Что-то между нами

Эмилия протягивает мне свой айфон, открытый на страничке Макрона. Заходит она со спины и чуть сбоку. Так, что ее несуществующая грудь задевает мое плечо. Я напрягаюсь. Везде, мать его. И это мимолетное касание, и легкий, не утяжеленный никакими отдушками аромат ее разгоряченной кожи возбуждают побольше всяких изощренных ласк.

– И правда, смешно.

– Ну! А я про что? – задорно кивает Эмилия и, сощурившись, мстительно добавляет. – У вас ненамного лучше.

От нечего делать пролистываю ленту. Губы невольно растягиваются в улыбке. Девчонка права. Макрон – тот еще позер.

Щелк!

Вскидываю глаза. Щелк!

– Да вы не отвлекайтесь, – бурчит рыжая, просматривая получившийся снимок. – Я пофотографирую вас немного, чтобы разобраться с настройками.

– Не советую тебе где-то эти фото светить.

– Да я и не собиралась, – закатывает глаза. – Отдам все вам. И делайте с этими фотографиями что хотите.

– Предлагаешь завести соцсети, как бедолага Эммануэль?

– А у вас нет? Ну, вы и динозавр.

Хмыкаю. Да уж. Динозавр. А когда мне этой херней заниматься?

– У меня нет времени на соцсети.

– Ну, тогда просто продадите. Лет через пять мои фотографии будут стоить дорого, уверяю.

– Кто-то очень самоуверен, – посмеиваюсь.

– У меня талант. Вы просто еще не поняли.

Палец соскальзывает. Страница Макрона сворачивается, и моему взгляду предстает, как я понимаю, профиль самой Эмилии. Прокручиваю ленту. Надо ли говорить, что раньше я никогда не задумывался над тем, что она снимает? Сказать, что девчонка меня удивила – ничего не сказать. Это не какие-то модные фото. Это… другое. Миля фотографирует жизнь такой, как она ее видит. На ее снимках запечатлены то какие-то беспризорники на фоне Сити, то люди, ждущие свой автобус в какой-то глуши, то алкаш, привалившийся к витрине модного магазина. Я не знаю, как ей удается найти такой ракурс и такую форму, что одна единственная ее фотография как будто рассказывает целую историю. В конце концов, на них запечатлена всего лишь картинка. В отличие от автора, зритель не знает ее предыстории. Ее рассказывает сама фотография.

– Эй! – Эмилия возмущенно выдергивает из моих рук телефон. Наши взгляды встречаются, намертво врастая друг в друга. – Что? – вновь подбирается рыжая. – Фигня, скажете?

– Нет, – откашливаюсь я, – у тебя правда талант. Как ты это делаешь?

Глаза Эмилии пускаются в пляс по моему лицу. Она как будто не может поверить, что мне в самом деле интересно. Между нами опять на ровном месте искрит. Выхожу из-за стойки и, чтобы занять руки, набираю воду в чайник.

– Один замечательный мастер сказал, что хорошим фотографом можно стать, если видеть будущее на секунду вперед. У меня есть к этому врожденная способность.

– Значит, все-таки ведьма?

– Наверное. Но не обольщайтесь. Мне еще учиться и учиться, чтобы достигнуть того уровня, к которому я стремлюсь.

– Значит, не такие уж и ценные мои портреты? – усмехаюсь, чтобы как-то понизить градус непонятно откуда взявшегося между нами напряжения.

– Мои портреты все равно лучше, чем те, что я видела в сети. Не волнуйтесь – не продешевите.

– Думаю, я не стану их продавать. Использую, если мне вдруг приспичит написать мемуары.

– Интересно. А про аварию там будет главка?

– Все никак не простишь, что тебя крайней сделали?

– Ненавижу таких…

– Каких?

– Таких, как вы. Думающих, что им все позволено.

Блики на дне ее морских глаз сгущаются. Взгляд – что жидкое золото. Жжется. Стиснув зубы, я резко меняю тему:

– Ты квартиру выбрала?

– Мне все равно, где жить.

– Картонная коробка подойдет? – психую.

– Дело к зиме. В картонной коробке будет холодно.

Рыжая откладывает камеру, отворачивается и делает несколько шагов по направлению к двери. Она что, серьезно? На собственном опыте, или…

– Эмилия, черт, подожди! Херню сморозил.

– Послушайте, если вы решили, что это все, – неопределенно машет рукой, – дает вам право меня оскорблять, вы ошибаетесь.

– Нет. Не дает. Я же уже сказал.

– Что сказали?

Мы почти одного роста. И это тоже бесит. Вот так – глаза в глаза.

– Что херню сморозил.

– И теперь я должна войти в ваше положение и все простить?

Роберт-Роберт… Домой ты не хотел, да? Скандалов не хотел и разборок.

– Было бы неплохо! – рявкаю, злясь больше на себя, чем на нее. Ведь если Эмилия соберет свои манатки и свалит, это будет означать, что я опять по всем фронтам облажался.

– Нет. Я не уйду, – качает головой, будто мысли мои читая. – Я не могу себе позволить быть принципиальной, помните?

Она уходит, чуть ссутулив худые плечи, и меня какого-то черта срывает за ней следом. Жалко девчонку – трындец. Догоняю в два шага, чтобы… утешить? Перехватываю, одной рукой прижимаю к себе под грудью, утыкаясь в затылок лбом, а свободной принимаются шарить по ее хрупкому телу, узкой грудной клетке, запавшему животу и тонюсенькой, будто кукольной талии. Нет, не то… И дышу я, как астматик, вовсе не из-за жалости. Черте что! Вдох-выдох…