Автономное плавание

Погода – не иначе как на удачу – стояла сухая, солнечная. Дороги в центральных районах Франции – во всяком случае, главные дороги – отнюдь не безнадежны. Не автобаны, разумеется, но все же весьма приличные шоссе. А в Реймсе, куда Баст добрался достаточно быстро, со вполне приемлемым комфортом и даже не без удовольствия, там, в Реймсе, дела обстояли вообще замечательно. Германские шпиёны те еще, на самом деле, оболтусы, но все-таки немцы. На рандеву пришли вовремя, паролей не забыли, место не перепутали, и на том спасибо. Баст сказал несколько «приличествующих случаю» слов, ему вежливо ответили, он добавил, и тогда ему передали чемодан с «имуществом» и незамедлительно откланялись. Все про все не заняло и пяти минут, а между тем утренний Реймс был замечательно древен и колоритен. И туристов в нем не обнаружилось, хотя и достопримечательности все еще не были отреставрированы как следует. Имело смысл немного задержаться – на час, самое большее, на два – и немного отдохнуть. Сделать паузу, подумать о себе, о мире, и непредсказуемом будущем.

«Или все-таки предсказуемом?»

Вопрос что ни день становился все более и более животрепещущим. Ведь в чем сила «попаданца»? Его сила в послезнании. Но это если смотреть на мир глазами несовершеннолетнего идиота. Если же вам повезло в жизни, и вы учились в нормальной школе или, не дай бог, в классической гимназии, то с логикой у вас, по идее, все должно быть в порядке.

«Как считаете, герр доктор?» – спросил себя Олег, имея в виду как мысль о попаданчестве, посетившую его этим утром, так и маленькое уютное кафе на берегу Марны, из открытой двери которого доносился запах только что испеченной сдобы и свежемолотого кофе.

«Считаю, да», – усмехнулся Олег и, зайдя в кафе, занял столик у окна. Впрочем, конкурентов у него в этот час не оказалось: заведение, каким бы маленьким оно ни было, всецело принадлежало ему одному.

Один клиент. Один хозяин заведения. Всего – двое. Два мужчины и яркое солнечное утро.

– Кофе, – попросил Олег.

– Фильтр или по-восточному? – уточнил невысокий полноватый мужчина с внешностью типичного француза. У него даже усики над верхней губой были образцово-показательные.

– По-восточному, – улыбнулся Олег.

– Круассаны, масло, джем… – хозяин не спрашивал, он «повторял» заказ.

Вообще-то, входя в заведение, Олег думал только о кофе, но сейчас…

– Все верно, – кивнул он. – И рюмку коньяка.

– Хотите местный? – спросил мужчина. – В Париже такого не найдете.

– Хочу, – согласился Олег и достал сигареты.

«Итак, доктор, что вы имеете сказать, за формальную логику?»

Ну, мысль, если честно, не новая и не такая уж глубокая. И ежу понятно, что одним фактом своего здесь появления они уже отменили известный ход истории. Другое дело, насколько драматическими могут стать эти изменения? Локальными или глобальными?

«И как будем определять эти вот локальность и глобальность?»

И в самом деле, то, что нынешний фон Шаунбург будет спать с австриячкой Кайзериной Альбедиль-Николовой или француженкой Жаннет Буссе… При мысли о Тане привычно сжало сердце, но Олег «на провокацию не поддался». Так вот, если Баст будет спать с Кисси и Жаннет, а не трахать белобрысых арийских мальчиков, как делал покойный Рем, повлияет это на нынешнюю реальность или нет? Ясно, что повлияет, неизвестно, однако, насколько и как. Вот и крутись ужом, придумывая, как бы подтолкнуть подходящий камешек под уклон, вызвав «контролируемый обвал». Крутись, выкручивайся, из кожи вылезай…

«Ну, с чехами вроде бы неплохо получилось, а теперь вот маршала грохнем… совсем весело станет».

На самом деле весело не было, и легко – тоже. Убийство оно убийство и есть, даже если во благо всего человечества и, если «он все равно смертник». И это притом, что приходилось думать и о собственной безопасности, и о сохранении инкогнито…

«А что я, собственно, теряю?» – спросил себя Олег, стремительно превращаясь в Баста.

– Ваши круассаны, месье… – Хозяин принес поднос с завтраком и стал расставлять посуду на круглом, покрытом накрахмаленной скатертью столике.

– Благодарю вас, месье, – улыбнулся Баст. – Знаете этого зеленщика? – спросил он, кивнув на мужчину, разгружающего рядом с овощной лавкой свой старенький фургончик.

– Это Лорис Берра… – чувствовалось, что хозяин мог бы сказать и больше, но Баст пока был «чужим», а чужой он и в Африке чужой. – Он служит у старого Гастона… Зеленщик в последнее время хворает, вот и…

«Лорис, значит…»

– Благодарю вас, месье, – серьезно кивнул Баст.

«Мне кажется, я знаю Лоло… Возможно, мы встречались в детстве… Возможно… Все возможно, если он жив, и он – ОН».