d3257173e6e84c0dbd07778660e8d04c

Отец заваривал чай. Заваривал так, как всегда умел. Крепкий черный чай без сахара с долькой лимона — этот аромат Мальвина помнила с детства. Такой терпкий, такой родной аромат. Это был запах ее семьи. Елена помнила вечера, проведенные с отцом на кухне. Она говорила с ним о космосе, об истории, политике, музыке и кино. Он пил чай, иногда они пили вдвоем. И это было настолько сакрально, настолько осмысленно и чувственно, что подобного, Елена знала, больше не повторится. Над чашкой Грейсона поднимался пар, потому что Грейсон всегда пил горячий чай, никогда не разбавляя его водой. Он говорил, что это усиливает вкус.

А потом произошло что-то отвратительное, и Елена перестала называть своего отца папой, перейдя на более официальную и ни к чему не обязывающую форму. Она не собиралась называть его папой и сейчас, потому что между ними огромная пропасть и разделяющие их недопонимание и время.

Он поставил чашку перед ней, сел рядом. Устало дергал ногой, и сердце от этой привычки чуть защемило. Девушка смотрела на человека, который когда-то причинил ей жгучую боль, а теперь не вызывал никаких чувств. Разве что просто едва уловимую ностальгию и горьковатое сожаление.

— Как поездка? — спросил он. Елена попросила его прикрыть перед Дженной, сказав, что тем самым сможет снова вернуть его доверие. Она его использовала, они оба это понимали.

— Мы решили вернуться раньше, — она обхватила чашку руками, оперевшись о спинку стула. Чай был горячим и вкусным, пробуждающим и одновременно усыпляющим. Девушка сделала несколько глотков. — В общем, это неважно.

— Он — твой парень?

Елена быстро посмотрела на отца. Перед ней сидел все тот же Грейсон, с его пронзительным режущим взглядом и глупыми привычками. Вот он — первый мужчина, которого Мальваина полюбила, в котором она ошиблась. Вот он, первый мужчина, разбивший ей сердце. Ее первая подростковая драма, первая безответная любовь, первое предательство. Вот она — причина всех ее неудач и всех ее падений.

— Нет. Мы просто… старые знакомые. Решили вырваться на пару дней на рок-концерт в соседний город на машине… — она отвела взгляд, слезы скатывались по ее щекам. Она ведь пыталась помириться с отцом. Говорила: «Я виновата, пап, ты только прости меня». Она ведь так сильно хотела вернуть его, так сильно любила, что это сводило ее с ума. Теперь она сидела перед ним и думала о совершенно другом человеке, о человеке, по которому сходила с ума еще сильнее.

— И как концерт? — спросил он. Девушка закусила губу, она смотрела в сторону, чувствуя, что внутри нее что-то разрывается, что-то распирает ее. Елена вытерла слезы. Боже, ей больно. Ей так сильно больно, что хочется…

Хочется побежать туда, к нему. Прижаться к нему, впиться в него пружиной, а потом растаять, рассыпаться порошком.

— Да… так себе, — она пожала плечами. — Знаешь, — девушка положила ладони на стол, устремив свой полный сырого пороха взгляд на отца. — Все эти песни о любви — все они такие разные и одинаковые одновременно. Все они такие пронзительные и скучные. Все эти хиты и шлягеры — все воспевают любовь, разлуку, измены, снова любовь. А я понять не могу, как человек осознает, что он любит. Где грань? — слезы струились по ее лицу, а голос был спокойным и ровным. Дело было не в том, что Елена любила драматизировать. Дело было в том, что у нее внутри что-то умирало… — Неужели все ограничивается осознанием того, что ты хочешь видеть этого человека? Заботиться о нем? Спать с ним? Неужели собственные эгоистические потребности — это и есть те самые ранки?

Отец кивнул. Елена понимала, что ни он, ни Дженна не дадут ей ответы на эти вопросы. Елена могла бы позвонить Бонни, но считала, что с ее стороны это будет настоящим ханжеством, учитывая их прошлое. Тусклое желание в очередной раз сбежать и спрятаться в каком-нибудь далеком негостеприимном городе становилось сильнее и ярче. Иногда побег — единственное, на что ты еще способен.

— Или, может, все ограничивается не только этим, но и тем, что он готов идти на компромиссы ради кого-то? Готов переступать через себя? Через других? Готов плевать на мораль и ценности? И если это так, тогда любовь — это бред собачий, потому что она не должна причинять столько боли. Не должна быть такой отвратительной и желчной, потому что все говорят, что это прекрасное чувство. Говорят актеры, поэты, писатели, музыканты. Почему они лгут? Или они не любили? Или моя любовь — и не любовь вовсе? Где эти границы, я не пойму.

Нет границ. Это чувство бесконечно. Оно вмещает в себя все эмоции, даже самые плохие, но отец это сказать ей не сможет, а она не сможет это понять. Сейчас, по крайней мере, точно. Наверное, все ее прошлые поступки, все ее сказанные слова и эмоции — все это и есть та бесконечность, на которую, как думали все и она в том числе, она способна. Она вбирала в себя эту бесконечность, наполняла себя любовью к родителям, к Дженне, к Тайлеру, Бонни и Деймону. Наполняла, и постепенно все полилось через край. Гейзер прорывало, дамбу снесло — все вытекло наружу, и теперь Елена не может совладать с этим потоком чувств.