Чемпион 4

Первый взмахнул дубинкой, и в тот же миг Пельмень неуловимо сместился вправо. Свистящий хук кометой влетел в челюсть, и сумерки для бандита вдруг превратились в ночь. Тело, лишенное сознанки, еще валилось вперед и вправо, как взлетел короткий крик:

— Серый, мочи!

Второй — видать, и есть тот самый Серый — успел нанести удар, Саня ловко уклонился, но все же вынужден был поставить блок, изо всех сил стараясь, чтобы удар железяки вышел скользящим. Удалось, но боль огнем обожгла левую руку.

Не перелом!.. Не перелом!.. Нет!.. — ликовал кто-то в башке, ангел-хранитель, должно быть.

Серый, нанося удар, неудачно выставил вперед левую ногу, и Пельмень по наитию так и сунул ему прямой ногой в колено, как футбольный защитник-костолом. Что-то отвратно хряпнуло, Серого скрючило от боли, он потерял и разум и координацию, и тут же отхватил жесточайший удар в жбан коленом в стиле Майка Замбидиса.

Готов.

Третий, похоже, понял, что ему мало что светит, бросил железку, сунул руку за пояс — может, и разумно в его позиции, хотя еще разумнее было дать деру в машину — водила, похоже, остался за рулем. Но что было, то было. Руки опущены, а Саня — вот он, сто девять кило и резкость тигра. И свирепый свинг правой — на, сука!

Готов.

Мотор бешено взревел, Карлота понеслась, унося уцелевшего шофера, с неизвестно каким состоянием духа, штанов и сиденья. Саня коротко рассмеялся этому, огляделся в полумраке. Два тела темнели в отключке, а первое уже бессмысленно шевелилось.

Так, а что же там хотел достать третий?..

Пельмень, впрочем, уже знал, что тот хотел достать, толкнул тело ногой, оно вяло распласталось. Боль рывками дергала левую руку, он сжал зубы, пошарил правой…

Ага, вот он, стальной холодок.

Саша поднял ствол, даже смотреть не стал, сунул за пазуху, поспешил домой. Хрен его знает, по хорошему скинуть надо было, но что-то много желающих силушкой помериться, а со стволом спокойней как-то.

Дома все было родное до усрачки: матери нет, в ночную смену; батя сильно вдатый, со своего насквозь пробздетого дивана смотрел орущий телек, сам орал, подскакивал, махал руками — шел футбольный матч, чемпионат СССР. На табурете рядом — стакан, чуть початая чекушка, литровая банка болгарского томатного сока. Еще одна пустая бутылочка валялась на полу ухайдоканная.

— Бать, ты бы приглушил моторы, — Саня поморщился и от этого срама, и от боли в руке. — Какие-никакие, а соседи.

— Так нету никого! Мамка наша на дежурстве, а остальные хрен их знает где, куда-то черти унесли. Маринка вроде здесь, да и хер на нее!

Ха! — подумал Саня. А вот это мысль. Не столько на нее, сколько в нее, но в целом-то папаня дело говорит. Спасибо за подсказку.

— А-а-а!.. — вдруг дико взвыл бывший физрук, потрясая кулаками. — Да мать же твою, мазила из Нижнего Тагила! Вот где таких калек набрал, на кладбище, что ли⁈ Самого туда! В золотом гробу!..

— Это ты про кого так? — улыбнулся Саня.

— Ну про кого! Про чучмека этого, не знаешь, что ли?.. Ну, Красная Пресня!

По ходу диалога выяснилось, что какому-то арабскому миллиардеру не то из Сирии, не то из Ирака попала удивительная вожжа под хвост: он купил захудалый московский клуб «Красная Пресня», болтавшийся где-то во второй лиге, ввалил в него вагон бабла, то есть в покупку игроков, а тренером взял не абы кого, но самого Константина Ивановича Бескова, который насмерть расплевался со «Спартаком», после чего свершилось чудо: «Красная Пресня» за два сезона прорвалась в высшую лигу… а вот здесь дела пошли через пень-колоду. В чем Игорь Борисыч яростно винил денежного мешка, внезапно возомнившего себя футбольным авторитетом и властно встревавшего в дела тренерские.

Саша нахмурился, припоминая. Интересно девки пляшут, а Россия в этом мире меняется. Внатуре, был же такой покемон с большим кошельком, имя даже вспомнилось: Аль-Халиди что ли… правда тогда «Пресня» прыгнула в «вышку» только в России, после распада СССР, и называться стала «Асмарал».

— Бей! Да бей же, инвалид, чучело гороховое!.. — бурно страдал Игорь Борисович.

— А ты что, бать, за «Пресню» прижимаешь, что ли?

— А то! Бесков же! Мозг!.. Это ж тебе не Лобан тухлый, вся Украина на него пашет, все ихние команды под Киев ложатся, подстилки! У, аферюга!..

Папаша раскипятился не на шутку. Рожа багровая, волосы взлохмачены, грязная футболка с логотипом SEOUL-88 вся в томатных брызгах…

Сын не удержался от улыбки, вот так если к себе прислушаться — к бате он тоже привык. И расставаться даже жалко.

— Ладно, бать, болей от души, а я в ванную.

Запершись в санузле, он сперва осмотрел руку: гематома уже начала наливаться зловещей лиловостью, но перелома, слава Богу, нет. Ушиб, да, сильный, но это пройдет. Есть средства ускорить заживление… Болит, сволочь!

Он вынул пистолет, лишь теперь рассмотрел его. ТТ. Старье, но вполне рабочее, боевое. Вынул обойму — шесть патронов. М-да.

Пошарив взглядом, Саня увидел чей-то почти новый полиэтиленовый мешок, завернул ТТ в него. Куда?.. Заглянул под ванну. Тьфу! Грязь, плесень, паутина. Гм?..