Девочке в шаре всё нипочём

Иду на кухню, достаю из шкафчика мусорный пакет и сгребаю в него объедки. На этом бы и закончить, но ведь сегодня вечер чудес и превращений. Поэтому грязная посуда становится чистой, а с пола исчезают липкие винные пятна и следы уличной обуви. Конечно же, я это делаю из-за врождённой чистоплотности, а вовсе не потому, что жалею маму. То есть Ма.

19

«Бам-тум-там-уц-уц-уц-там-дадададада-тыдыщщщссс!» – взрывается ударная установка и опадает звоном тарелок.

«Уи-и-и, ви-и-и, иу-у-у!» – заходится электрогитара.

«Пионер-легионер! А-а-а! Пионер – нам всем пример! О-о-о! Топчи железом кованым, марш-марш! Ату! Ату! Ату!» – рычит и подвывает солист. Местные металлисты, группа называется «Кровавая грань». Или «Гранёная кровь». Разницы никакой.

– Они же обещали акустику! – пытается перекричать металлюг Краткий.

Мы здесь из-за него. Заведение называется «Мутный глаз», наше заведение, но больше для старичков. Грязная подвальная пивнуха, задымлённая, тесная, тёмная – то, что надо. Даже зубодробительный рёв из динамиков не может полностью перекрыть хохот и вопли наших. Мы стоим на пороге и смотрим на адский бурлящий котёл. Чувак с алым ирокезом поливает музыкантов пивом, девицы трясут космами, толпа кипит, хаотично закручивается, сжимается возле барной стойки, распадается на молекулы и снова приходит в движение. Воздух липнет к коже плотной смесью табака, пота и алкогольных выхлопов, кажется, что его можно взять в горсть. Белые вспышки искрят на цепях и шипастых ошейниках, пробегают частыми всполохами по булавкам на чёрном свитере Будды. Он счастлив, я это чувствую. Словно приёмник, настроенный на особые волны, различаю восторг Спринги, нетерпение Каши, радостное волнение Чепчика и ровное свечение Джима. Эмани и Краткий не из моей стаи, но страх Краткого я чувствую тоже. Потому что он пришёл сюда играть.

Меля встаёт и машет как сумасшедший, ещё немного, и он лишится руки – она попросту оторвётся. Мы протискиваемся ближе к музыкантам и расползаемся по стульям. Краткий прислоняет гитару к бетонной стене и складывает руки перед собой на липкой исцарапанной столешнице. Его длинные пальцы спокойны, но взгляд мечется от сцены к Меле и обратно.

– Круто? – орёт Меля.

– Я не могу здесь играть, – отвечает Краткий.

– Что?

– Не могу! Здесь! Играть! – Краткий заходится кашлем, и Меля хлопает его по спине.

– Не парься! – успокаивает Кикс-альбинос. – Они скоро заткнутся!

Но «Пионер-легионер» сменяется «Лунной тварью».

Я пытаюсь вычленить хоть какой-то текст из воя и рычания бесноватого солиста, но выскакивают только тварь, луна и смерть. Надоело. Прислушиваюсь к нашим.

– …а не кисель этот молочный. Рубишь фишку? А фишка в том, что фишки нет! Как Сартр сказал? Он сказал: «Я – есть, но ради чего?» Или не он, но главное же в другом, – Меля разводит руки в стороны. – Вот ради этого! Ради этого бедлама я живу! А ты? Ну?

Краткий отвечает, но я не могу разобрать слов.

– Не, это понятно, – орёт Меля. – Но иначе мы все протухнем. Ты на Кикса не смотри, он просто надрался, но не скис! Кикс не скис, блин, а я поэт! Подожди, что я хотел? А! Вот крысы конторские и прочие бедолаги в белых рубашках – ни черта не хозяева жизни! Кикс – хозяин жизни! И я, и ты, и вот вы все молодые! Вы! Воины миллениума! Молодая шпана, что сотрёт нас с лица Земли!

Кикс важно кивает и обнимает меня за плечи. Я вскидываю голову, упираюсь взглядом в его слюнявую ухмылку. Ресницы у Кикса белые, и брови тоже, волосы наверняка светлые сами по себе, но гидроперит обесцветил их до синтетической кукольной платины. Так и надо, если зовёшься Киксом-альбиносом. А лапать не надо. Сбрасываю тяжёлую ладонь, но он не обижается, а лишь подмигивает и сразу переключается на Спрингу. Ох, и недобрая у неё усмешка, на месте Кикса я бы поостереглась. Но это их дела.

Металлюги закруглили своё творчество эффектным фейерверком и нырнули в горячую толпу. Стало чуть тише.

– …потому что это – ферма, понимаешь? Весь мир – большой загон для покорного стада. Они рождаются, размножаются и вкалывают. Всё! А мы не бараны, мы – хищники! – продолжает вещать Меля. Бритый череп влажно блестит. Сплюснутый нос, агрессивный оскал и крупная серьга в ухе делают его похожим на пирата. На опасного морского волка. Краткий будет играть, потому что Меля его пригласил, а за компанию и всех нас. И потому что Меле не отказывают.

Я оглядываю наших. Эмани и Спринга шепчутся, Джим рассматривает толпу, Будда… что-то не так. Я пока не въезжаю, что именно, но сейчас думала про… вот! Свитер!

– А где моя булавка? – тянусь через стол к Будде.

– Какая?

– Булавка, я её раньше вместо серьги носила! Ты заколол ею воротник, помнишь?

– Нет, а что?

– Вспоминай! Булавка! – это важно, очень важно, поэтому я кричу и невольно привлекаю внимание остальных.

– Что за булавка? – любопытствует Эмани.

– Была у Будды на свитере, вот здесь, – я показываю на свою шею.

– А, эта? У меня молния на джинсах разошлась, Будда дал, чтобы заколоть. А что случилось? Вернуть?