударила мужа по лицу и даже не помнит этого. Что она способна сделать с детьми? Джолин подошла к телефону. Быстро пролистав справочник, Джолин набрала номер Управления по делам ветеранов.

— Думаю, мне нужно с кем-то говорить, — выпалила она снявшему трубку секретарю.

— О чем?

— Я ветеран Операции освобождения Ирака. После ранения. Мне нужно с кем-то поговорить о ночных кошмарах, которые меня преследуют.

— Секунду.

Дыши, Джолин. Не вешай трубку.

— Я могу вам помочь? — послышался в трубке мужской голос.

— Да. Надеюсь. Я ветеран Операции освобождения Ирака, и у меня проблемы со сном.

— Вы опасаетесь, что можете причинить вред себе или другим?

— Что? Намеренно? Нет. Конечно нет, но…

— Я могу записать вас на консультацию к психологу.

Джолин с облегчением выдохнула.

— Это было бы здорово. Спасибо.

— Как насчет пятнадцатого декабря?

— Прошу прощения. Вы сказали, пятнадцатого декабря? Сейчас октябрь.

— Да. Такая длинная очередь. Мы зашиваемся. Многие солдаты, вернувшись домой, нуждаются в помощи. Но если у вас возникает желание причинить вред себе…

Джолин знала, что произойдет, если она ответит утвердительно. В ее личном деле появится соответствующая отметка.

— Нет, спасибо. Мне не нужна консультация пятнадцатого декабря. Уверена, что к тому времени я справлюсь. — Она положила трубку, не в силах пошевелиться.

Фантомная боль вернулась, выкручивая отсутствующую ступню.

Джолин доковыляла до гостиной и рухнула на диван, пытаясь справиться с болью. На лбу выступил пот. Закрыв глаза, она сосредоточилась на дыхании.

Мысли ее прервал стук в дверь. Джолин встрепенулась. Она что, спала? Неужели уже вернулись девочки? Она посмотрела на часы. Только три. Джолин встала, подхватила костыли и медленно пошла к входной двери.

На пороге стоял Бен Ломанд с букетом цветов в руке.

— Бен. — Джолин улыбнулась впервые за много дней. — Как я рада тебя видеть, входи! — Она провела его в гостиную и опустилась на диван.

— Пришел тебя проведать. — Он сел рядом. — Майкл сказал, что ты уже дома.

— Мне с каждым днем все лучше.

— Это хорошо.

Джолин собралась с духом.

— Ты говорил с родителями Смитти?

— На похоронах, — кивнул Бен.

— Они винят меня?

— Конечно нет, Джолин. Они знают, что их сын герой, который погиб, защищая свою страну. Они им гордятся.

— Я пыталась его вытащить.

Они умолкли, каждый понимал, что сказать тут нечего.

— Джолин, — наконец нарушил молчание капитан, — у меня есть новости.

— По поводу чего?

— Из Ландштуля от доктора Сэндса пришла твоя медицинская карта. Там написано, что ты годна к службе.

Годна к службе?!

Джолин тихо вздохнула. После того что случилось за эти недели, она забыла о карьере. О полетах.

Как такое могло случиться?

— И?…

— Ты пилот, — сказал Бен. В его глазах она прочла сочувствие. Возможно, другие солдаты могут нести службу с одной ногой, но только не пилот.

Бен намекал, что она больше никогда не будет летать. Джолин на секунду закрыла глаза, чувствуя, как ампутированную ногу пронзила боль.

— Я не удовлетворяю критериям, требуемым для продолжения службы. Точно не удовлетворяю. У меня только одна нога.

— Ты можешь подать рапорт об отсрочке. Возможно, после реабилитации…

Джолин пристально посмотрела на него.

— Но ведь мне не позволят летать, да?

Ответ она прочла в глазах Бена.

— Нет. До полетов тебя не допустят. Но ты можешь остаться в Национальной гвардии. А если уволишься, то получишь полную пенсию.

— Пенсию… — тихо повторила Джолин, пытаясь представить жизнь без армии, без друзей, без неба… Но ведь она пилот. Пилот. Разве она может остаться на службе и не летать?

Что ей теперь осталось?

— Мне очень жаль, Джо.

Джолин кивнула и отвела взгляд, чтобы он не заметил слез в ее глазах.

— Спасибо, сэр, — сказала она внезапно охрипшим голосом.

Паром уже причаливал к острову Бейнбридж, когда зазвонил сотовый Майкла.

— Алло!

— Мистер Заркадес? Это директор Уорнер, средняя школа. Боюсь, у нас тут случился инцидент с Бетси.

Паром ударился о причал и замер. Майкл завел двигатель.

— Что? Инцидент, говорите? Что это значит?

— Бетси участвовала в драке.

— Вы имеете в виду настоящую драку?

— Да.

— Уже еду. — Майкл отключился, съехал по пандусу на причал и вырулил на дорогу. Оказавшись на шоссе, он вдавил педаль газа в пол.

Через двадцать минут Майкл остановился у здания средней школы. Внутри на ослепительно-белых стенах висели десятки лент победителей ярмарок научных проектов учащихся. В приемной перед кабинетом директора он увидел Бетси — руки скрещены на груди, губы плотно сжаты. При его появлении дочь подняла голову, и ее глаза широко раскрылись.

— Папа, я…

Майкл жестом прервал ее, не останавливаясь, прошел к столу секретаря и представился. Его провели в кабинет.