Бесконечность в кубе

Олег не был свидетелем того пожара. Он был где-то в отъезде, приехал – а на месте деревяшки уже одни головешки. Да и Миклона он никакого не знал, хотя припоминал, кажется, какого-то несуразного калеку, что болтался с другими детьми во дворе. Все же Олег был постарше, и чего бы ему, в самом деле, кучковаться со шпаной?!

Бутылка Canadian Club была еще далеко не пуста, но пить ему уже не хотелось. Настроения не было, да еще эти записи нагоняли тоску и неприятные мысли. «Как все-таки прав был тот, – думал Олег, сонно глядя в монитор, – кто сказал, что если Господь хочет погубить человека, он лишает его ума! Да уж, ни дай Бог!» Он взглянул на часы, дал себе обещание просмотреть еще пару записок (лучше – коротких) и пойти спать. Интерес к дневнику Дениса почти растаял, превратившись в грязную и липкую лужу.

Олег пролистал список писем вниз-вверх несколько раз и выбрал первое попавшееся, совершенно вырванное из всяких контекстов и хронологий.

11.09

....так мне и надо. Да, я заслужил смерть, и смерть собачью! Заслужил всей этой своей замкнутостью, всей нелюдимостью, самоедством и…

Таракан вдруг опять показал свою мерзкую рожу из-за шкафа и зашепелявил:

«А где все твои друзья, Дениска? Все друзья, кроме этого никчемного инвалида, с которым ты и не дружишь на самом деле. Где родственники? Ау! Где они?! Умерли? Заболели? Сели в тюрьму? Уехали в далёкие страны? Улетели на марс? Нет, Дениска. Друзей у тебя и не было никогда, этот дурачок, Кочан, не в счёт, а родственники все где-то здесь, недалёко, но им на тебя плевать. А всё потому, что ты сам никого не пускаешь в свой мирок, огороженный колючей проволокой в пять рядов; и проволока эта соткана из твоего же страха и из твоих обид на весь мир».

Таракан замолчал, чавкнул жвалами, пошевелил огромными усами, шаркнув ими по потолку, и вновь спрятался за шкаф. Как же я его ненавижу! До чего он мерзкий! Бесит!

Про проволоку и прочее это он словами дяди Серёжи, моего лечащего психиатра, говорил. Точь-в-точь его слова, как сейчас помню. Только дядя Серёжа как-то по-доброму это всё излагал, так спокойно и тепло становилось от его слов. А этот, усатый, противно так прошепелявил… Зачем же я опять запивал эти таблетки водкой?! Идиот!

О, как же мне плохо!

28.09

…а что, если когда я умру, я просто застряну в этом своем последнем кадре, в пейзаже, который будет последним из увиденных мной?! И от него ведь будет не отвертеться…

Так может я давно умер, а то, что происходит со мной – просто «визуальный обман», побочный эффект этого самого последнего кадра, только очень растянутого и размытого… Никто ведь на самом деле не знает, какова должна быть жизнь на самом деле, потому что не с чем сравнить.