Бродяги Хроноленда

Мимо шла молодёжь и не очень, в чёрных поношенных футболках, со странными причёсками. Все пили пиво, курили и мусорили прямо под ноги, игнорируя урны. Громкий мат и идиотское ржание доносились со всех сторон.

«Что это за демонстрация?» – подумал он, и тут его осенило, зачем он здесь, в этом городе, и что в кармане билеты на концерт. Вернее, на стадион, где проходила выставка, на которой выставлялась машина времени. И нужно найти её, чтобы вернуться домой. Хмель сразу прошёл. Где стадион, было понятно, и он влился в толпу рокеров, следуя по заданному ими вектору.

Пройдя турникеты, Борис направился не на трибуны, а завернул в обход стадиона, прошёл под опорными колоннами, вышел на пустующие корты и баскетбольную площадку, миновал какие-то пристройки.

– Эй, ты чего тут шляешься, – окликнули его.

Борис оглянулся и увидел сторожа в ушанке, телогрейке и валенках. В руках он держал берданку с погнутым стволом.

– Батя, а я к вам, – соврал Боря. – Я тут ищу одну вещицу, сказали, вы можете помочь. Готов даже спонсировать приобретение бутылки хорошего приморского портвейна.

Сторож опустил ружьё, заинтересовавшись условием подобной благотворительной акции.

– И что мы ищем? – строгость в голосе уже была не очень строгой.

Борис расспросил о недавней выставке и об экспонатах, и об участниках, и, наконец, подобрался к самому главному.

– А говорят, машина времени была тут. Брешут, конечно…

– Отчего брешут? Была такая машина. Только не завелась. Чего только с ней не делали, и капотом хлопали и по колесу стучали ногой, и керосин заливали и варенье. Ничего не вышло. Её так и не забрали, оставили на память. Пойдем, покажу.

Сторож повёл куда-то через живую изгородь, мимо бассейна, прошли гаражи и хоздвор и вышли на небольшой пустырь с кучей мусора под забором.

И тут Боря увидел её. Черно– жёлтую свою «копейку», вернее, то, что от неё осталось. Колёса сняли, ветровое стекло украшено паутиной трещин. Сиденья тоже отсутствовали. Борис бросился к машине, поднял искорёженный капот и замер в немом отчаянии над зияющей пустотой. Там, где находилась тонкая, изящная конструкция из сотен часов, лежала грязная тряпка и мышиный трупик.

– Да, часы растаскали, – пробормотал за спиной сторож. – Я себе тоже прихватил. Вот, – закатал он рукав, – «Командирские» – … – выругался Борис, слёзы накатили на глаза. Жалко было «копеечку», жалко было часы, жалко было ту жизнь, к которой теперь все подходы перекрыты, все мосты сожжены и окна заложены кирпичом. Теперь никогда не вернуться домой. Он вспомнил жену Марину, сварливую, поправившуюся совсем не в тех местах, в которых хотелось бы, готовившую несъедобный борщ, вечно подгоревшие котлеты и полусырую картошку. И понял, как её не хватает. Сколько раз он мечтал о том, как хорошо быть холостым, но собрать чемоданы так и не отважился. И, казалось, вот он шанс и возможность жить на полную катушку, но сердце сжалось в тоске. Вот так же за Сталиным плакали, мелькнуло у него в голове. Ждали-ждали, когда он уже откинется, а потом рыдали всей страной. Боязнь перемен, вот как это называется. Когда есть возможность отказаться от перемен и вернуть всё назад, не так страшно и больно, а когда вариантов нет и обратного пути нет, тогда горько и рыдаешь о своём дерьмовом прошлом, как о лучших годах жизни.

Борис сунул сторожу купюру и побрёл к выходу.

– Продай суслика, – крикнул вслед сторож, – жена уже который год воротник просит.

– Он блохастый и молью битый, – ответил Борис, – и, вообще, друзей не продаю. А если и продаю, так у тебя денег не хватит.