Алеф (CИ)

- Он появляется там, куда мы направляемся, с определённой периодичностью. Из-за моего приступа мы пропустили его первый приход - поэтому пришлось ждать. Здесь самый короткий путь. Если пойдём через тоннель, то успеем вовремя.

Мы шагаем в темноте. В своде есть несколько проломов, а кое-где он попросту не достроен, и через отверстия проникает лунный свет.

Неровный, едва покрытый асфальтом пол, потрескавшийся и мокрый от поднимающейся снизу сырости, позеленевшие потолки и стены, не убранные леса и металлический лом. По всему этому с шорохом и писком бегают крысы. Мы видим сотни этих тварей, не обращающих на нас ни малейшего внимания. Только одна, тёмно-серая и очень крупная, поворачивает в нашу сторону голову и, недовольно дёрнув носом, переводит взгляд на пролом в потолке.

Марк спотыкается, и ему едва удаётся удержать равновесие.

- Это ещё что такое?!

Мы опускаемся на корточки рядом с бесформенной тёмной кучей грязного тряпья, сваленного у стены, и Марк чиркает зажигалкой.

- Бродяга, - констатирует он. - Ну и вонь!

Я поднимаюсь и перешагиваю через вытянутые поперёк дороги ноги. Меня обдаёт запахом кала, пота и мочи. Где-то рядом пронзительно вскрикивает крыса.

- Здесь они его и съедят, - замечает Марк. - Обдерут последнюю прогнившую кожу и обглодают кости. Крысы всегда подчищают баги виртуальности.

- Думаю, это просто бот, - говорю я. - Или брошенная личина.

- В любом случае, раньше здесь этого не было, - отвечает Марк.

- Что может заставить человека стать бродягой в Киберграде?

Мой проводник пожимает плечами.

- Желание провести эксперимент?

Мы идём дальше и спустя полчаса выходим из тоннеля.

Прохладный воздух наполнен гарью.

- Неужели пожар? - Марк с силой втягивает воздух ноздрями. - По-моему, там, - он указывает на север, где небо отливает красным. - Нам по пути.

Мы идём, и запах гари усиливается. Из-за домов показываются чёрные клубы дыма. Они стелятся низко, над самым асфальтом. Заворачиваем за угол, и нас обдаёт волной горячего воздуха.

Горит пятиэтажный дом. Пламя вырывается из нижних окон и лижет стены. Напротив стоят три пожарные машины. Из присоединённых к ним брандспойтов упругими струями бьёт коричневая пена.

- Не подходить! - кричит нам пожарный, дежурящий возле заграждения. - В любой момент всё может рухнуть! - его взгляд останавливается на мне. - О, Боже, вы ранены?!

Я вспоминаю, что после стычки с девушкой покрыт кровью.

- Нет, - говорю я. - Просто… испачкался.

- Да? - в голосе пожарного звучит сомнение.

- Со мной всё в порядке, уверяю.

- Давно горит? - интересуется Марк, наблюдая за происходящим.

- Второй час, - отвечает пожарный. - Огонь пошёл по центру, лестничные пролёты с первого по третий этажи рухнули, подъезды завалило.

- Там есть люди? - спрашиваю я.

- Были. Мы не смогли их снять. Залили в верхние окна пену, но огонь шел по центру, и струя до него не доставала.

- За час они, конечно, поджарились, - говорит Марк.

- Думаю, раньше задохнулись.

- А из-за чего пожар? - спрашивает мой проводник.

Мне кажется, этот разговор нас задерживает, но я не хочу выдавать нетерпение.

- Скорее всего, газ взорвался, - отвечает пожарный, стряхивая с одежды хлопья порхающей вокруг сажи. - Пошла отсюда! - рявкает он на собаку, с ошалелым видом подбежавшую к ограждению.

- Идёмте, - говорит мне Марк.

Мы обходим ограждения и оставляем пожар за спиной. На ближайших улицах - толпы народа. Жильцы соседних домов вышли посмотреть на редкое зрелище. Я даже не помню, чтобы в Киберграде случались пожары. Неужели системный сбой? Или кто-то испытал новый вирус?

- Человек - единственное животное, не боящееся огня и использующее его, - говорит вдруг Марк. - И тем не менее, пожар - враг людям.

- Как и всё, не поддающееся контролю, - отвечаю я.

- Вовсе нет. Разве вы контролируете своё сердцебиение? А развитие плода в утробе?

- Вы правы. Я поторопился с сентенцией.

- Если пожар начинается в лесу, он не так уж плох. Погибают слабые, не способные убежать особи. Но в городе он несёт смерть всем.

- Закон эволюции к людям вообще давно неприменим.

- Неужели?

- Возьмём, для примера, войну.

- Давайте, - кивает Марк. Он выглядит заинтересованным.

- Можно ли считать, что на войне выживают сильнейшие и самые приспособленные особи?

- Разумеется, нет. Здоровые и молодые погибают первыми, а для размножения остаются негодные индивиды, которым удалось отсидеться в тылу. Вы об этом?

- Именно.

- Что ж, вы правы. Да и вообще, введённая ещё в двадцатом веке практика сохранения ненужных и слабых особей дала весьма сомнительные плоды.

- Такова цена толерантности.

Марк пожимает плечами.

- Я практик, - говорит он. - Теории меня раздражают.

- Честно говоря, мне не мешают люди с девиациями. Тем более, я большую часть времени провожу в виртуальности, а здесь…

- Знаю, человек может стать, кем захочет, - перебивает меня Марк. - Но не каждый. Умственно неполноценный не превратится в Киберграде в гения. Даже в среднестатистического человека.

- Но он едва ли повлияет на эволюцию.

- Кто знает.