Дом близнецов

— Улетел, — сказал докладчик, — остался яд в руке Адама. Посмотрите, с какой скоростью кровь разносит микроскопическую каплю по артериям! Так ветер разносит облако пыли в пустыни. Наша кровь так же приспособлена к соучастию в деле смерти, как слаженность острия зубочистки и шкурки шмеля. Начинается аллергическая реакция, смерть разворачивает человека лицом к страху перед бездной Ничто. Умирая от яда, ты нависаешь над бездной, о, это сложнейшая партитура гибели, тут и первые судороги, и затемнение сознания, и жар, и приступ удушья. Аллергический шок раздувает мышцы горла с такой скоростью, что они сжимают просвет трахеи, и вот финал: доступ воздуха в легкие прекращен. Гляньте! Адам уже валяется на полу, мертвый, как пол или стул, с которого он упал из-за стола. Яд знает, что делает. Яду прекрасно известно, как мы устроены и что такое удушье. А вот пчела не ведает ни об удушье, ни об аллергическом шоке, ни даже о человеке, против которого ее яд сработал. Змея тоже не знает, что яд парализует, скажем, мозг. Это знает яд. Итак, мироздание устроено так, что смерть, ни черта не зная о нас, прекрасно осведомлена о том, как нас убить. Она обладает всеведением и всесилием яда.

— Но, — перебил князь, — есть только один атрибут мироздания, который обладает таким всеведением, это Творец.

— Да, но сущность встречи с ним вполне можно сравнить с глотком яда. Вспомните диалог Моисея с Богом на горе Синай. Стоп, сказал Бог Моисею из огненного куста, сними обувь, это земля свята, дальше ни шагу! Почему, спросил Моисей. Потому что нельзя человеку увидеть меня и остаться в живых. Следовательно, увидеть Его — то же самое, что испить цикуты. Смерть гарантирована.

Близняшки с вызовом стукнулись стаканами сока и осушили до дна. Князь рассмеялся, его смех подхватили.

— Да здравствует смерть!

— Виват!

— Как это ни парадоксально, — продолжил докладчик, — мы никогда не встретимся с ней лицом к лицу. Об этом прекрасно написал ваш любимец Витгенштейн. Смерть не есть событие человеческой жизни.

— Не писал, а еще только напишет! — перебил князь. — Не забывайте, дорогой Феликс, у нас в Хегевельде еще 1927 год. Людвиг сейчас живет в Вене, ему всего 38 лет. Отказавшись от наследства из-за неприятия сущности денег как ложного мироустройства, он занят постройкой виллы для своей любимой сестры…

— Да, ваше сиятельство, я упустил из виду, что в Хегевельде стоит заря века. Я могу продолжить?

«А ведь фон Боррис ошибся с датами, — вдруг пришло на ум Валентину. — «Логический трактат» уже написан, но… Но откуда мне это известно?»

— Итак, — продолжил оратор, — вспомним слова Витгенштейна о том, что смерть — это не событие человеческой жизни. Если смерть случилась, то тебя уже нет. Это событие для других, а не для тебя. А пока ты жив — ее тоже нет. Значит, человек со своей смертью никогда не встречаются. Друзья, выше голову, вы бессмертны. Твоя смерть никогда не случится…

— Нет, господин Кожев, суть дела намного сложнее, чем ваш парадокс, — вмешался вдруг Валентин. — Вспомните блестящую формулировку вашего однофамильца гегельянца Кожева: человек есть смерть, проживающая человеческую жизнь.

— Это мой родственник…

— Завидное родство, — сказал князь.

— Следовательно, — торопил слова Валентин, — беспредельная неуязвимая смерть, капнув из бездны в чрево роженицы, став малой порцией смертности, той, что обзавелась кожей, костями, зубами, глазами и очнулась затем, став человеком, на деле есть родовая причина нашего появления на свет.

Весь стол устремил удивленные взоры на Валентина.

— Мы рождены желанием смерти пожить. Мы пелены, в кои закутался наш скелет…

Даже караул слуг вдоль стены навострил уши.

— Другое дело, что, прожив жизнь человеком, смерть призвана свыше всегда возвращаться обратно, в родовую бездну Ничто … — сказал Валентин.

— Да, профессор, так возвращается язык хамелеона в пасть вместе с прилипшей мухой… — мрачно заметил князь.

Сумрачный смех стола подхватил черную меланхолию босса.

Но Валентин не сдавался в поисках возражений докладчику.

— И еще один тезис, друзья. Смерть все же становится событием встречи, только не событием для человека, а событием для души. Душа знает о собственной смерти, как знает путник о том, что дом пуст, по зеркалу, покрытому слоем пыли. Именно смерть и есть ее вечный приют. Так говорит моя книга. Потому что смерть — это память Творца.

— Ваша книга? — сказал изумленно докладчик.

А князь, взбодрившись, воскликнул:

— Книга! Как же мы могли забыть о великой покупке! Вот она. Дон Клавиго, профессор! Я не смог прочесть ни страницы. Прошу, почитайте нам что-нибудь, пока уважаемый докладчик собирается с мыслями.

То, чего он так боялся, случилось. И что же? Валентин без всякого страха вышел к пюпитру, жестом фокусника вынул из кармана футляр, поклонился собранию.

— В этом футляре так называемый шлем мандрагоры. Он слегка похож на капюшон средневекового палача или головку опийного мака. При чтении книги нужно соблюдать осторожность. Этот шлем (надевает на голову) защитит меня от асфиксии и прочих фрустраций.