Быков Дмитрий

Раньше, при советской власти и тем более в девяностые, Курский вокзал был совсем другим. Тесные залы ожидания, скамейки с поручнями, на которых невозможно было лежать. Люди спали сидя, крепко обхватив свои тюки, сумки, чемоданы. Если какой-нибудь предмет оставить без напряженного внимания примерно секунды на четыре, предмет исчезал бесследно. Другие люди спали на холодном полу, постелив газеты или просто так, ничего не стеля. Их было очень много, очень, они лежали чуть ли не штабелями вдоль стен, в смрадных углах. А сколько было бомжей... Они были везде. Входишь в здание вокзала и сразу натыкаешься на свору бомжей, сидящих и лежащих в пространстве между входными дверями. И внутри — бомжи, бомжи, сплошные бомжи.

В начале 90-х на Курском вокзале можно было наблюдать по утрам такую сцену. Аккуратные улыбающиеся женщины из местного отделения Армии Спасения, одетые в строгую и в то же время слегка кокетливую униформу, развозили на специальных тележках комплекты питания для бомжей. Бомжи кривились — лучше бы им на этих тележках подвезли пива, а еще лучше водки, — но комплекты питания все же брали, с некоторой снисходительностью. Чего добру пропадать.

Вокзал днем и ночью кишел личностями не просто подозрительными, а такими, что страшно было смотреть на их амбалистые фигуры и лица, перекошенные лютостью. Все дышало опасностью и криминалом. Здесь каждую минуту могли избить, ограбить, убить. Тут и там вспыхивали драки, кого-то били, кто-то истошно кричал...

В те годы ночевать на Курском вокзале было действительно страшно. А сейчас... Кажется, не очень. Да, неприятно, неудобно. Но не страшно. Разве что самую малость.

Уборка окончена, зал ожидания открыт. Спать уже не хочется. Просто посидеть.

Народу немного, занято меньше половины скамеек. Просторно, светло — два огромных примыкающих друг к другу зала. Находиться в них можно совершенно бесплатно, и билет на поезд предъявлять не нужно, любой человек может зайти сюда и находиться здесь сколько захочет, за исключением периодов уборки.

Охранник периодически проходит вдоль рядов и говорит спящим: в обуви нельзя, нельзя в обуви. Спящие подвигают свои конечности сантиметра на два к краям скамеек, обозначая, что сигнал услышан и принят к сведению, и продолжают спать. Охранник вежлив и даже немного робок.

Из соседнего зала доносится шум — кто-то шумит. Причем, шум какой-то ритмичный. Прислушался. Стихи. Человек читает стихи. Стараясь не привлекать к себе внимания, подсел невдалеке. Два мужичка, один высокий, здоровый и пьяный, другой — маленький и трезвый. Пьяный читал стихи. А трезвый слушал. Стихи складные, без глагольных рифм. Автора таких стихов охотно бы приняли в литобъединение «Восход» при районном Доме культуры где-нибудь в Тамбовской области. Или в Пензенской. Одно стихотворение про любовь, другое — про родную природу. Закончив читать, пьяный поэт несколько раз выкрикнул: я поэт! я личность! а они все — быдло! они не понимают! И в один миг, резко уронив голову на грудь, уснул. А трезвый молча сидел, со скучным выражением на лице.

Спать не хочется. Побродил туда-сюда. Посмотрел, послушал. Разговорился с узбеком. Узбек приехал в Москву из Узбекистана с целью работать на стройке. Работал он на стройке, работал, и заработал довольно приличную, по узбекским меркам, сумму. Собрался на месяц-другой на родину, навестить семью, со стройки уволился, получил причитающиеся деньги. На стройке заправляли таджики. В последнюю ночь перед отъездом таджики украли у узбека все деньги, а также документы, включая паспорт гражданина Узбекистана. Место в общежитии тоже было утрачено. Теперь узбек ждет, когда узбекское посольство выдаст ему новый паспорт и поможет с билетами до Ташкента. В ожидании этих событий узбек работает в палатке с шаурмой (земляки пристроили на время), а ночует на вокзале. Больше негде. Сегодня ночует на вокзале. И завтра будет ночевать на вокзале. И послезавтра тоже. Он рассказывает об этом совершенно бесстрастно, ровно. В выражении его лица, в интонациях, во всем его облике сквозит привычный, спокойный стоицизм. Да, тяжело каждый день ночевать на вокзале, но что делать, что делать. Ничего не поделаешь. Ничего, скоро будет паспорт, билет, родина, семья, а потом опять в Россию. Только я в Москву больше не поеду, говорит узбек. Москва — хороший город, красивый, да. Но я в Москву не поеду. Поеду в Сибирь, в Омск, земляки говорили, там работа хорошая, там хорошо, поеду в Сибирь.

Навалилась новая волна усталости, можно было бы попытаться опять уснуть, но уже нет смысла. Уже почти утро, около пяти. Поездов все больше, объявления все чаще, поезд прибывает, поезд отправляется, поезд задерживается, нумерация с головы состава, до отправления осталось пять минут, две минуты, просьба занять свои места, будьте осторожны, счастливого пути, счастливого пути, счастливого пути.

В зале ожидания наблюдается циркуляция людских потоков. Кто-то скоротал ночь и дождался своего поезда, кто-то, наоборот, приехал и ждет теперь открытия метро.