Девять кругов мкАДА

Филипп любовался ею. И разве можно было его в том винить? Варвара – «иноземка», «чужачка» – так старалась выглядеть обыкновенной, посредственной. И вместе с тем совсем таковой не была.

Он держался на приличном от нее расстоянии. Занимал стол через проход и на три ряда ближе к высоким дверям. И собирался провести так ближайшие пару часов. Наблюдая, запоминая, анализируя.

Она уткнулась в тетрадь, запустив пальцы в волосы. Взгляд бегал по строчкам, едва заметно шевелились губы. Зрелище по-настоящему завораживающее…

Филипп прятался за книгой, разглядывая Варвару поверх страниц. А она перечитывала прошлые свои записи, время от времени что-то вычеркивая, что-то вписывая. Иногда отрывалась и разминала пальцы, демонстрируя ребро ладони, вымазанное синими чернилами. Она была левшой.

Филипп знал, над чем она работает. Он мог бы даже помочь ей, рассказать больше о Либере́е. Она и не представляла, как близко к ней подобралась… Но вместо того Филипп лишь подглядывал. По вторникам и четвергам. Изучал ее нос, искусственные веснушки и отпечатки туши на щеках.

«Занятно».

Варвара выглянула из-за своей настольной надстройки слишком внезапно. Он не успел ничего предпринять. Даже толком осознать… Она застала его врасплох. Поймала. Уставилась прямо на него – хмуро и с вызовом.

«Не нравится внимание, я могу понять, правда».

Ничего страшного.

Филипп улыбнулся. Это стоило определенных усилий, сперва губы не хотели поддаваться. Но что еще он мог сейчас сделать?

Рано или поздно так должно было случиться. Филипп не был слишком аккуратным. А она была слишком… завораживающей.

Варвара не улыбнулась в ответ. Ее взгляд стал совсем колючим, даже злым.

Ничего страшного.

Филипп отвел глаза. Откинулся на стуле, прячась за синей книжной обложкой. Посидел так еще пару минут. А затем поднялся и вышел из Дубового читального зала, больше на Варвару и не взглянув.

Вряд ли она запомнит его лицо. В этом городе слишком много людей. Даже в этой библиотеке, пусть и не самом нынче популярном месте. А даже если и запомнит… ничего страшного. Она вряд ли еще раз его когда-то увидит.

«Потому что это и не мое лицо вовсе».

* * *

Варвару прямо тянуло под землю. Она проводила в метро столько времени… по паре часов каждый день. Это шестьдесят часов в месяц. Тридцать дней в год. И если бы ей получилось прожить лет до восьмидесяти, то шесть с половиной из них она отдала бы тоннелям метрополитена.

Но и этого оказалось для нее недостаточно. Варя любила посещать еще и подземные торговые галереи.

Сегодня она бродила между книжных стеллажей, погруженная глубоко в себя, комично-сосредоточенная. Искала здесь всего лишь какую-то книгу, не Китеж-град или вход в Либерею. А выглядела при этом так…

– Вам помочь? – Девчушка в футболке «Читай-города» ворвалась в Варины мысли, и та испуганно дернулась, часто заморгав. Будто только очнулась от дремы.

– Нет, спасибо, – сказала Варвара.

Его иноземке не нужна была помощь. Зачем? Она была из тех, для кого блуждание по книжному пандемониуму – самая вкусная часть программы. Она никому не позволит вмешиваться в это маленькое приключение. Варвара спустилась в подземелья «Охотного ряда» ради охоты. И незачем было портить себе все веселье.

Русская классика оставила ее равнодушной, зарубежная – тоже. Шкафы с броской табличкой «Психология» пройдены без интереса. Как и история, и философия.

Его Варя была не настолько занудной.

У раздела фантастики она вынула телефон из кармана. Нырнула между стеллажей. Она расхаживала туда-сюда по узкому проходу, то и дело выуживая с полок то одну, то другую книгу. Пробегала глазами по аннотации и украдкой фотографировала обложки.

Филипп следовал за ней по пятам. Это было забавно, это походило на игру.

В Варином телефоне медленно копилась книжная галерея. И становилось все любопытнее, чем именно она руководствовалась, их выбирая. А. и М. Коэн, В. Дашкевич, В. Торин, С. Кинг, М. Авад, С. Тюльбашева.

Филипп наблюдал за ней, бросая взгляды поверх стеллажа. Медленно двигался по соседнему ряду, отставая на пару шагов. Лампы натужно стрекотали над его головой, но он успевал пройти дальше, прежде чем хоть одна замигает.

Он держал в руках стопку книг, методично извлекаемых из низких шкафов. Красная футболка с логотипом магазина обманчиво выдавала в нем сотрудника. Он снимал книги с полок и ставил обратно. Ничего примечательного, обычный работник.

Варя сновала из ряда в ряд, меняла полки и стеллажи. И все фотографировала, фотографировала, фотографировала.

Я. Гийу, Ф. Бакман, Д. Тартт, Л. Бардуго.

Но она пришла не за ними.

С. Симоне, К. Маккалоу, Дж. Макнот.

И не за ними.

Р. Монтес и И. Касой, С. Бьорк, Р. Маккаммон, В. Назарова, К. Лэкберг.

Филипп не терял ее из виду. Сворачивал в ряд, который она покидала. Брал книги, что она возвращала на полки. Мельком оглядывал их обложки, проводил пальцами по невидимым следам Варвариных ладоней, быстро просматривал описания. Сквозь жгучую боль в груди вдыхал воздух, хранящий запах его «иноземки». И все отчетливей видел саму ее сущность. Личность.

«Занятно».