Америка (reload game)

А вот вторая пришедшая ему мысль смешной не была ни с какого боку. Собственно, теперь-то и становится понятно, зачем Командор обратил его в «частное лицо», лишенное какой бы то ни было связи с российскими государственными структурами: утечка информации, похоже, идет с такого уровня, что и подумать страшно... Впрочем, когда включается такой уровень, это называют уже не «утечкой» и «предательством», а – «сменой государственных приоритетов»...

И еще. Да, мне не видна, с моего обер-офицерского уровня информированности, «подводная часть айсберга» в этой провокации – с «перестрелявшими друг друга русским и калифорнийским шпионами» (одним из которых был назначен я); но если твердо держаться элементарного здравого смысла, то пользы моей стране эта история принести не может – ну никак, ни при какой погоде и при любых поправках на «цель, оправдывающую средства». Так что калифорнийцы – те пускай выпутываются как знают (и подарим-ка мы, кстати, покойному Валентину Карловичу – этому уже всё равно – свой «калаш» с опустошенным барабаном…), а вот «русскому шпиону» точно следует побыстрее испариться из этого натюрморта «Три трупа в “Кондоре”»... Да и о собственном алиби позаботиться нелишне, кстати.

...Он остановил фаэтон на краю небольшого пустыря, примыкающего к людной улице (Шпарштрассе, если не заплутал): ближе задами не подъедешь – да и не надо. Мертвый Командор всю дорогу вел себя образцово, привалясь к нему на манер мертвецки пьяного; спинку сиденья вот только перемазал кровью из своей простреленной навылет сердечной области – несколько усложнив Расторопшину режиссерскую задачу. Еще раз проверил: не осталось ли при покойнике какой-нибудь мелочевки, которая, паче чаяния, наведет на его личность – нет, всё в порядке. Собственно, при Александре Васильевиче ничего и не было – профессионал, как-никак – кроме бело-зеленого удостоверения Почетного консула Федеративной республики Сан-Педро (которое упокоилось уже в тине одного из каналов) и исцарапанной фляги (которую ротмистр, после некоторых колебаний-взвешиваний, рискнул-таки прибрать – как солдатский медальон погибшего товарища).

Засим он обмотал смоченным из фляжки платком ствол «смит-вессона» «старшого» (пороховые следы от стрельбы в упор нам ни к чему), постоял пару секунд, безмолвно собираясь с духом (а вы как думали?..) и аккуратно прострелил себе мякоть левого плеча; касательное ранение, царапина – но кровищи как надо. Быстро, но без спешки сбросил «смит-вессон» к ногам шефа, сделал из «кольта» Александр-Васильевичевого убийцы (номер спилен, идентификации не подлежит), еще два выстрела – в воздух и в заляпанную уже кровью спинку сидения, – и заковылял с тем дымящимся «кольтом» в руке к проулку, ведущему в сторону улицы; поздравляя себя с отсутствием любопытствующих.

Впрочем, на улице народ сбежался к нему довольно резво, да и полиция себя ждать не заставила: двойка патрульных, причем один из них – рыжий «немец-перец-колбаса», а второй – опять темнокожий (тут ротмистр несколько напрягся, но одернул себя – «Черт, эдак и в бытовой расизм отъехать недолго…»). Пока случившийся среди зевак доктор бинтовал ему плечо («Ничего страшного, сеньор: рана чистая, кость не задета – через неделю будете как новенький»), полицейские как раз успели наведаться в проулок, на место «перестрелки», и теперь старший – рыжий, – оставив напарника охранять crimen place, записывал показания потерпевшего – почтенного путешественника, члена Американской экспедиции Русского Императорского географического общества, сеньора Расторопшина («Судя по въездной визе в вашем паспорте, вы прибыли лишь вчера, сеньор? Да уж, свезло так свезло…»).

– Значит, человек тот вам совершенно незнаком; он некоторое время ехал в коляске следом за вами, а затем, ни с того ни с сего, открыл стрельбу… Он угрожал вам? Или хотя бы окликнул?

– Никак нет, сержант. Почувствовал вдруг удар в плечо и услыхал позади выстрел; ничего подобного я точно не ожидал! Развернулся, выстрелил в ответ – дважды, и кинулся наутек – черт его знает, сколько их там; вдогонку, вроде, не стреляли…

– У вас отличная реакция и верный глаз, сеньор – одобрительно кивнул полицейский. – Вы уложили его наповал!

– Господи помилуй!..

– Вам не о чем волноваться, сеньор: картина ясная – законная самооборона. Позвольте ваш револьвер и документы на него.

Настала ожидаемая и просчитанная пауза.

– Боюсь, мой револьвер не зарегистрирован должным образом, – вздохнул Расторопшин, протягивая оружие разом посуровевшему немцу. – Не успел, Mea culpa…

– Вот как? Привезли с собой, из Европы?

– Купил тут, в порту, у какого-то бродяги – беспечно пожал плечами русский путешественник.

Тут немец на некоторое время просто потерял дар речи.

– Вам известно, что вы нарушили целую кучу Техасских законов, сеньор?

– Известно, сержант. Но ведь не нарушь их – я сейчас, по всей видимости, был бы покойником, разве нет?