Блики, или Приложение к основному

– Чё ради бога-то, и так прошшу… Даже не знаю… – говорит Несмелов. И умолк. Раздумывает будто: то ли к сказанному что ещё добавить, то ли хватит, можно, мол, и этим обойтись?

– Что? – повторяет вяло Забалуев.

– Не знаю…

– Я пошёл… Вы уж простите.

– Погоди…

Полночь близится. Снег как валил, так и валит, не редеет. Овца притихла – не блеет и не гыркает. Уснула? Может, умерла? По сторонам Несмелов огляделся; воротник полушубка мешает – отогнул его; смотрит теперь через плечо себе Несмелов, ищет глазами кого-то – так кажется – кого вот только – сову разве? – но пусто в обозримом – ни души и, кроме снега с неба, ничего, что двигалось бы, – обратился взглядом снова к Забалуеву и говорит:

– Бежать бы тебе надо…

– Что?.. Куда?

– Куда подальше.

Мимо лунки ногой угодил Забалуев, исправил промах свой поспешно. И говорит:

– Вот… этот бот… опять и полный! – И, с лодыжки снег рукой сметая: – Это что, согреться чтобы, что ли? Согреюсь в доме.

– Согреешься, согреешься, – говорит Несмелов, о другом совсем как будто думая: может – о лампе, что оставил у себя там непогашенной. – Согреешься, если не заблудишься, сил если ещё, конечно, хватит, – не замёрзнешь. Не в такой же бабской кофте, не в таких же… в этих… на ногах-то… как их… черевичках… Так только… Не знаю. А как ещё тут? – говорит Несмелов, но кому? Себе, похоже.

– А что… я не понял… бежать-то куда? – спрашивает Забалуев, выпрямляясь.

– Чем дальше, тем лучше, сказал же, – отвечает Несмелов.

– Хм, – говорит Забалуев. И пошёл. То есть продвинулся ещё на одну лунку. И говорит: – Смешной вы, в самом деле… честное слово… Странный. Вы уж извините, – и снова хмыкнул: – Хм, – сказал.

– Куда уж там… такой, что обхохочешься… Нашёл смешного, – говорит Несмелов. – Поживёшь подольше, и смешнее, может, где кого встретишь, – это тихо, а чуть громче: – И не ори. Чё разорался?

– Я вроде не ору, – ступил шаг Забалуев, к другому прицелился, в памяти прицел, наверное, чтобы после с ходу в лунку не промазать, закрепил и говорит, обернувшись: – А что… вообще… из Каменска? Или как?

– И сам чудной, гляжу, не меньше моего… Ну не вокруг же этой бани, – говорит Несмелов. – Как… Конечно.

– А-а. Да нет уж, – говорит Забалуев. – Куда бежать?.. Дальше некуда. Да мне тут, собственно, и нравится… И лес вон. И речка… А бегать – начни только и не остановишься. Так. Да и как?.. Хоть и захочешь. Не получится: по назначению же… Извините, – говорит Забалуев, – холодно, продрог, – и полы кофты распахнул. И говорит, на грудь себе указывая подбородком: – Одна майка. Я не закалялся… Приходите завтра, завтра и чаю попьём, а за ним и побеседуем, – сказал и руки положил на изгородь – перелазить через неё собрался. И перед тем как это сделать: – С женой, – говорит, – познакомлю, а то как-то…

– Стой, – говорит Несмелов. – Стой. Иди сюда.

Снег с жерди смёл ладонью, ногу закинул, сел на изгородь и говорит Забалуев:

– Ну!.. знаете… давайте тогда так: я выйду… оденусь и выйду… вот только валенки обую… да телогрейку… ещё и курево – вы же хотели…

– Нет, не надо, – говорит Несмелов. – Тут недолго… Обожди.

– Да-а…

– Обожди, сказал… Арестовали брата твоёва, это знашь ты?

Молчит Забалуев: пока изгородью скрипел, и не расслышал – так решить можно. Но и в ограду после этого не спрыгнул – как сел на жердь, так и сидит.

– А? – говорит Несмелов.

– Что? – говорит Забалуев.

– Знашь, нет? – спрашивает Несмелов.

– Ну… Не новость, – отвечает Забалуев. Рука от снега у него мокрая, наверное, – вытер её о кофту. И говорит: – И что?

– Да ничего, – говорит Несмелов. И молчит. И Забалуев – тот ни слова. И потом уже он, Забалуев:

– Ну так и что? – спрашивает.

– Ничего, – отвечает Несмелов. И говорит: – Иди сюда.

У соседей Панночкиных – не по ряду, а наискосок, – у Чесноковых, перешли от песен к пляске, но не сразу, конечно, а через долгую и шумную беседу. Хозяин проспался – так, наверное, – затенькал на тальянке, загорланил с хрипотцой: «Ты, Подгорна, ты, Подгорна, широка́я улица, по тебе никто не ходит – ни петух, ни курица! Если курица пройдёт, то петух с ума сойдёт!» Доносится оттуда топот, доносится и звон стекольный – никто там стёкла не колотит, не бьёт их – так от пляски в рамах содрогаются. Подпевают, слышно, плясуны коллективно гармонисту: «Оп-па, оп-па!..» Занавески раздвинули: смотрите, мол, любуйтесь, у кого, мол, как, не знаем и знать не желаем, а у нас, дескать, не хуже, чем у людей, – и не напрасно раздвинули: бредут по улице двое, заглядывают в окна к Чесноковым – первый молча и ногами по дороге заплетая гибко, вторая следом – тычет кулаком в спину первого и приказывает ему добродушно: «Шуруй, шуруй, ми́лой, по чужим окнам, хошь и родня, неча пялиться! Ждут там тебя не дождутся, красавца такого, ага! Последний раз пошла с тобой куда-то, дура!» – и скрылись за углом дома, пропали из виду, затихли скоро и голоса их. Пуста опять Кемская улица – чем не Подгорна…