Босс моего бывшего

В крошечной аптеке пахнет антисептиком. Тошнота подкатывает к горлу, и приходится задержать дыхание, чтобы не опозориться перед милой женщиной, стоящей за прилавком. Я неловко улыбаюсь ей, незаметно щипаю себя за тонкую кожу на внутренней стороне предплечья, и становится чуточку проще.

Провизор поправляет воротник белого халата и терпеливо ждёт, когда я определюсь, но я беру паузу – мне нужно время. Облечь свои подозрения в слова непросто.

За спиной распахивается дверь, и обеззараженный воздух наполняется запахами осени. Звенят колокольчики над входом, и миловидная старушка семенит к прилавку, поглядывая на меня.

Подходит ближе, комкает в дрожащих морщинистых пальцах рецептурный листок.

– Деточка, ты стоишь? – спрашивает, и высокий голос трескается и будто на части рассыпается.

– Проходите, я пока смотрю.

– Спасибо, деточка, а то сын приболел, тороплюсь.

Она одаривает меня ласковой улыбкой, а глаза сияют надеждой, когда сына вспоминает.

Сын… О, Господи. Судьба со своими знаками ещё та юмористка.

Проходит, наверное, минут пять, и снова телефон оживает. Дима не самый терпеливый мужчина из ныне живущих, а я и так задерживаюсь.

"Ты где?"

"Неужели не спросил у водителя, почему мы так долго?"

"Я не люблю общаться через посредников. Ну, так что? Я умираю тут, между прочим, а ты не торопишься меня спасать".

“Закажи себе что-то, если так голоден”.

“А кто сказал, что я умираю от голода?”

И почему мне кажется, что в этот момент Поклонский хохочет, на сто процентов зная, как оглушительно действуют на меня его полупрозрачные намёки. Всё-таки, каким бы взрослым и серьёзным ни был Дима, как и любой мужчина, в душе он самый настоящий мальчишка с царапиной на носу и синяком на коленке.

"Не умирай, пожалуйста. Я скоро".

– Девушка, вам что-то подсказать?

Похоже, своей нерешительностью я вконец утомила провизора. Спрятав телефон в сумку, я натягиваю на лицо свою самую приветливую улыбку и выпаливаю на одном дыхании:

– Можно купить тест на беременность?

Озвученные слова наконец становятся реальностью, а не смутными догадками, и от этого мороз по коже.

Господи, а если это окажется правдой? Что мне делать? Кто-нибудь знает, что мне делать?

– Почему нельзя? – удивляется и, поправив очки, задаёт уточняющие вопросы: фирму, вид, количество.

Я покупаю разом несколько “моделей” тестов: от обычного до новомодного, суетно запихиваю пакет с покупками в сумку и расплачиваюсь, рассыпав из кошелька мелочь.

***

Ресторан “Прага” находится в “старом” городе – месте, где обитает богема и проводятся все культурные события. Здание, бывшее некогда домом купца Трифонова, выглядит величественно: отреставрированное, оно, тем не менее, сохранило все детали ушедшей в историю эпохи.

Меня встречает метрдотель – высокий мужчина со сдержанной улыбкой на губах. Остроносый, тонкобровый, элегантный в каждом движении, он похож на особу дворянских кровей.

– Госпожа Краснова, добро пожаловать в “Прагу”, – приветствует, учтиво поклонившись, а мне становится неловко за собственный наряд.

Да, на мне прекрасный костюм, хорошая обувь и сумка куплена не на китайской распродаже, но наверняка для ужина в “Праге” положен какой-то дресс-код… но метрдотель и бровью не ведёт, провожая меня в просторный холл, отделанный золотом и мрамором.

Красота-то какая! Не вычурная, но элегантная, и от неё восторженно замирает сердце.

Леонид не был жадным, да и я всегда хорошо зарабатывала, но по таким заведениям мы не ходили. Рядом же с Поклонским приходится привыкать, что в кафе типа “Чёрно-белого” ему ходить не позволяет статус.

В холле царит тишина. Я прислушиваюсь, озираясь по сторонам, ожидаю увидеть тех, кто потом распустит слухи или вовсе журналистов. Но ощущение, что в ресторане пусто, крепнет с каждым шагом.

– Сюда, пожалуйста. Вас ожидают, – метрдотель тянет за резную ручку тяжёлую на вид дверь и впускает меня в неожиданно небольшой зал.

Здесь царит интимная атмосфера, мебель подобрана со вкусом и каждая деталь на своём месте.

Я замираю на входе, привыкая к новому месту, но вдруг ощущаю, что уже не одна.

Присутствие Поклонского отзывается во мне лёгкой дрожью – я чувствую его на уровне рефлексов и инстинктов. Что-то, незнакомое мне раньше, трепещет, стоит Диме оказаться рядом.

С Лёней такого никогда не было, приходит в голову пугающая в своей очевидности мысль.

А ведь я собиралась за него замуж… и впервые с момента нашего расставания понимаю: к лучшему. Всё к лучшему.

– Наконец-то ты пришла, – Дима притягивает меня к себе и зарывается носом в волосы.

Вот как его не обнять? Как не прильнуть к широкой груди, не вдохнуть аромат смуглой кожи? Немыслимо.

Я растекаюсь в его объятиях, трусь носом о полочку пиджака, и Дима тихонько смеётся.

– Соскучилась, – озвучивает очевидный факт, с которым бессмысленно спорить.