Четвертая Беты

Дан промолчал. Давно, с той минуты, как Поэт открыл глаза, он хотел и боялся этого разговора. Он рассказывал Поэту о Земле, посвящал его в тонкости жизни на базе, объяснял ему, как пользоваться компьютерами и гипнопедом, но заговорить о Маране и последних событиях в Бакнии не мог себя заставить — просто смешно! Правда, он видел Поэта не часто, тот то пропадал у Эда, безропотно подвергаясь всевозможным, а вернее, просто возможным при имевшейся на базе аппаратуре обследованиям… для Эда это был звездный час — внеземная гуманоидная раса… то часами лежал под гипнопедом — он уже прилично владел интером… в любом случае, время поговорить нашлось бы. Дан вздохнул. Что прикидываться, он попросту избегал Поэта. Он часто просыпался по ночам и, глядя в потолок, лежал без сна, рисуя себе картины новой бакнианской диктатуры, диктатуры Марана, которому он, Дан, если и не помог, то не помешал… неправда, помог, если б не его уроки… он снова и снова вспоминал сцену на площади, выхваченный пистолет, движение Мита, охранник с вывихнутой рукой и Маран, избежавший верной гибели — уж конечно, охранник не промахнулся бы, в двух-то шагах… нет! Даже опасаясь самого худшего, Дан не мог заставить себя желать этого. Желать Марану смерти — нет! Маран это… Маран. Стыдно признаться, но минутами ему очень хотелось быть похожим на Марана — анекдот и только! Подражать человеку из давно минувших времен… Наверно, потому он и увлекся историей? Хотел уяснить себе, действительно ли современность приподнялась над прошлым настолько, чтобы взирать на него с ощущением снисходительного превосходства или?.. Он смутно подозревал, что это не так, не совсем так, и то, что он увидел и прочел, превратило его подозрения в уверенность… Да, человечество приобрело многое, но многое и потеряло, люди прошлого… конечно, иногда они выглядели наивными в своих поисках истины, усложняя и запутывая путь, который зачастую был невероятно прост, нередко они ошибались, многого не знали, бывали жестоки и сумбурны, но они умели другое, например, идти на костер во имя своих убеждений… это крайний случай, подвиг, но сколько повседневного героизма было в старой жизни… За последнюю сотню лет люди забыли, что высказывать свои мысли, свое мнение может быть невыгодно и даже опасно, а тогда это бывало и невыгодно, и опасно, но они все равно не молчали… Да разве только это? Мужества и силы духа у них было не меньше, а часто и больше, чем у их избалованных безопасностью и могуществом потомков…

Ника прервала его размышления. Она оставила свой букет и повернулась к Поэту.

— Скажи мне, Поэт, — начала она не слишком решительно, — но только честно! Ты уверен в том, что говоришь? Ну что вы с Мараном по одну сторону барри… то есть, крепостной стены? Может, я чего-то не понимаю, но… Мне кажется, что ты слишком быстро перешел от настороженности к полному доверию. По-моему, это несколько опрометчиво с твоей стороны.

Поэт встал и прошелся по комнате. Ника волновалась, Дан видел, как дрогнула ее рука, чашка, которую она взяла, отпила глоток и поставила на место, звякнула о блюдце слишком громко. Поэт остановился и круто повернулся к Нике.

— Что ты знаешь о Маране и обо мне? — в голосе его не было ни гнева, ни удивления. — Не слишком ли легко ты судишь о вещах… более того, о людях?

Ника промолчала.

— В Темные века, — заговорил Поэт снова, — в Бакнии жил человек по имени Рината… вы слышали что-нибудь о Великом Установлении, нет? Еще двадцать пять лет назад Установление имело силу официального закона, закон этот, разрешив свободу верований, отменил отец последнего императора, за что и был убит фанатиками… однако его сын, последний император, надо отдать ему должное, не дрогнул и указ отца не отменил… Так вот, согласно Установлению, мир был сотворен Создателем Всего Сущего… Я, конечно, не могу пересказать вам все Установление, это довольно толстая книга… У вас, наверно, и времени нет?

— С чего ты взял? Давай, рассказывай. — Дан был рад оттянуть решающий момент, хотя уже меньше боялся его.

— Ну разве что вкратце. — Поэт прищурился, словно припоминая. — Сначала Создатель сотворил Первичную Глину. Из ничего. Из пустоты. Хваткий был парень. Умелец. Потом взял лучший кусок этой глины и вылепил Торену, которую предназначил себе в качестве жилья, а заодно и дневное и ночные светила — ну не сидеть же в темноте, когда у тебя такие ловкие руки! И уже позднее, комфортабельно устроившись на Торене, стал забавы ради мастерить из остатков глины всякую всячину. Вначале он делал звезды и украшал ими небо, потом это однообразное занятие ему, видимо, наскучило… или их уже вешать некуда стало?.. и он принялся развлекаться тем, что лепил деревья, цветы, животных, людей, чем и занимался до полного одурения… Чего смеетесь?

— Там так и написано? — полюбопытствовала Ника.

Поэт улыбнулся.

— Не совсем. Но наизусть эту дребедень я, увы, не помню. Приходится излагать в своей интерпретации. А что?

— Ничего, очень мило, продолжай.